у неё глаза красивые и пахнет от неё вкусно. вчера видела её второй раз в жизни. Она что то сказала, сказанное мне понравилось. Она сидела, рисовала фигуры. А я ей просто - «пошли вниз?». Она – «пошли». Даже имени её не знала и сейчас не знаю. Пошли пить колу. Выясняется - она поэт, самый настоящий. "Когда нам давали эту жизнь нас, обманули" - строчка из её стихов всё моё прежнее перечёркивающая. Допили колу, пошли обратно в мастерскую. Сажусь, рисую Германика. Она садиться рядом, говорит что устала. Смотрит долго на фигуру и вдруг выдаёт - "у него ноги не красивые". Я долго смеялась, а потом посоветовала ей подумать, перед тем как говорить. Тогда она мне объяснила, что не может заставить себя видеть то чего ну ни как не видит, только потому, что в книгах написано, что это так. А я ей про объективность и прочий бред. Что типа твоё виденье это твоё виденье, а есть кое что, что есть на самом деле и нужно это понять, принимать сердцем не обязательно, но понять надо. Просто знать, Германик – совершенство, тебе может не нравиться характер его фигуры, но факт, есть факт – его пропорции идеальны. Он красив, что бы ты не говорила, это нужно научиться видеть. А, освоив форму, делай что хочешь, можешь хоть взорвать её, подобно Пикассо. А она просто видела то, что видела, она видела и ей не нравилось. Она так чувствовала. Относительно её Германик - урод. Она будет его рисовать, но будет всегда считать, что он урод, потому что для неё это так. И к чёрту факты, к чёрту мысль, к чёрту объективность, даже саму реальность к чёрту, потому что здесь начинается поэзия. Творчество, не поддающееся контролю, т. е самое настоящее и самое безнадёжное конечно, в том случае если ты не гений.
А потом она ушла. Я не много подумала и следом. Выхожу на улицу, она стоит на другой стороне дороги, в чёрном пальто, такая маленькая, такая худенькая. Ветер дует, дикий какой то и кажется вот вот снесёт её с ног. Люди, какие то проходят, машины приезжают, она одна, ветер ей волосы раздувает, ждёт маршрутку. Я пошла к ней. Говорю, мол, вот домой собралась, но решила с тобой постоять, пока маршрутка твоя не приедет. А она посмотрела на меня и взяла меня под ручку, прижалась ко мне, хрупкая, беззащитная. «Хо-о-олодно» говорит и улыбается. А я ей – «ты поэт», она смутилась и тут как то сразу маршрутка приехала, она села и уехала. Увижу её только после завтра