Последние несколько дней сны запоминаются статичными картинками, фотографиями. Море, пляж, яхта, я на берегу. Ночь, площадь, последний автобус. Лес, парень вполоборота, огромный муравейник. Вспоминая сны, я словно разглядываю фотоальбом или листаю каталог картин (в детстве, помнится, была огромная книга про художников Возрождения). И ни в одном сне нет движения, развития событий. Забавно, такого раньше не было.

Приснился мне Lusius_Malfoy, непонятно с какой радости. Мы гуляем по летнему ПарЫжу, Люц грустит и тоскливо смотрит в небо. В узких старых улочках стоит марево от нагретых мостовых. Я знаю, я точно знаю, что Люц уезжает куда-то далеко, и мы больше не встретимся. Мозг ищет выход, на глаза наворачиваются слёзы от осознания того, что я не могу что-либо изменить. "Останься" - канючу я в сотый раз. Люц в сотый раз меланхолично пожимает плечами. "Я... я подарю тебе Эйфелеву башню!" - хватаюсь за последние соломинки я. "И зачем мне этот фаллический символ? - усмехается в ответ Люц, - Какая-то груда ржавого железа". "Ну... тогда... я подарю тебе все цветущие клумбы!" "Клумбы?" - в голосе Люца слышится колебание. Я лихарадочно придумываю зачем могут понадобиться эти рассадники, понимая, что у меня в запасе только несколько секунд. "Да! - это мой последний шанс. - Их можно рисовать! Ты... ты же художник!" "Художник" - соглашается Люц и обреченно вздыхает. Я стою, смотрю на душистое разноцветье и счастливо улыбаюсь во весь рот. Всё получилось. Париж, ты мне нравишься.

Захожу в гостинную Гриффиндора. Там народ кучкуется вокруг играющих в карты Поттера и Уизела.
- О, ты же Гарри Поттер! - проявляю я чудеса сообразительности.
- Нет, - говорит рыжий, - мы его переименовали. Он теперь Гарри Покер.
- Как так? - поражаюсь я.
- А он, зараза, всех обыгрывает, - встревает в разговор какой-то парень. - Вон, глянь, близнецов без штанов оставил.
Я смотрю в указанную сторону. Фред и Джордж стоят в уголке и перешептываются. Из одежды на них только трусы и носки.
- А ты вообще кто? - спрашивает меня Поттер.
- Так... Невилл Лонгботтом я, - начинаю оправдываться и озираться в поисках путей к бегству.
- Невилл - эт мужское имя, - наставительно произносит рыжий, стягивая штаны.
- Ничего подобного, - слабо возмущаюсь я, стараясь не смотреть на голые ноги младшего Уизли.
- Ну нет, так нет, - неожиданно покладисто соглашается Поттер, - ты, главное, штаны снимай.
- Не дам! - я отступаю подальше от тянущихся ручонок. - Извращенец!
- Да нах ты мне сдалась? - обижается Поттер. - Мне штаны твои нужны. Травма у меня психологическая, понимаешь?
Я отрицательно мотаю головой. Поттер тяжко вздыхает, собирает с пола кучу чужих штанов и бредёт с ними в спальню.
- А виновата во всём тётя Ро, - жалуется рыжий, натягивая футболку на колени, - с этой своей восьмой книгой "Гарри Покер и волшебные штаны".
- Так продолжение будет? - радуюсь я.
- Куда от вас денешься, - ворчит Уизли и делает скорбную физиономию. - Замучили вы нас, никого покою.
- Рон, страна сказала "надо", - Гермиона решительно кладет ему руку на плечо. - Значит, сделаем.
С мыслью "Всегда подозревала, что они психи" я и проснулась))