Вино терпким водопадом стекало по моей глотке...сначала дорогое, потом не очень...
Я прочитала переписку... Ты обманывал, ты совсем не любил меня...
Сладкий запах танго и тела дурманил мне мозг... почему не сказали?
Теперь между нами тысячи километров и тысячи лет... И лучше было бы... Лучше было бы, если бы я не перечитывала эту переписку, чтобы я никогда больше не слышала и не видела тебя... Ты бы остался далеким и загадочным принцем, символом настоящего и искреннего, сладкой иллюзией, как запах сигарет...
Но нет... Ты ожил... И лишил меня смысла... Потому что ты был мечтой, а стал реальностью... Ты был недостижим, загадочен, непонятен... И тут мне вдруг стало все понятно... И неинтересно..
И ты лишил меня последнего сокровища, последнего смысла, искренности...
Я хотела бы сказать то, что я говорила всегда...
но нет... Я теперь читаю кортасара..."а за окном идет дождь и время"

быстрый шаг, зелёные деревья, всё оживает, радуется вместе с тобой. ты в лёгком чёрном пальто, а вокруг тебя начинается жизнь... только где-то далеко какие-то освещённые кафешки, мостовые, дышащие свободой и лёгкостью...
бабочки в большом городе где-то там, в каком-то парке. вся природа оживает и делится радостью. хотя некоторые твои переживания не дают тебе покою, ты всё равно бежишь навстречу чему-то новому, твои мысли кружатся в безумном танце, а время на какой-то момент отпустило твоё сознание, позволив возрадоваться тому, что тебя ждёт впереди вместе с оживлением.
солнце светит прямо из-за дома, но оно не пугает... ты спешишь по своим обычным делам, хотя радость тебя не оставляет)

в ней умещалось столько личностей одновременно, и в то же время она была неповторимой...
сегодня она могла быть ласковой, завтра злой...
сегодня она считала одних людей близкими, а завтра других...
она могла быть очень навязчивой, а потом вдруг внезапно исчезнуть...
а ещё она умела ходить по звёздной пыли, только этого никто не знал...
она казалась глупой тем, кого она не любила, казалась совершенством тем, к кому была благосклонна, она давно сама выбирала, кому нравится, а кому нет
она мечтала о прекрасном принце, а влюбилась безумно в себя и свой успех...
она никому никогда не объясняла, почему язвительно относится к некоторым людям...
она не отдала бы жизнь за лучшего друга, но всё бы сделала, чтобы жизнь его стала ярче
в ней умудрялась сочетаться и логика и этика... она могла бы станцевать стриптиз на столе, если бы не то было настроение, но никогда бы не бросила работу ради карибских островов...
её словам нельзя верить, хотя она никогда не врёт.
и если вы видите её красивой, значит, она считает вас своим другом. хорошим другом.
друзья для неё важны... для неё никогда не станет Единственным человек, которого она не считает другом...
рядом с детской наивностью помещается огромной силы ум...
она может радоваться по-детски и по-взрослому смотреть на мир...
она высокомерна, но склонна верить в людскую доброту...
её невозможно вписать в какие-либо шаблоны...
и повлиять на неё тоже...

неопределённость и бесконечность... а туман тот вечен, и никогда не рассеется... тонкая коричневая полоска сквозь туман - это стена зала... и они танцуют... она в белоснежном платье и с улыбкой.... он во фраке... с каменным лицом...
и кажется мне синева ночи... полная луна - единственное ясное во всей этой картине, потому что она бесконечна...
лицо бывшего... сидим в кафе... и я разговариваю с ним, как с лучшим другом! С человеком, который мой враг номер один.
и я иду по асфальту, а в ногах у меня туман... а на самом деле я иду по облакам... и стрелка указывает мне путь, который по сути является минутной стрелкой часов, растворённых в воздухе...
лезвием по горолу, боль. но никто не заметил. всё равно. кровь брызнула на пол.... никто не видит... всё серое.
крылья растворятся, люди умрут и родятся новые... лишь шаги отмеряют наше время.

о, злобный гений, зачем ты пришёл?
что-то во сне интересным нашёл?
тень моя злая и гибель моя...
снова и снова тревожит меня.

о злобный гений, ты горло мне сжал...
ты меня мучил и руки связал...
освободилась, теперь без тебя...
но всё равно остаюсь я твоя...

о, злобный гений, дышать не давал!
в угол сажал, как собаку пинал!
кровью стекает с кинжала вода...
я всё равно не могу без тебя!

о, злобный гений, живущий во мне...
освободи ты хотя бы во сне...
часть моей тайны и сущность моя...
я не решаюсь выгнать тебя...

ярость вскипает, дышать не даёт...
снова истерика, после - полёт...
о, злобный гений, покинь, я прошу...
или же снова я в злости живу.

в веке кажется восемнадатом жил один человек, ничего интересного он из себя не представлял, внешность у него была вполне обычная для немца того времени, он родился в семье музыканта, сам был музыкантом, органистом, вёл жалкое существование, кажется, пытался что-то доказать, но то, что он говорил людям было абсолютно неинтересно... в общем-то, был он неудачник: под конец жизни ослеп, умер в нищете...
я всегда говорила, надо отстреливать овец...
но теперь я другого мнения...
никогда не знаешь, что это на самом деле... однажды, когда мну было оч грустно и фигово, я открыла ноты и начала играть музыку, которой никто не мог и больше не сможет придумать... он один был такой, кто мог понять, что такое многоуровневое сознание, и как можно передать его путём музыки... он один придумал неповторимый стиль... и его музыка жива, она дышит и живёт, в отличие ото всех остальных композиторов, которые писали что-то и среди классиков принято кричать "ура", когда они слышат их произведения и разбирать их на части... но их произведения не живут и не дышат, а его - живут. его произведения можно сыграть на любом интрументе, наложить на любую музыку, и они всё равно будут жить и только ещё раз откроют всю прелесть того неповторимого стиля, который он придумал. эта музыка заставляет меня жить, хотя она в большинстве своём негативная и грустная, но это скорбное величие лишь побуждает меня улыбаться... и когда вдруг - раз, и мне удаётся сыграть, мне удаётся передать каждую тему и каждую мелодию, которая живёт отдельной жизнью в одном большом и громоздком произведении, я ощущаю себя словно творец маленькой вселенной...
человек был ничтожен и мал в своей жизни потому, что его музыка пережила и ещё переживёт столько же веков... все уйдут в небытие, а эта музыка останется навсегда, ибо она выше перемен и стилей... это знак протеста всему диктату на земле в любые времена... я думаю, что рок появился как музыкальный стиль именно тогда, когда тот человек нанёс первые ноты в свою тетрадь... и так и придумал музыку протеста, которую не каждому дано понять... точнее только очень маленькому кругу людей.

да, я полюбила вас, Иоганн Себастьян Бах!

абсент, готика, MUSE... чё ещё нужно для счастья???????????????
"самые прекрасные цветы растут из грязи..
самые прекрасные люди - это мрази,
самые падшие женщины неприступны,
самые благие деяния преступны" (с)

"все бабы как бабы, а я - богиня"(с)

птичке отрезали крылья и она плакала...
она считала себя злой вороной... но без крыльев ведь не птица...
а пришёл добрый дядя и подарил ей новые крылышки))))))))))))
и она взлетела, подлетела к зеркалу и увидела, что она красивая чёрная птичка с белоснежной грудкой...
и теперь ей наплевать на добро и зло, она ведь просто летает)))))))))))))))