Дни, минуты, секунды и часы: остались за порог моей спальни. В моем бокале давно завяли уныло-красные цветы.  Из пыли состоит мой воздух, дышать так сонно и легко, что вкус теряется, а краски обретают угрюмо-серые тона. Здесь. В этой клетке. Без прутьев. Без замков. И не сбежать. Не раствориться в цифрах. Со злостью выбивать слова на зубах, до скрипа в мышцах. И целоваться через порог. В порядочной тюрьме есть час прогулки возле стенки, чтобы увидеть, как горит закат алым восходом. На качелях смотреть на мир и видеть пленку детства. Полосками белого, с мишурой. И временами – яркими красками. Мой кофе с дождем давно остыл. А я продолжаю водить ложкой по стенкам чашки, курить одну за другой и не верить. Там, за стеной…. Ну неужели что-то есть? Все говорят, что есть что-то. Но никто не знает - что именно. Так умирающий священник верит в рай. Не знает, как и что, но слепо верит. Историю творили победители, кто знает, а кто ЕГО сотворил?