Как там черви в сырой земельке,
Заждались, небось, меня?
Пролежни уже в моей постельке,
Так что жалко мне себя.

Я мычу, рычу, и пью росу,
А мысли гадкие в голове сидят,
Смерть наготове держит косу,
Ее глаза давно за мной следят.

И прочь ее прогнать никто не сможет,
Ангела-хранителя давно уж что-то гложет,
Должно быть, чувствует, подлец, что спасти не может,
Как надоел мне противный этот скрежет.