Еще мы можем подарить любовь, еще не поздно.
Зачем же в душах наших зреют гнева гроздья?
Зачем мы верим в ад? Ведь, без сомненья,
Он - лишь ночных кошмаров порожденье.
Мы сами ад впускаем в мир, его вздымая пламя.
И нашу веру в том огне сжигаем сами.
Но рай ведь тоже наших дум творенье,
И, значит, сами держим мы в руках свое спасенье.
Так пусть в миг тяжкий нас спасет воображенье.

Книга Печалей

Никто не смеётся над Богом в больнице…  
Никто не смеётся над Ним на войне, 
Там вера в сердцах начинает искриться, 
И чаще молитвы звучат в тишине. 

Никто не смеется над Ним при пожаре, 
И всем не до смеха, когда идет смерч, 
При голоде и при подземном ударе, 
Насмешки проходят, меняется речь… 

Слетает с лица вдруг надменная маска, 
Когда самолет начинает трясти… 
Никто не заявит, что Бог — это сказка, 
Преступника встретив на узком пути… 

Никто не воскликнет, что вера — для глупых, 
Услышав смертельный диагноз врача … 
И с пеной у рта, спорить мало кто будет, 
Когда встретит взгляд своего палача… 

Издёвки, плевки и глупые шутки 
Теряют свою актуальность, когда 
Ты вдруг понимаешь, что нет и минутки —  
Призвать в Свою жизнь Иисуса Христа… 

Машина на скорости… Ты на дороге… 
Вот резкий обрыв… Вот об камень висок… 
Вот — пуля шальная, беда на пороге… 
От смерти и ада, ты — на волосок… 

Откуда ты знаешь, смеющийся ныне… 
Что будет с тобой на развилках судьбы? 
Смеяться легко, пока Бог дает силы 
И терпит смиренно твои кулаки. 

Смеяться легко под греховные мысли… 
И под одобряющий взгляд пьяных глаз, 
Но Бог всё же ждет и дыхание жизни 
Тебе оставляет, даря тебе шанс… 

Он рядом, молчит и милости полон. 
Но может Он Имя Свое защитить —  
Он лишь отойдёт… и тогда своим словом 
Ты можешь себя навсегда погубить

апрель, 2013

Наталья Шевченко.

Никто не смеётся над Богом в больнице…  
Никто не смеётся над Ним на войне, 
Там вера в сердцах начинает искриться, 
И чаще молитвы звучат в тишине. 

Никто не смеется над Ним при пожаре, 
И всем не до смеха, когда идет смерч, 
При голоде и при подземном ударе, 
Насмешки проходят, меняется речь… 

Слетает с лица вдруг надменная маска, 
Когда самолет начинает трясти… 
Никто не заявит, что Бог — это сказка, 
Преступника встретив на узком пути… 

Никто не воскликнет, что вера — для глупых, 
Услышав смертельный диагноз врача … 
И с пеной у рта, спорить мало кто будет, 
Когда встретит взгляд своего палача… 

Издёвки, плевки и глупые шутки 
Теряют свою актуальность, когда 
Ты вдруг понимаешь, что нет и минутки —  
Призвать в Свою жизнь Иисуса Христа… 

Машина на скорости… Ты на дороге… 
Вот резкий обрыв… Вот об камень висок… 
Вот — пуля шальная, беда на пороге… 
От смерти и ада, ты — на волосок… 

Откуда ты знаешь, смеющийся ныне… 
Что будет с тобой на развилках судьбы? 
Смеяться легко, пока Бог дает силы 
И терпит смиренно твои кулаки. 

Смеяться легко под греховные мысли… 
И под одобряющий взгляд пьяных глаз, 
Но Бог всё же ждет и дыхание жизни 
Тебе оставляет, даря тебе шанс… 

Он рядом, молчит и милости полон. 
Но может Он Имя Свое защитить —  
Он лишь отойдёт… и тогда своим словом 
Ты можешь себя навсегда погубить

апрель, 2013

Наталья Шевченко.

Эдуард Асадов

Ах, как мы нередко странны бываем!

Ну просто не ведаем, что творим:

Ясность подчас ни за что считаем,

А путаность чуть ли не свято чтим.

Вот живет человек, как игрок без правил,

Взгляды меняя, как пиджаки.

То этой дорогой стопы направил,

То эту дорогу уже оставил,

И все получается. Все с руки.

С усмешкой поигрывая словами,

Глядит многозначаще вам в глаза.

Сегодня он с вами, а завтра с нами.

Сегодня он - "против", а завтра - "за"...

И странно: знакомые не клеймят

Такие шатания и болтания.

Напротив, находятся оправдания.

- Сложность характера, - говорят.

Вот и выходит, что все идет:

Оденется пестро - оригинален,

Ругает политику - смелый парень!

Похвалит политику - патриот!

Противоречив? Ну и что ж такого -

Молодо-зелено! Ерунда!

А брякнет скандальное где-то слово -

Мы рядом же! Выправим. Не беда!

И вот все с ним носятся, все стараются,

А он еще радостнее шумит.

Ему эта "сложность" ужасно нравится.

Вот так и живет он: грешит и кается,

Кается снова и вновь грешит!

И ладно б так только в живых общениях,

Но сколько бывает и в наши дни

В науке, пьесах, стихотворениях

Пустой и надуманной трескотни.

Когда преподносят вам вместо симфонии

Какой-то грохочущий камнепад,

Вы удивляетесь: - Где же симфония?

Это же дикая какофония!

- Нет, сложная музыка, - говорят.

А если вы книгу стихов возьмете,

Где слов сумбурный водоворот,

Где рифмы вопят на надрывной ноте,

То вы лишь затылок рукой потрете:

- О чем он? Шут их не разберет!..

Стихи словно ребус. Стихи-загадки.

Все пестро, а мыслей-то никаких!

Не надо терзать себя. Все в порядке.

Это "новаторство", "сложный стих".

А тот, кто себя знатоком считает,

Чтоб вдруг не сказали, что он глупец,

Хоть ничего-то не понимает,

Но с важным лицом головой кивает

И шепчет: - Вот здорово! Молодец!

"Сложное творчество", "смелый гений",

"Сложный характер"! И так во всем!

Не часто ли мы по душевной лени

И сами на эти крючки клюем!

Ведь если типичнейшего нуля

За что-то яркое принимают,

Не слишком ли это напоминает

Сказку про голого короля?!

И почему простота в общенье

И в смелых суждениях прямота -

Самое сложное из мышлений,

Самое светлое из общений

Порою не ценятся ни черта?!

И сколько же жалкая ординарность

Будет прятаться с юных лет

За фразами "сложность", "оригинальность"

И ненавидеть принципиальность,

Как злые сычи ненавидят свет?!

Нельзя, чтоб в петушьем наряде серость

Шумела, задириста и пуста.

Не в этом, товарищи, наша зрелость,

Пусть царствуют ум, красота и смелость,

А значит - ясность и простота!      

Мы русские.

"Мы русские - какой восторг!"

А.В.Суворов

Один чудак с лицом фальшиво-грустным,

«Ютясь» в салоне своего «порше»,

Сказал: "Мне стыдно называться русским.

Мы – нация бездарных алкашей."

Солидный вид, манера поведенья –

Всё дьяволом продумано хитро.

Но беспощадный вирус вырожденья

Сточил бесславно всё его нутро.

Его душа не стоит и полушки,

Как жёлтый лист с обломанных ветвей.

А вот потомок эфиопов Пушкин

Не тяготился русскостью своей.

Себя считали русскими по праву

И поднимали Родину с колен

Творцы российской мореходной славы

И Беллинсгаузен, и Крузенштерн.

И не мирясь с мировоззреньем узким,

Стараясь заглянуть за горизонт,

За честь считали называться русским

Шотландцы – Грейг, де Толли и Лермонт.

Любой из них достоин восхищенья,

Ведь Родину воспеть – для них закон!

Так жизнь свою отдал без сожаленья

За Русь грузинский князь Багратион.

Язык наш – многогранный, точный, верный –

То душу лечит, то разит, как сталь.

Способны ль мы ценить его безмерно

И знать его, как знал датчанин Даль?

Да что там Даль! А в наше время много ль

Владеющих Великим языком

Не хуже, чем хохол Мыкола Гоголь,

Что был когда-то с Пушкиным знаком?

Не стоит головой стучать о стенку

И в бешенстве слюною брызгать зря!

"Мы - русские!" - так говорил Шевченко.

Внимательней читайте кобзаря.

В душе любовь сыновнюю лелея,

Всю жизнь трудились до семи потов

Суворов, Ушаков и Менделеев,

Кулибин, Ломоносов и Попов.

Их имена остались на скрижалях

Как подлинной истории азы.

И среди них как столп -старик Державин,

В чьих жилах кровь татарского мурзы.

Они идут – то слуги, то мессии, -

Неся свой крест на согбенных плечах,

Как нёс его во имя всей России

Потомок турка адмирал Колчак.

Они любовь привили и взрастили

От вековых истоков и корней.

Тот - русский, чья душа живёт в России,

Чьи помыслы - о матушке, о ней.

Патриотизм не продают в нагрузку

К беретам, сапогам или пальто.

И коль вам стыдно называться русским,

Вы, батенька, не русский. Вы – никто.

© Copyright: Константин Фролов-Крымский,