Мне куда проще воспринимать воображаемое, чем настоящее.
Почему-то куда приятнее думать о том, что облака - это большие цветастые птицы: белые, желтые, лиловые, серые. Я махаю рукой проплывающей в вышине сове, а она лениво роняет перья и задевает крылом глянцевый небосвод. Мне почему-то кажется, что ей скучно - поэтому я пытаюсь ей улыбнуться. Она задумчиво моргает, а я улыбаюсь еще раз - должен же это кто-то делать, в конце концов?
Надеюсь, она меня видит. Интересно, на что я похожа - с такой-то высоты?
Я пытаюсь ей объяснить, что здесь, внизу, может, и веселее, но ничуть не лучше. Я говорю - у нас цветет шиповник, я болею, поезд опаздывает на две минуты и мне совсем-совсем не хочется возвращаться.
"Если я стану Буддой, я буду легка на подъем?"
Сова улетает.