Маленький, но острый шип впился в сжавшуюся ладонь, оставив после себя маленькую дырочку. Ранка заполнилась каплей крови, кожа вокруг покраснела, но это пустяк. Таких ранок на ладонях уже десятки, они саднят и зудят, но она не собирается обращать на это внимания.
Прикусив тонкую губу, она смахивает со лба упавшие пряди золотистых волос, и в который раз тянется к кусту шиповника. А в её застывших плавленым серебром глазах таится тёмная грусть и уверенность в том, что она всё делает правильно.
Ветка, ещё ветка. Шип, другой… Чуть розоватые цветы, готовые рассыпаться от одного прикосновения… Капли крови на её руках, которыми она почему-то боится испачкать нежные лепестки… Она сплетёт венок и возложит его на голову тому, кто отдал свою жизнь ради неё и с её именем на губах. Тому, кому она клялась под сенью вековых деревьев и мягким светом седых звёзд. Тому, в чьих глазах цвета грозового неба, жила сама жизнь.
Она сплетёт венок, и хрупкие цветы обнимут его чело. Полупрозрачные лепестки шепнут ему, что она принадлежит только этим любимым глазам.
Тонкие пальцы коснулись шёлка лепестков. Когда-то он подарил ей букет шиповника, чуть смущённо пряча за спину исколотые руки. Любовь часть идёт об руку с кровью.
А потом она сплетёт ещё один венок для себя. И ляжет рядом с тем, кто принёс в её жизнь любовь, грозу и лепестки шиповника. Чтобы больше никогда не вставать, никогда не прощаться…
