Открыла для себя удивительный "по-настоящему выдуманный" мир Габриэлья Гарсия Маркеса. Начиная читать "100 лет одиночества", думала, что отложу ее на потом, точно так же, как "Исповедь молодой девушки" Жорж Санд, а на последних страницах было даже обидно, что писатель не придумал историю еще про пару десятков Буэндиа из Макондо. Эта книга точно появится у меня в твердом переплете когда-нибудь, а пока забила его произведениями планшет. Дочитала все книги Жана-Кристофа Гранже... обида... Хоть бери и перечитывай. Да и вообще, насильственно прививающаяся привычка планировать день освобождает пару часов перед сном для чтения.

На днях получила пинок в виде фразы "Нина, педагог предложит раз, предложит два, а потом разочаруется в студенте", да-да, я почти упустила шанс написания научной статьи с самым великолепный преподавателем в институте. Вообще, на что я растратила время с лета? Умница, Нина, что сказать, блестяще... просто гениально цепляться за то, что не для тебя и уже давно в миллионе столетий вне твоего времени, вместо того, чтобы закрутить свое настоящие в пользу будущего. Восторг. Феерия. А фотография снова слетела со стены ночью. Там уже 5 или 6 слоев скотча, а она все падает и падает. Только она одна...

Москва в снегу. Внутри меня все в снегу. Я вчера танцевала... как-то странно... всегда было стыдно перед кем-то невидимым танцевать, оставаясь дома одной, а оказывается, это чертовски выправляет настроение в сторону солнца. 20 минут безудержного скакания с расческой вместо микрофона по комнате, и я будто стряхнула с себя уныние этой неудавшейся с самого начала весны.