Эскалатором мне пережало ногу -
Мои попытки тщетны, мать-Земля!
Понять и углубиться понемногу
В тугие переплеты Бытия.

Мы ранены: пусть

нас считают отцами искусства.

Понятно: статистик у слова «нельзя»

и так необъятное русло.

Легко невозможно

Не там не пробиться, ни здесь.

Свобода горит как бумага,

Пока выбивается спесь.

У слова "поэт"

Два корня: один -

это сломанный внутренний мир.

Второй –

Прикрывает отсутствие первого корня. 

Гол вторник.

По горлу голым обещанием - пожар

Не так силен, как дым.

Картонным я вожу мелком 

По меткостям и колкостям пустым.

Моих корабликов потрян счет,

А сумма, равная нулю

Твердит Большому кораблю

Как сильно, ненавидя, я люблю.

бешеное сумасшествие

всех слепых и полу-детей -

Я так хочу унылое шествие

проводить до чужих дверей

перепиши лицо

и перекрой морщины.

сегодня сухо на трибуне,

вождь молчит.

но пожелали знать мужчины

что радио сегодня говорит:

"Перепиши лицо!"

Стих,

Задушенный враз -

Ваше поле для фраз

Слишком грубых

И длинных для нас.

                                                                                                     (1 декабря, 2011)

фотограф - Ласло Мозой-Надь

Огонь

Один

Хорош:

Сгоришь -

Оставишь

След на земле

Один

Едва...

(1 декабря)

Фото - Edgar Martins

Как радостно небо коптить!

Как радостно кольца клубами 

Из рта и из носа пускать,

Смешивая их со словами!

Ключи б от замков  достать!

И с диким, собачьим воем

С пыльцою земли смешать

Одеяло небес голубое!

Довольно, чего таить!

К ним звездной подбавить схемы,

И радостно прикурить

От Солнечной всей системы!

Здесь нету для нас чудес -

Поле все заросло травою,

Лишь на груди с позолотой крест

Своею живет судьбою.

(1 августа, 2011, дорога из Слободского)

Подружки-старушки

Померкли в 30 лет - 

Были побрякушки,

А теперь их нет.

Песни, да распевы,

В голосе изъян. -

Где ваши посевы?

Здесь один бурьян.

Матушка, помилуй!

Сил не пожалей.

Мной играет слово, 

словно воробей.

Не придет подмога,

Изнемог от ран... - 

Веселая дорога!

Где ни плюнь - капкан.

В песнях да расевах

Ваших сплошь изъян.

Где сушили сено -

Там теперь стакан.

Сиплый, удаленный,

Словно в зеркалах,

Вас закружит голос

На своих руках.

(1 августа, 2011, дорога из Слободского)

Мы спим, отвернувшись к стенке,

Вдыхая запах войны,

Придумывая на коленке 

Маршруты своей страны. 

Наше дело осталось за малым,

Что в доме нашем живет.

Он с нами рассвет встречает,

И песни наши поет.

Он нам нашими скажет словами,

И наши ошибки простит -

Он нашими головами

Дорогу себе мостит. 

Мы заснем, повернувшись на запад,

И будем в бредовом сне

Про нашу безвольную младость

Стихами слагать на стене.

Пока луна болела - 

Прятала лицо,

С пригорка на крыльцо

Перелетев - 

И всё.

(и нету...)

И не напишешь правил

На свод небес, 

И не зальешь белил,

На дно, как бес

Ты не уйдешь.

(хотя...)

И не наденешь орденов,

На то пустое место,

Что целовать готов: 

Стихи из теста,

Из грязи рифм,

Из пыли текста

Не вылепишь.

(а интересно...)

И высшие все те,

Над кем поставлен знак

Судить, бодрить и бдить

Умеют только бздить, 

И думать местом, 

На кое не надененшь орденов,

На кое только сесть - 

И то протестно.

Но целовать готов,

И тушем восхвалять,

Но без оркестра.

(а жаль!)

Тот звук бы был суров, 

Как в марте у котов 

Больное место.

сегодня.

   Приехала из Раменье.  Кто бы мог подумать, что так неожиданно... После долгого отсутствия, давит высота и наизнанку скручивает воздух. 

Моя Внутренняя -

Не страх наказанья.

Моя Внутренняя - 

Боязнь распада, скитанья: 

Спитая,

Кривая,

Запятнанная,

Моя.

                            Внутренняя.

Моя внутренняя  -

Не дойти мне до края, 

Моя внутренняя -

Тебя одну посылаю:

Злую,

Простую,

 Неотъемлимую,

 Мою.

                             Внутреннюю.

 Теперь понимаю как мой внутренний мир устроен... Всю неделю болела, не чувствуя поддержки важных мне людей - он реагировал плохо, занимался самобичеванием, съедался изнутри. Но сегодня как рукой сняло многие тревоги. Кажется, что мир прекрасен вместе со мной.

В польском языке есть что-то магическое. Мысленно уносишься в другое измерение, находясь в костеле и просто слушая пение на польском. Особенно, если оно сопровождается звуками органа. Для меня он даже понятнее, чем английский, да и Р-у* я постоянно советовала говорить на родном (у него чудовищный английский акцент, как у многих). Наливая бокал гранатового под звуки Hemp Gru, делаю жизненный тайм-аут.

Давно написанное "Подменил", печатаю сюда только сейчас, когда появилось немного свободного времени. Осмысление общественных тенденций через быт - вот простое объяснение этой новой песни Кота Матроскина. Как будто ты в ощущении сенсаций, настоящих событих... НО... "обратно в таз". И ты уже в праве назвать себя мастером повтроений. НО так легче.

Есть ещё одно, про то, как человек разговаривает с пустым окном сберкассы. НО это уже совсем другая история...



Моих фраз железо на студеный пыл

Я все чаще чую, буд-то кто-то

Подменил.


Я блужденье вижу

Грязного белья,

От соседа к сыну -

От него - в меня.



Я случайно знаю,

Кто пустил любовь

Из крови, по венам...

И обратно, в кровь.


Ненароком слышу

Полет пошлых фраз -

Из таза в корзину -

И обратно в таз.



Наблюдаю часто

Клинья птичьих стай -

От чужбины к дому,

И обратно...



Сбитый, устаревший мой студеный пыл -

Я все чаще чую, что кому-то

Навредил.

(Январь 2010)

Ты плохо ел...

И предпочтенье отдавал воде.
Ты и не знал, что каждый стих мой посвящен тебе.
Но ты следил, и не спуская глаз,
За тем, как старятся мой профиль и анфас.
За тем, как мои руки покрывает рябь,
За тем, как трудно разглядеть, и как принять
Все новое, что в жизни появляется твоей -
Я - та, последняя из всех очередей.

Но ты с картины не спускаешь глаз:
Как терзаются мой профиль и мой фас.
За тем, как мои руки покрывает рябь.
За тем как тяжело, упав однажды, встать.

Ты плохо ешь.

И предпочтение даешь т-*ве.
Не слыша в каждом моем слове
Молитву о тебе.
 

Вчера пришла с Третьяковки с пропахшими от хлорки руками. Пообщалась со скульпторами, оказались весьма оптимистичными людьми. Но одного я не понимаю: зачем им смотреть на натуру при работе? Все равно никаких сходств! Даже издали с моим зрением в "-2" диоптрии.  Записалась на курсы английского в Раменках. Рисунок и английский язык - это те вещи, важное значении которых осознаешь, лишь когда по их знаниям у тебя пробелы.  Польша, жди меня. 

"В саду горит костер рябины красной,
Но никого не может он согреть"

Моей дороги четкость линий,
И буйство красок передал -
Меня сегодня встретил неуютный,
Тоскою околдованный вокзал.

На землю брошенная старость,
Веду сама с собою тихий разговор,
О том, что суждено мне было возвратиться
На этот пыльный одинокий двор.

- Куда пропали белые березы?
- Куда сошли искристые снега?
Я тайно попрошу у Бога крылья,
Чтоб улететь отсюда навсегда.

Храм старой веры непоколебимый
Свечою вздогнул на моем окне,
И журавли, неспешно пролетая,
Уж не жалеют больше обо мне.

Моей души нечеткость линий
И бедность красок передал -
Меня уже, увы, не встретит одинокий,
Кольцом тоски окованный вокзал...

(лето, 2010)
 

Нормальные герои всегда идут в обход (с)

Очень стебное. Писала ночью, после разговора с А. Тебе завтра на учебу а мне нет - дизайнеря школьный интерьер, веду сободный образ жизни дикообразного фрилансера. И мне это уже нравится... Правда, мой план не выполняется, в отличие от вашего.

Путем опасных приемов,

Продвигайся вперед,

Всё что мы нарушали -

Пусть ветер вдаль унесет.

И у тебя и у меня есть в арcенале стакан,

И у меня и у тебя разработался план.

Раскинув ветви шальные,

Береза лихо поет.

Ножом в спину лишь больно - 

Все остальное пройдет!

И у тебя и у меня наполнен стакан,

И у меня и у тебя выполняется план.

Последний дым у дороги -

Мне пыль закрыла глаза...

Я - виноградное пиво,

А ты - хмельная доза.

Когда забрезжил рассвет,

Нас укутал туман.

И у меня и у тебя закончился план.

Ветер нес паутину

На своих цепких костях -

Вы рады портить картину, 

Как мы сидели в гостях.

И у тебя и у меня в руках автомат.

И у меня и у тебя на руках компромат.

(6 сентября)

С гостями пью водку
С друзьями вино
Наедине-чай

(С.Ануфриев, 33 ХОККУ О ЧАЕ)

Очень смешно наблюдать было за растущим рейтингом моего "Полония" на сайте "Лучшие стихи контакта". Совершенно не подходящие стихи для этого формата вызвали к тому же массу откликов, за что большое спасибо. Порадовали старуху на старости лет: 

Илья Брагин написал в 20:32Кто-нибудь может объяснить мне такому беспонятному, о чем идет речь в стихо Мириам Дмитриевой, и почему за него так лихо голосуют?
Дмитрий Чёрный Фокин написал в 20:35
пускaй
Виктор Клыканов написал в 23:59
Там - таблица Менделеева! ))) Всё...

Виктор Клыканов написал в 10:04
С химией у меня, как у фотографа с двадцатилетним стажем, вполне нормально. И если "поэту часто нужен пакет чтоб улететь в небеса", то это наводит только на мысль о клее БФ. Возможно "тмин" вообще опечатка, может там - тиамин, или еще какой гексоцианоферрат калия трехвалентный! )
Виктор Клыканов написал в 10:06
Не... Тиамин там уже есть! Значит - парааминофенола гидрохлорид!
Лолита - это классика. Калашникова написала в 17:18
ахах..Тмин - это вообще то род растений. В наше время более известный как....пищевая специя!))
я вообще этого произведения не поняла если честно...

http://vkontakte.ru/club6349397

Вообще я за проявление творчества во всех его проявлениях. Мои стихи порой вызывают шок и усмешки. Такие, как например вызвал у меня С. Ануфриев со своими картинами серии "Красная  нить". Чисто случайно оказаласть там. Винзавод - это вообще скопище нецензурной лексики современного искусства. Когда-нибудь и эти фекалийные полотна будут украшать чьи-то дома и висеть в арт-ресторанах? 

"Эта нить Ариадны ведет нас сквозь лабиринт бессознательного, говорящего с нами языком небес"- говорит художник. Нда... место всему нестандартному, если пропустить его через призму психологии. 

Дорогая Liya, хочу привнести ясности в одноименные стихи.

Химия и любовь понятия более родственные, чем хотелось бы... Химия, как и любовь - если она есть то, должна быть настоящей: пахнуть медицинcким спиртом, быть способной разъедать кожу, вдохновлять, сводить с ума, доводить до абсурда существование человеческой плоти...  без них не существует жизни.

"...не надо слов: формула H₂O" (Liya)

30 ночей,

69 дней одного года -

Ты был моим новым лекарством

После углеводорода.

После дробей полониума,

После всей этой таблицы Менделеева

В то, что не сошла я с ума

Я так верила...

Но словно кровь, что так стремится покинуть рану:

Ты, моя детская любовь, подверглась новому тирану...

Дезоксирибофламин,

Т и а м и н,

Т м и н,

Б р о м  -

Это в мир, где сведет нас судьба

Гарантийный талон.

Порой так  хочется слышать мне наши с тобой голоса...

Порой так нужен поэту пакет, чтобы вновь улететь в небеса...

(24 January)

Настроение сейчас - Грубая Ниоткуда

 

Писала сегодня в 4 часа утра, вдохновляясь общением с одним хорошим другом. Хотя получилось о том, какие в мире катаклизмы при воздейтвии Человека происходят. Вот такая вот странная ПАМЯТЬ...

 СОЛО

Странная, в 4 стенах, Память

Села латать свои дыры -

Чтобы бездушную вашу возможность п р о д а т ь

Сделать целью сотворения мира.

Эмоционально невоздержанный, не застрахованный от сбоев с поставкой,

Что ты в своем клозете твердишь?! Вставь свою челюсть, не гавкай!

Минуту прошу! 

Я щас разденусь и провозглашу:

"На сегодня не курю анашу!

Древней верой в слепые понятья

Жить не разрешу".

Память села, состряпанная из кусков полиуретана,

Жалкая, смешная - на край дивана.

Она наверное зверь, что вселяет в нас страх,

Когда латает свои дыры у всех на глазах...

Она с тревогой смотрит вдаль - (...значит приврает в своих стихах):

Чтобы по вашим жизням пройтись в своих грязно-резиновых сапогах.

Когда Она кормила всех солью, 

Помнишь, рубль был слишком свободным?

Прививала хороший вкус - 

Когда трава не казалась растением сдобным...

Светало.

Утро сигналом пыталось обнять...

Где-то валялась банка с рассолом...

Щас у Жизни пойду занимать,

Чтоб успеть написать свое "Соло"...

(January, 22)

За эских спасибо Zé Otavio

  

"Я строю дом из брошенного в меня камня..."


Время прокуривается, как сигарета
Оголяя беззубое дно.
Время меняется, не давая попытки вспомнить всё то,
что прошло...
Время заглушает бой стаканов
Под пьяные крики друзей.
И словом "Прости" заменяет
Драгоценное, емкое "Налей!"

Мы - повора своих судеб,
Но мы все реже готовим ужин,
Женим на себе волков,
Упоминаем тех, кто не нужен.
Ещё вчера мы жарили силу,
Мы ели её, чтобы дальше жить -
Но теперь нам некому больше готовить
И некуда спешить...
 

 Печатаю в блокноте. Никогда не любила блокноты. И печатать. Пока печатаешь, забываешь мысль, которую хочешь донести. Но...
  Мой любимый стиль в письме я бы назвала неопределенный. Всегда это многоточие в конце...
 Почему-то сейчас вспоминаю, как в 2008 году, первым делом приехав на море, мы полезли купаться. Было часов 10 вечера. А перед этим очень долго искали дорогу до "Светланы". Сочи показался очень прогрессивным городом. Всё на своих местах.
Очень жаль, что сейчас не получается просто все взять и уехать... То одно мешает, то другое. Я наверное не из тех, кто получет все незаслуженно... Хотя.
  Я же говорю - неопределенность. У всех хорошее настроение. В Москве почти не осталось людей - одни иностранцы гуляют по воскресеньям в центре. И я. Новоиспеченный московский художник, маслом написавший всего две картины: "Вид из окна" и "Вид на площадь Европы с противоположного берега". Как-то двусмысленно даже получилось второе название... с "проивоположного берега" - это, должно быть, из России.
  Я понятия не имею как пишут книги. В смысле, в своей жизни я открывала массу книг и даже читала, но не имею понятия о "кухне" приготовления книг. Возможно этот мой "неопределившийся " стиль письма откроет дорогу новым поколениям писателей - ведь у многих свой стиль до конца не определен - как и сама жизнь...
  Возможно писать где-нибудь в Гаграх или в Бокас-Дель-Торо было бы приятнее, чем в затхлой Москве. Но тогда теряется весь смысл "неопределившегося" стиля: человек проводит лето на распутье, прожигает драгоценные минуты той самой свободы ради неопределившихся целей. Он использует всеобщее ликование, всеобщую радость и смех чтобы думать над великими планами по свержению мировых царей. Кто мы, неопределившиеся?? Почему нас так много и почему мы так часто чем-то недовольны?
  Недовольны люди, спешащие на работу
  и люди, посапывающие после нее.
  Недовольны рыбы, попавшие к идиоту,  
  недовольно поезд едет в метро...
  Возможно, ответ так прост...
  Возможно это проходит с годами
  Но мы наполнены серым песком,
  В котором желчь мешается с проводами
Кто мы? Неопределившейся массы кусок?
Когда нам хорошо - мы плачем?
Когда нам плохо - мы пишем?
И лишь когда наше кресло уходит ко дну
Мы делаем вид, что не слышим?

Стихи - вот спасение таких людей,
которые светофоры придумали для радости!
Которые никогда не будут ждать новостей,
И делать всякие гадости.
Им скучно всё -
Но как прорвет иногда душу!
Что иной замучется их читать:
А другой -
Слушать...
Но я этим двум расскажу бездельникам,
Как меня чуть не свернула трава
И как тошнит по понедельникам...

 









 

Настроение сейчас - тоска

Ввязываться в политику могу только чисто теоретически. Но могу сказать, что никаких денег не хватит, чтобы "купить" себе хороший рейтинг за рубежом... Страна! Подними свои рейтинги хотя бы в своей стране! Для начала...

Да,
Я не вижу прогресса...
Да
Моя страна странна.
Да!
 И из-за этого стресса
ВАС
Мне не понять никогда.
Да!..

Yep!
I don't see a progress...
Yep,
My country is very strange.

Yep!

And by this stress
YOU
Would be never undestend.
Yes!..

Спаси меня от конфликтов, кризисов, наводнений ,

Или просто спой -

Я устала от самоконтроля -

Познакомься со мной!

Ведь я только и делаю, что всю жизнь преодолеваю страх;

Уравниваю преступления, чтобы потчивать на сырых камнях.

Я научена плавать, но всю жизнь хожу по земле,

С помощью чертежей новой жизни

находя путь к себе...

Мои прекрасные действия

Отравляют  слова,

Я устала от своей зависимости -

Если сможешь, от себя отучи меня...

(January, 2009)

"Русских невозможно победить, мы убедились в этом за сотни лет.

Но Русским можно привить лживые ценности, и тогда они победят сами себя!": (Бисмарк) 

Полностью подтвердилось мнение, что творческая жилка вновь возраждается тогда, когда ты ждёшь или переживаешь потрясения в своей жини. Пусть в моём случае это просто переживания по поводу моего юбилея и поиска сенсаций, измненний в жизни... но тем не менее это дало начало новому произведению, которое очень понравилось моим друзьям - молодым художникам. 

"К Д Р"

Когда Камчатки огни

Тебя поманят таинственным взором,

Про всё забыв,

Посмотрев на экран -

Ты больше соли положишь в салат с помидором,

И юбилейный наденешь кафтан.

Когда лакей принесёт тебе свежую прессу - 

Ты согласишься с нею -

Да! Я была не права,

Что среди тех, чьё имя здесь хлопало дверью, моё -

Качало права.

Лишь по велению Музы вчера

Ты снизошёл до Олимпа:

Твой сладкий глас услыхав,

Она уснула на брегах пруда...

Ты ёё небом укыл -

И в этой тихой камчатской глуши

Тебе всё было покорно...

Лишь "Я КАЧАЛА ПРАВА".

"Мути без спешки -

Но не мешкай

Наводи движки, сымай денежки"

(Noggano и Стен)

Почему после вопроса: "Что ты будешь делать сегодня вечером?" и моего ответа: "Дописывать "Дети военных" Ксения разразразилась диким хохотом: "Наверное опять, как всегда, про Советский союз?"??

Да, у меня есть произведение про Советский Союз "Я - Сибирь". Возможно, вскоре появится ещё. Но "Дети военных" это про настоящее. Я бы сказала про реальность. Возможно, жутчайшую из реальностей. Это более осознанное, и я всегда хотела написать об этом.

Уже договорилась с друзьями пойти на предстоящее Евровидение в Москве но после вобора "претендента" жутко расхотелось. Неприятно и всё тут. Лучше бы меня выбрали, ей-Богу...  

"Один в поле не воин - так говорят в народе.

Мы родились? Или Ещё в утробе?.."

(я, "Динамические корабли-86")

Изначальное понятие «профессионализм» включает в себя не столько способность соблюдать чужие правила, сколько, опираясь на знания, создавать свои, а стало быть, нарушать правила\.


Правилам учат, чтобы их нарушать, потому что иначе невозможно движение вперед, – вот на самом деле что такое профессионализм.
 

Публикую одну из частей из "Долготы дня", написанную после очень долгого перерыва,
названного мной периодом "железного занавеса"... Прямо как в СССР, ё маё..
"за всю свою долгую жизнь я до сих пор удивляюсь лишь небу. Оно всегда в оппозиции"
(М.Дмитриева)

...как певец-разночинец
Мою тишину расколол -
Это как детская прививка,
Или укол...
Ты нежнее воды, нанося раны 
и убегая со скоростью света,
Доставлял мне письма и боль,
Убивая желание курить сигареты.

Но как ты взорвался!.. 
Так взрываются только яйца,
Если их положить в микроволновку -
Ты появился, ошарашил всех, победил, и я
Угодила в твою мышеловку.
В "железном занавесе" побывав,
я на многое закрывала глаза.
Но не оказавшись с тобой,
я, право, сошла бы с ума!..
(июльбля 2008)

Посвящается это произведение всем тем, кто сохранил со 
мной дружественные отношения несмотря на целый год моего здесь отсутствия... 
Для тех, кто верил что я вернусь и напишу что-нибудь, за что потом многие мне 
стали бы кричать: "ЕСЧО, АФТАР, ПЕШИ ЕСЧО!"

             * * *

Я - Либеральная 
Транссибирская 
Магистраль...
Долог мой путь до рассвета и силы, 
Которых не жаль - 
Выпиты, выброшены за скалистые горы:
Я на этом свете цветок, лишь искавший опоры.

Я на свете хочу, чтобы люди меня простили, 
Но где сыновья, вы которых так сильно любили!?.
Вы копили, прятали слёзы, прощая их фарс
Но давно, ваши люди тем жили,
Что верою в Вас...

Я - Сибирь:
Здесь проходят года, здесь проносится время
Незаметно,
Как будто ты умер давно.
Занесённая снегом, с любовным Обратным билетом
Я иду в первый ряд на немое и злое кино...

Я Лучше Хлебом Поделюсь с Врагами Народа!
(и мне не укаже НИКТО, что они - не друзья!)
Я Плевала на вашу "Общественну моду",
Пусть я - Магистраль,
Я - Сибирь,
Но и любовь наверное я...

(11 марта)

"В вашей галиматье, однако ж, есть идея..."
(М. Ю. Лерм., "Герой нашего времени")

Автобиографичные стихи, написанные моим привычным
стилем написания... под впечатлением от Жизни.


Границы ключ
Переломлен давно.
Мои глаза устали -
И им всё равно.
Очень давно...

Я злюсь на свой разум за пустые грехи:
Он отвечает не сразу, 
И злые стихи 
Мне диктует.
Он... мой разум.

Я не с Небесными Детьми
Делила дары.
Ни с тем, кто мог мне помочь -
Хотябы дать взаймы.
Я не верила и им, 
Сулящим злато и знать:
Они всего лишь хотели 
Мой разум - 
В свой поменять.

Я не пускала слухов
Все дни и все ночи.
Я не шла на свет огня,
Зная, что тот путь короче.

Я та, кто верит лишь себе,
Сомневаясь сто раз -
И я опять спорю с жизнью
В девятнадцатый раз.
(2007)