Пролог

Морган пил в баре уже два с половиной часа. Он был не в себе. На душе была одна только боль. Он не обращал ни на кого внимания, ему было на все наплевать. Вот уже 40 дней, как с ним нет его любимой, той, ради которой он жил, любил, радовался жизни, строил планы на будущее – его жены. Как он держался все эти дни, чем питался? Наверное, Морган не ответил бы. Все сорок дней он находился в жесточайшем запое… в том состоянии, когда все безразлично, когда тебе все равно – живешь ты или умираешь. Морган всю жизнь посвятил ей…
Он не знал который сейчас час, не понимал что тут делает, кто он, и где находится. У Моргана было состояние опустошенности и потери памяти, как будто вся его жизнь была стерта нажатием одной кнопки. Он бы все отдал за то, чтобы потолковать с этим кнопкодавом с глазу на глаз.
Сорок дней запоя и траура… Он знал одно – завтра он сходит в собор, очистится и попытается жить дальше. Жить без нее… просыпаться в холодной постели, не слышать ее голоса, смеха… не ощутить блаженство от ее пения (Кристина превосходно пела)…
Он залил в себя еще одну порцию джинна, оставил на стойке какую-то сумму зеленых и медленно вышел из бара. Спустя полчаса он добрался до кладбища, знакомой до боли дорогой прошел до ее могилы. Остановился, присел на корточки… Из-за пазухи Морган вытащил бутылку водки, выпил из горла. Алкоголь прожег горло, ударил в голову… боль немного притупилась, но только поверхностно. От душевной боли он так и не поправится – Морган это знал. Он закурил и всмотрелся в фотографию на памятнике.
На него смотрела улыбающаяся безмятежная девушка лет 18-ти, белокурая, с милым невинным лицом. Эту фотографию Кристина сделала за несколько дней до смерти, это Морган помнил хорошо. Она еще показывала ему фотку, а он сказал что она отлично на ней получилась. Кристина тогда обняла его, поцеловала и сказала что думала о нем, когда фотографировалась…
Казалось, это было миллион лет назад, в прошлой жизни. Тогда все было хорошо, тогда он был счастлив.
- Я не знаю как мне жить дальше, Кристина, - сказал он, обращаясь к фотографии. – Все сразу потеряло смысл… А ведь все так прекрасно было. Мы только недавно поженились, мечтали завести детей… Ты знаешь, я никогда не был счастливее… До того, как я встретил тебя, я и не жил вовсе. Ты вдохнула в меня чувства, страсть, доброту. Любя тебя, я любил весь мир. Я был влюблен, любил всех людей, был счастливейшим из смертных. Сейчас я всех ненавижу. Без тебя мне и не жить вовсе. Зачем они меня откачали тогда? Я принял достаточную дозу дерьма чтобы уйти к тебе… и надо было им спасать меня? Ненавижу! Эту их добродетель… каждый с сочувствием заглядывает в глаза, для виду спрашивает: «Как ты?». Не нужна мне их жалость! Теперь и звонить перестали, наконец-то. Конечно, твои родственники считают что во всем виноват я… Если честно, я и сам так думаю. Все произошло так спонтанно, так не вовремя. Я просто упустил что-то, недосмотрел… Не надо было отпускать тебя одну в тот вечер… Эта ссора… Господи, то моя вина! Я сломал тебе жизнь, и в том что произошло виноват только я… будь я проклят. Зачем ты влюбилась в меня, что нашла? Нашла только гибель… Прости меня, Кристина, прости за все. (Морган упал на колени и впервые зарыдал). Почему так случилось, в чем я виноват? В чем ты виновата?
Морган хлебнул еще водки, затянулся.
- Только что был в баре. Столько водки в себя влил, что и не сказать. Подумать только, а раньше на это дерьмо и смотреть не мог. Думал, поможет алкоголь… не помог. Я хочу к тебе, милая. Я люблю тебя, тебя одну. Почему же судьба так жестока? Когда я узнал… когда мне позвонили из полиции и сказали что нашли тебя… все померкло. Все потеряло смысл. Ты приходишь ко мне по ночам, в нашем доме я слышу твои шаги и твой запах… Все напоминает там о тебе. Знаешь, временами мне кажется, будто ты придешь… как всегда улыбнешься, поцелуешь, пошутишь над пробками и пошлешь их всех… А потом я понимаю, что этого никогда не произойдет. Я не смогу жить без тебя, Кристина… я люблю тебя, и буду любить вечно…