Туман всегда приходил с востока. Окутывал нас своей пеленой, клубился и кружил вместе с нами. Нежное покрывало. Молоко.

Мы были влюблённые, счастливые. Глупые. Смешные. Бродили по пляжу - часто. Читали умные книжки. Умели разговаривать. Умели молчать.

Делились на частицы. Оставались вместе и один на один с этим миром. Были сильными. Были слабыми. Писали письма друг дружке.

Туман приходил с востока. Мы были его пленниками. Перепрыгивали с камня на камень, вытряхивали песок из кроссовок. Ноги, намоченные набежавшей волной. Неожиданно. Крики птиц. Резкие. И всё вокруг такое искреннее, и мы - такие живые. Правда же?!

Ты, наверное, напишешь об этом в своём дневнике, вернувшись домой. Сразу же. И прочтёшь потом - через много лет.

Через много лет.

_весна_2010