В предзимье живет тихая радость. Такая теплая и уютная, как туманное утро, в которое остаешься дома. Или как ожидание снега.
Колесо жизни замедляется, и она уже больше вовнутрь, чем наружу.
Сегдня совершенно мартовское небо. А солнце неяркое, сусальное, с переходом в медь. Уютное солнце ноября.
Перепады и переливы света. Тонкий голос берез. Розовые верхушки мягко дотрагиваются до размытой бирюзы.
А какие тени! А цвета какие! Нет, не монохром, а наполненность синим, резкость черного, и еще нежность бежевого, сладость кофейного. А фрагменты белого, как радость: радость обещания зимы.
Юлия Прозорова
Как часто в праздники с небесной высоты
на толпы сыплются цветы,
и руки тянутся - повыше,
мы прыгаем, подбрасывая лепестки до крыши,
и в падающей красоте, смеясь, кружим -
тот шумный праздник для меня был и останется чужим…
Вы помните, как тихо облетает
под весенним ветром вишня?
Как падает роса с листа неслышно,
как старая сосна в лесной глуши,
бросая с веток шишки, ворожит в тиши…
Все истинно прекрасное – неспешно:
трава, туманы, звёзды,
в землю обронённое зерно
и хрупкий, но настойчивый росток, которому оно
дарует жизнь под солнцем вешним.
И красота приходит из каких-то странных мест,
несвоевременная осень делает меня ранимой...
Ушло тепло, темнеет опустевший лес,
цветущий луг за речкою исчез,
но сонный сад прекрасен, неизвестностью томимый.
Желтея, быстро облетает слива,
кленовый лист, летящий мимо,
меня благословляет, как небесная ладонь,
и осыпаются под пальцами – лишь только тронь –
сухие семена цветов
неуловимо…
Вы видели, как падают в предзимье
увядшей розы лепестки?
Одно касание руки –
и, с шелестом атласным обнажаясь перед взглядом зимним,
она роняет одеянье оземь…
Подвинув дождевые тучи, осень
льёт вниз с небес благую просинь,
но холод чувствуется в кончиках замёрзших пальцев,
и, вышитая ветром на небесных пяльцах,
на листья павшие легко ложится
тончайшим белым кружевом – снежинка,
ещё одна касается ладони нежно,
вся данность мира - в совершенстве снежном,
где красота – тиха,
а настоящее - неспешно…
