Значиццо так... выложу здесь те стихи, которые уже повыкладывал на других ресурсах, но которых здесь не видали... Последние вещи писались чисто как поток сознания, посему воспринимаются порой тяжело, но я думаю они так же достойны внимания.

Сквозное ранение (бред безучастного)

Разрушая последнюю часть отчужденья
Я сливаюсь с потоком немыслимых снов
Или снова вживаюсь без противоречья,
И увечья рисуя на душах юнцов.
Каждый агнец закланный кидается в море
То ли с горя, а то ли от выпивки, слов,
Что сжигают их души и плавят их волю,
Скопом, или один за одним, всё равно…
Всё равно? Как вы можете, сволочи, гады
И бригады убийц из квартала в квартал,
Всё снуют как ищейки, больные проказой
Из кровавого края в божественный край.
Не попасть больше в Рай, даже если страдаешь
Да и жизнь отдаёшь, будь ты добрый, иль злой.
Только то, что вы сами, словами, делами
Натирая ладони чистейшей золой.
И сместить поток мысли, что вырван кусками,
Продолжать на участки его разрывать,
На осколки, на части, на серые пазлы,
И потом разукрасить, на полки убрать,
Наплевать на остатки чужого сознанья,
Ведь они не услышат, коль не захотят
И разорвано тело, и сердце наружу,
Ну а кто остановится, кто подберёт?
Да никто! Дальше что? Ничего,
Только знамя…
И отныне в душе у нас белое пламя,
Что сжигает всех тех, кто понять не готов.
Ну а я отдаю себя, словно на память
Нашей матушке, что называют любовь.
Я готов…

Я болен

Я болен, я чувствую, будто во мне
Разрываются сотни и тысячи бомб.
Нет вообще ничего,
Только стон, или голос подобный огню…
Не пойму, почему в этом мире прекрасном
Существует ненависть и злость,
Может быть это эго, что словно бы гость
Проникает в тебя и живёт, как чужое начало,
Не бывает, бывало, но больше не стало.
Как Оно, то, что раньше назвали бы богом,
А теперь говорят просто «дух внеземной»,
Я больной. Да, я болен, но нет, не проказой,
И даже не вирусом, или психозом,
Я болен собой, здравым разумом, духом,
И покоя сей дух не даёт мне никак.
Не хочу делать так, как прикажут без смысла,
Ни единого помысла в сторону зла.
Я дурак, я простак и не может быть лучше.
Надоело, стреляйте в меня хоть из пушки,
Не хочу больше делать того, что за гранью
Вообще хоть какого-то здравого смысла.
Как слепая подруга, на мне коромысло,
И в одной руке слава, в другой всё богатство,
И слышно как бранью срывается ткань
Со всего неживого, нечестного, злого,
Накрывая его ещё большею тьмой,
Я больной, не забыли? Не слушайте, право…
А завтра отвечу вам тем же и так
Я спасу вас, а дальше ни слова простого,
Не слушайте нас…