Есть на свете два типа людей. Сомелье и все остальные. Обыкновенные. Люди обыкновенные не в силах понять, что значит глоток вина.
Когда ты смотришь в бокал и видишь там плотный виноградный сок.
Когда ты вдыхаешь аромат только что собранного винограда.
Когда ты пьёшь и чувствуешь то утренний кофе, то сладость лесных ягод, то взрывные фрукты вроде граната или яблока, то подлесок.
Когда ты чувствуешь, как с каждым глотком жизнь укорачивается на 10 лет.
Когда ты понимаешь, что это добровольное убийство ради прекрасного.
Когда запах мужчины заменяет тебе запах выдержанного Пино Нуар.
Когда ты болеешь этим и никогда не будешь исцелён.
Когда один глоток переносит тебя на виноградники в Испании в жаркий солнечный день, заставляя жмуриться и закрывать глаза от солнца.
Когда ты чувствуешь ночную росу на этих же виноградниках и исцеляющую прохладу.
Когда ветер в высоких горах заставляет тебя ёжиться от холода, смотря как виноградники клонятся под порывами ветров.
И когда ты понимаешь, что это всего лишь признаки аристократического алкоголизма...
За сомелье!