За эти два дня я дочитала "Вино из одуванчиков" и прочла "451 градус по Фаренгейту".
Странное чувство незаконченности осталось после этих двух книг,
Как будто им чего-то недостает.
Но все же они мне очень понравились.
Несмотря на то, что их писал тот же автор, книги совершенно разные.
На разные темы,
Два разных мира.
Не могу объяснить, как я шокирована, что один автор смог написать такие разные произведения.
Одна лишь фраза одинакова в этих двух книгах: "кожа, белая как снег"
И одно лишь чувство одинаковое после прочтения: "И это все?"
Я не могу понять, почему автор закончил сюжет именно на том моменте, где он это сделал.
Многое кажется недосказанным, недописанным.
По сюжету эти книги доведены до конца, а по смыслу - нет.
Брэдбери не смог этого сделать?
Или он захотел, чтобы читатель сам все додумал?
Если правильный второй вариант, то я поистине восхищаюсь его гениальностью.