Он - не Бог. И не в тренде.
Он - нищий.
Просто – тростью лупил облака.
И совсем не по теме там вышло,
Что на Музу смотрел свысока!
Рифмы в строчку писал, а не столбик.
Это – фишка крутая, не бренд.
Но на ржавый, зазубренный кортик
Променял мой пергамент - в момент!
Да, не слышал последних ронделей,
Перекрестием рифм не страдал.
Так, не бог! Лишь играл на свирели
И твой образ углем рисовал.

_________________________

Рубрика произведения: Поэзия -> Баллады
Свидетельство о публикации: izba-2020-2956983
© 29.11.2020 Лана Астрикова

Ссылка на мою страницу в Избе-Читальне:

https://www.chitalnya.ru/work/2976792/

Я люблю эти дни, когда замысел весь уже ясен и тема угадана,
а потом все быстрей и быстрей, подчиняясь ключу, -
как в «Прощальной симфонии» — ближе к финалу — ты помнишь,
у Гайдна —
музыкант, доиграв свою партию, гасит свечу
и уходит — в лесу все просторней теперь — музыканты уходят —
партитура листвы обгорает строка за строкой —
гаснут свечи в оркестре одна за другой — музыканты уходят —
скоро-скоро все свечи в оркестре погаснут одна за другой —
тихо гаснут березы в осеннем лесу, догорают рябины,
и по мере того как с осенних осин облетает листва,
все прозрачней становится лес, обнажая такие глубины,
что становится явной вся тайная суть естества, -
все просторней, все глуше в осеннем лесу — музыканты уходят —
скоро скрипка последняя смолкнет в руке скрипача —
и последняя флейта замрет в тишине — музыканты уходят —
скоро-скоро последняя в нашем оркестре погаснет свеча…
Я люблю эти дни, в их безоблачной, в их бирюзовой оправе,
когда все так понятно в природе, так ясно и тихо кругом,
когда можно легко и спокойно подумать о жизни, о смерти, о 
славе
и о многом другом еще можно подумать, о многом другом.