Торопливая битва с пехотой пуговиц. 
Твои тонкие пальцы и взгляд испуганный, 
Ты сдаешься, еще не начав войны. 
Я целую – сминая, ломая, требуя, 
До девятого ада, седьмого неба ли – 
Позвонки у твоей спины. 

Россыпь родинок темных вдоль позвоночника. 
Я считать когда-нибудь их закончу ли? 
Если только кончив – как многоточие, 
Как прелюдия продолжать. 
Ты звучишь под пальцами слишком искренне. 
Мне еще пару толчков до истины, 
До огромной смерти, что надо вынести, 
И учиться жить и дышать. 

Я шепчу тебе что-то в ключицу влажную. 
Смыло замки песочные, сдуло стены бумажные. 
Говорю-говорю тебе что-то важное, 
Что болело давно внутри, 
И так смотришь – в душу, насквозь, сканируя. 
Кроме этого взгляда не вижу мира я: 
Потерять себя вижу риск. 

Я хочу с тобой: завтракать, слушать новости, 
Я хочу роман, вместо краткой повести. 
Ты уходишь спешно, разбив иллюзию, 
Оставив бумаги клочок малюсенький: 
«Если встретимся – не здоровайся». 

Е.Холодова

23 декабря 2019 г.

Расскажи - каково быть брошенной,
Самым лучшим, любимым преданной?
Засыпать, вспоминая прошлое,
В своем сердце хранить Вселенную?

Расскажи - каково быть девочкой,
С чутким сердцем, с душой отважною,
Утонувшей в любви доверчиво
И сгоревшею в ней же заживо?

Расскажи - каково быть раненой
Всего словом, всего мгновением?
Ненавидеть его так пламенно,
Но в глазах находить спасение?

И мечтать, засыпая вечером,
Чтобы сердце больное зажило...

Расскажи - каково быть девочкой,
В своих чувствах сгоревшей заживо?

© Copyright: Юля Александр, 2012
Свидетельство о публикации №112063008254 

Пусть ливни снова город серебрят,
Затапливают улицы и скверы,
Надену платье цвета сентября
И шпильки тоньше стебля той герберы,
Что ты мне подарил позавчера
Без повода / без цели / без причины,
Как сделал бы какой-нибудь дурак…
/Ну или сильно любящий мужчина/
На шею капну сладкие духи
И больше не смогу держать в секрете,
Что от тебя рождаются стихи
/И скоро от тебя же будут дети/.
Меня закружишь быстро на руках,
Срывая шпильки тонкие и платье,
И будет вызревать во мне строка
От каждого горячего объятья…
Пусть ливни дальше город серебрят…
/Но осень не для всех бывает серой/
Надену платье цвета сентября
И просто так подаренной герберы.

Татьяна Мехнина-Ван Инг
 

А ему, по повадкам, сто лет еще до тридцати.
У него вкус солёный, и море бурлит в груди.

И ему бы в плечо долго жаться, шептать: «Не уйди»,
Но за ним – цепь порогов, паутина дорог впереди,

Что казалось не важным, когда я его знала на вкус
И в его же рубашке оттенки тех глаз наизусть

Заучила, пила его взгляд, словно чай и мёд,
Протирала до дыр невзначай наше «наоборот»,

Прижималась губами, заглушая стук сердца окном, -
Приоткрытые рамы, а проблемы потом, все потом.

Мне бы плакаться маме, но хотелось, смеясь, закричать:
«Сохрани во мне шрамы, Боже, дай мне его начать!», –

Не стереть, не исправить, ни других, ни звонков, ни курить.
Он – всецелая память. Показатель, как надо любить.



© Copyright: Аня Кравченко, 2012
Свидетельство о публикации №112081608631

Он молчит… т а к, что скулы сводит от желанья сказать: «Тоскую»,
Ноги, низ живота и тело – от желанья впустить в себя...
Мысли клинит от… /нет, не рифмы/ от того, что я в них целую
Его губы, глаза и руки… И спасаюсь, себя виня,

Сигаретно-кофейным миксом… Все попытки хоть пару строчек
Набросать – заглушаю силой… больно бьющим: ведь он не ждет,
Доказать тем себе пытаясь /да и сам в то поверить хочет/:
Он – вода при 0 и ниже, а точнее – он просто лед...

И молчит… т а к, что в каждой клетке завелось по нему скучанье,
Маршируют парады мыслей с ярким лозунгом «Им больна»…
Я б хотела взорваться криком, чтоб нарушить его молчанье.
Но срываюсь почти на шепот, ибо в воздухе –т и ш и на…

Аномалия

Он - расстояние между рубашкой и телом.
Он - безысходен, как тайна, как мир - постижим он.
Он - предрассветный выдох горячей постели.
Он - мое право без страха подставить спину.
Груб, если очень устал и слегка небритый,
до беззащитности ласковый утром сонным.
Он - мои бесы, грехи и - моя молитва.
Он - бессловесная сладкая невесомость.
Можно быть феей с ним, можно - колючей стервой,
можно молчать, а можно вещать стихами..
Как ни крути, а он в твоей жизни первый,
к которому эта буря не утихает.



© Copyright: Лина Сальникова, 2012
Свидетельство о публикации №112022006958

Вот же блин. Пробрало до самых основ костей.
Этот псевдокороль ненавистных тебе мастей –
Он приходит, когда умираешь во цвете лет,
У него аромат Hugo Boss’а и сигарет.

У него взгляд такой, что под ним даже кости плавятся.
Он лениво ладонь на плечи – и это нравится.
Он немного постарше – тебе с ним как будто пять.
Он приходит, взрывает жизнь, и весь мир – кровать.

Утро дарит огрызки нежности в простыне.
Тихо думаешь: «Боже мой, ну зачем он мне?»
Он одним касанием душу тебе вспорол.
Он уйдёт через два часа. Ты – колени в пол.

What the fuck? Пробрало до самых основ костей.
Этот псевдокороль ненавистных тебе мастей
Станет центром вселенной, волшебником страны Оз.
Мир замкнётся на его запахе Hugo Boss.

Он коснётся губами кожи – и понеслось...



© Copyright: Наташа Лисова, 2012
Свидетельство о публикации №112040403305