Он стоял на вершине холма,закрыв глаза,и широко распростер руки.Ветер нес с юга ароматы первых роз и недавно распустившихся вишен.В темных волосах юноши,легкими темно-серебристыми волнами отвечающим на зов ветра,наравне с первыми полевыми цветами,запутались легенды и песни его предков.
Он был бардом,вечно одиноким,но желанным везде красавцем со своими взглядами на жизнь.Он был другим,другими считал всех,кто когда-либо окружал его.
Он не мог найти свое место в жизни до сегодняшнего дня.
Да,он прошел сотни дорог,пересек десятки рек и перевалил через приличный ряд горных хребтов,но никогда не подумал бы,что этот мир может быть настолько прекрасным.
Он несколько раз убеждался в этом,но не был твердо уверен потому,что мир скорее навязывал ему это убеждение.Но сегодня юноша убедился в этом лично,прямо здесь,стоя на перекрестке сотен ароматов,как отдельных миров.Ветер то и дело менялся,водоворотом засасывая юношу все глубже в свои объятия,все сильнее ударяясь о тонкую ткань его рубашки.
В эти минуты он почувствовал себя богом.Ему казалось,что он сможет перевернуть весь мир,одолеть всех чудовищ,что мучали его с самого его рождения,но что за черт...ему нужно было проснуться.
Будильник истерил как резаный.За окном,как и вчера,и неделю назад,шел мелкий,противный снег.Не разлепляя глаз,юноша встал с постели и на ощупь отыскал приготовленные с вечера вещи.Но ни черный кофе,ни даже душ не "вернули его к жизни".
Всю дорогу он думал о том мире,где солнце огромное и рыжее,а дожди всегда теплые.Как бы он хотел вернуться туда снова...