Приходил врач. Когда начал спрашивать, почему у меня температура, начала нервно хихикать. Из меня, как из партизана, выбивали признание, и я стоически молчала целых полчаса. Ибо стыдно. И врач, как назло, симпатичный попался.
Пришлось переступить через себя и сообщить грустную-грустную правду, которая звучала примерно как "Дяденька, вы извините, но я сожрала два килограмма сладкого и не подавилась".
Узнав, что два килограмма - это не преувеличение, а относительная истина, врач растерянно выдал:
-Ну, вы бы хоть закусывали, что ли...
И еще не давеча как вчера, в температурном угаре, взяла с папеньки обещание, чтобы он мне целый месяц не покупал конфет, даже если буду сильно клянчить. Кажется, начинаю понимать ломку наркоманов. Обидно, аж жуть.

Интересно, о чем мечтают вещи?
Например. О чем мечтает пыльный плюшевый медведь, как говорит мой отец, "столетней выдержки"? И почему иногда так странно сверкают стеклянно-черные глазки?
Или трехногий табурет на балконе, доставшийся в подарок от деда? Чтобы ему, наконец, приделали четвертую ногу, которая, как своеобразный протез, валяется рядом?
Гора пыльных подушек, зачахнувший на окне неизвестного происхождения плющ, сломанная лампа под столом, доски - "трешка" на антресолях, тысяча и одна старая кассета, магнитофон без дисковода, дамские романы с развалившимися переплетами, старые рисунки на обрывках тетрадей...
Наверное, о том, чтобы про них вспомнили?
***
И о чем только не подумаешь в кровати с температурой, где ровно 0,1 отделяет тебя от скорой.

Жизнь - как игра. Графика, конечно, обалденная, но сюжет отстой. (с) народное творчество.
Зато какой кайф, когда находишь чит-коды! (с) me.

Вопрос в зал: когда человек спрашивает "Ты меня любишь?" он что хочет услышать - правду или "Конечно, милый?"
Приложение: а если он еще и прибавляет к этому "Только честно, я не обижусь?"

Грустная правда жизни. И обижаются, и правду принять не желают. Притом обижаются из-за собственных же требований. Глупо, тупо и нелепо (с).

-Нет, так не пойдет, - топнул тот нагой. - Ты, в конце концов, меня выбираешь, или компьютер?
-Компьютер, конечно, - незамедлительно последовал ответ.

Малознакомый такой пацанчик, из категории ступенькопротирателей-с-завядшими-ромашками-в-руках. Вчера решил заговорить, признался в любви, а потом, возревновав к Великому и Неповторимому Компьютеру...В общем, у вашей покорной слуги стало на одного тайного поклонника меньше. В душе поселилось чувство странного удовлетворения - как у сытой кошки. Даже кончик языка виднеется за частоколом клычков.

Странно. Когда были каникулы и отпуска по случаю Нового Года, небо было, как яркая льдинка - прозрачно-голубое, с желтой тарелкой солнца, подернутое едва заметными белыми облаками. Стоило перешагнуть в славное 11 число, как оно будто вылиняло, стало серовато-белым, как старая простыня, и солнце спешно закуталось в этот саван, спрятав руки-лучи.
Вывод - всеобщий негатив действует, как отбеливатель. Или это выхлопы машин?
Итог - Москву вновь лишили неба.

Как же я не люблю, когда меня попрекают возрастом. Скорее, нет - не-на-ви-жу.
Мне слишком мало лет, чтобы встречаться с boy-friend'ами. Смешно то, что моя мать вышла замуж в 16.
Мне слишком мало лет, чтобы переехать в съемную квартиру. Смешно то, что моя квартира - территория сплошной войны и уже давно превратилась в коммуналку.
Мне слишком мало лет, чтобы пить портвейн. Смешно то, что оттаскивать малолетнего соседа, накачавшегося этим самым портвейном по горлышко, должна именно я.
Мне слишком мало лет, чтобы читать "взрослые" книги. Смешно то, что легендарную "Лолиту" обозвали книгой про педофилию.
Мне слишком мало лет, чтобы смотреть фильмы ужасов. Смешно то, что отец после просмотра "Сайлент Хилла" три раза ходил на кухню за валерьянкой.
Да и вообще...
Смешные вы, "взрослые".

Пришел он, взъерошенный, усталый, усыпанный хрупкими снежинками и подарил звезду с неба.
Пустячок, а приятно.

Если предположить, что жизнь - это кино, а люди в нем - актеры, то...
Хочется взять свою пленку и методично вырезать все ненужное, лишнее.
Убрать глупые переживания, слезы в жесткую подушку, убрать постоянные ошибки, детские страхи, пару предательств, убитое время, ненужные знакомства, все то, что годами скапливалось ненужным грузом на хлипком сердце, как хлам в чулане.
И главное - подклеить еще парочку пленок, чтобы наконец-то успеть съездить в Токио, взобраться на Эверест, найти свою вторую половинку и встретить закат на Эйфелевой башне. Ну и потом, на склоне лет, из чистого озорства пририсовать к многозначительному многоточию смерти закорючки.
Потому что это - всего лишь начало конца. Не более чем троезяпяточие.

Каждая хочет быть самой-самой: самой красивой, умной и тому подобное. Но, такая вот ирония, без красоты сейчас - никуда. И пусть все вопят на каждом углу, что "Главное в человеке - душа", и "Красота внешняя - ничто по сравнению с духовной", но факт остается фактом - почему-то многочисленные мымрочки скромно простаивают в уголке и медленно покрываются слоем пыли, а радостно смеющиеся красавицы кружатся в танце с очередным кавалером. И хваленые правила лопаются, как мыльные пузыри. А скромницы тяжело вздыхают и уходят утешать себя двойной порцией сладкого и сборником "Самых-самых банальных высказываний". Но, самое интересное, никто из вышеперечисленных дурнушек и помыслить не может о том, чтобы, например, сделать шаг навстречу идеальной внешности. И медленно расползаются, купаясь в собственных слезах и чужом приторном сочувствии.
К чему я все веду? А к тому, что нужно взять зеркало и начать исправлять собственные недостатки. Доморощенная челка по брови, подстригаемая заботливой мамой? Отлично, парикмахера в стране еще никто не отменял. Глаза похожи на зенки похмельного китайца? Косметика давно запущена на поток, да и стоит не очень-то и дорого. Бока украшают складки, сделавшие честь бы любому медведю? Диета, дорогие мои, и еще раз диета. Стекла в очках толщиной в палец? Опять-таки, есть выход - линзы. Неуклюжесть лечится уроками танцев, необразованность - энциклопедиями и прочим, короткие кривые ноги - каблуками. И вскоре тоже вполне сможете ловить на себе восхищенные взгляды многочисленных поклонников.
Вот так вот, дамы и дамочки. Внутренний мир - оно, конечно, хорошо, но иметь к этому привлекательную внешность - еще лучше. А потом можете сколько угодно щебетать о том, что цените в своем boy-fried'е ум, обаяние и пр., а они, в свою очередь, будут говорить, что главное ваше качество - потрясающий интеллект и юмор, а вовсе не губки бантиком и фигура заветных 90-60-90.
P.S. Что сподвигло меня на сие творение? Очередная жалоба в духе "Тебе-то легко, а я вон какая..."
P.P.S. И, да-да, я никоим образом не хотела никого оскорбить.

Разругалась с Разумом - упрекал в несовершенстве;
размышляла с Альтер-Эго - мастер ненужных советов;
плакалась в жилетку к Совести - на редкость жалостливая личность;
и, в заключение, напилась со всеми тремя.
***
Выходные прошли, как всегда,под знаком Черной-Кошки-С-Пустым-Ведром.

Иногда становится обидно, когда люди, завидев шрамы на моих руках, сочувственно спрашивают: "Вены резала, да? Ну бывает, бывает". И никто почему-то отказывается поверить в одну простую истину - а именно в то, что шрамы на руках у меня от аварии. И ничего больше. Вены не резала, с крыши не прыгала, таблетки не глотала. Но в это поверили только лечащие врачи, которые меня доставили в больницу и эти самые вены штопали, как рваную ткань.
Интересно, почему людям так трудно поверить в правду?

Начинаю понимать, что, несмотря на все хорошие воспоминания из прошлых лет, все равно стараюсь забыть. Забыть все мелочи, которые не имеют отношения к настоящему, обрубить концы. Настолько, что иногда не узнаю старых знакомых, с которыми когда-то-там-гуляли. Просто потому, что тихий голосок назойливо шепчет - "забыть".
Конечно, все еще остались в моих руках ниточки памяти, но...До сих пор слишком много ненужно-больного. Именно поэтому я стараюсь их оборвать.
Вот только память - не нитки. Растягивается, но не рвется. И вновь услужливо плетет свою паутинку, и ложатся в руки новые ниточки.
Жить настоящим. Не оглядываться назад. То, что я, как мантру, повторяю каждый день.
Интересно, поможет?

Вы не такая, как все? Вы хотите об этом поговорить? Вы пишете невероятно оригинальные посты, вы самая красивая и верх нетривиальности? Приходите к нам - здесь вы сразу же найдете пару сотен таких же уникумов!
Тьфу.

Никогда не знала, что Москва ночью похожа на звездное небо.
Небо со своими облаками - группами домов, высоток, где их собратья цепляются за веточки антенн.
Небо со своими звездами-созвездиями - фарами машин, мчащихся в оживленном потоке, как стальные светлячки.
Здесь даже есть солнца и луны - неоновые экраны, ярко освещенные стадионы, похожие на цветочные лепестки.
Жаль только, что на этом небе нет ангелов.

Честно говоря, я даже не знаю, как это назвать. Просто...фантазия, мелькнувшее вдохновение, зарисовка. Выношу на ваш суд.
Смысл должен был быть здесь, но застрял в знаменитых московских пробках.
***

Лицо под маской вам покажу сейчас...(с) Король и шут
 

Никогда не думала, что мнения людей о одной и той же личности могут быть настолько разными.   Для кого-то - стерва, эгоистка, для других - скромная, незаметная, для третьих - веселая, неунывающая...Перечислять можно до бесконечности.
Никак не могу понять, неужели я настолько разносторонняя и многогранная личность?
Или мне просто пора перестать менять маски?..

Они быстро становятся частью души - ненавязчиво врастают в лицо, впускают в плоть коготки-отростки.
Каждая по-своему идеальна. Они не могут быть не по тебе.
Когда их рвешь вместе с кожей, ручьями текут невидимые слезы.
Когда бумажные клочки, карнавальные перья, фарфоровые осколки падают на пол, становится больно - от шпаг-взглядов, пронзающих незащищенную тебя.
Я не смогу расстаться с ними - не хочу знать, что обитает под многочисленными личинами.

Мун: За что ты меня любишь?
ххх: Ну, ты умная, обаятельная, у тебя хорошее чувство юмора, богатое воображение и тонкая душевная организация.
Час спустя.
друг ххх: Слушай, а что ты к ней так прилип? Она ж ничем не блещет...
ххх: Ты на ее фигуру посмотри, тормоз!

Ну почему у всех жизнь как жизнь, а у него - как у змеиного саннина? (с)

Почему, когда ты идешь по улице зимой без шапки - ты королева с легкой вуалью на прическе, а, когда заходишь в помещение - ты просто мокрая русая мышь?
Почему пьют все, а трезвой остается только один (а, точнее, одна), аки Горец, и растаскивает всех по домам?
Почему мозг трахают все, но никто не хочет его  подменить?
Почему, когда не надо, небо похоже на праздничную ткань, а когда хочешь сфотографироваться - заурядная белая муть?
И вообще, почему в этом мире всегда срабатывает только один закон - да и тот подлости?

А небо было, как темно - красный бархат с золотистыми прожилками - нитками, чуть присыпанный звездной пылью. И с него, отсвечивая закатом, сыпался крупный снег - белое на алом. Далекие лиловые облака слились с горизонтом - и поэтому казалось, что шпалы поездов уходят прямо в вечернее небо. За полуоткрытым окном звонко свистел ветер, соревнуясь с поездом в скорости. Стук колес совпадал с ритмом сердца - бешеным, быстрым. Удар в удар.
В вагоне было тепло - надышали немногочисленные пассажиры. Казалось, что тишина, царившая внутри, объединила всех, сблизила, насколько это возможно для случайных попутчиков. Сладковатый дым чужих сигарет оплетает стены сизой паутинкой, стелется по полу. Последний луч заходящего солнца ярким пятном скользит по смутным людским фигурам, и, на прощанье мигнув желтым глазом, исчезает далеко за шпалами.
За мутным стеклом менялся пейзаж за пейзажем. Когда небесные краски сгустились, стало казаться, что на город уронили футы багрово-фиалкового бархата, усыпанного бляшками стразов. Тонкие ножки фонарей были похожи на стебли цветков с одним, пламенно-рыжим лепестком. Снег, накрывший все меховой шапкой, сиял неверным серебристым светом, стальными бликами на лезвии клинка. Даже городской смог стал похож на клочковатый темный туман, и поэтому виделось, что далекие машины наступают колесами на смоляные облака. Все смазалось, будто плохо сделанная фотография. Город медленно пропадал в этой дымке - и только лимонные, цвета леденцов, окна сияли, как мириады светлячков.
"Поезд "Москва-Сумерки" прибывает на Ночной Путь. Просьба отойти от края платформы..."

"-смешать Ветер и Солнце в равных пропорциях-
-добавить пригоршню Снежинок по вкусу-
-чуть приправить Запахами Хвои-
-и залить Облаками-
-запекать на Открытом Воздухе в течение Полночи-
-после чего украсить Адреналином и подавать к столу".
И что получится? Маленькая порция воздушного счастья?