Воскресенье, 04 Октября 2015 г. 11:33
+ в цитатник
Воздух густеет приторно. Как знакомо... Вот он уже становится в горле комом, после - тоска, обрыдлая до оскомы, скользкая плесень в пыльных углах души. Я до утра рисую твои портреты, слепо пытаясь (в них ли?..) найти ответы... Грудь заполняет мутный туман рассвета: хочешь-не хочешь, милая, а дыши.
Осень крадётся мимо на мягких лапах. Ветер приносит пряный манящий запах сизой полыни. Звездочки редким крапом тают на небе - некому собирать. Снова и снова - жесты, усмешки, голос... Голову клонит сон - как созревший колос. Смутные мысли - серый бесшумный полоз - строчка за строчкой лягут в мою тетрадь нитями слов: обидных, усталых, резких...
Ветер танцует, прячась за занавески. Скалится речка стылым свинцовым блеском и отражает утренние лучи. Медленно тает сумрак на небосклоне. Ветру известны сотни моих агоний, он потому и носит меня в ладонях - просто обнимет ласково и молчит... Он так умеет - быть постоянно рядом, чувствовать след безумия с полувзгляда... Чтоб прикоснуться и прошептать "не надо" - много ли надо времени или сил? Я разучилась это ценить, похоже, если от снов и мыслей - мороз по коже, если мой храм растерзан и уничтожен (впрочем, никто о милости не просил!)... Всё, что во мне осталось - душа и ветер. Разум - бессилен: сердце же не в ответе, если стремлюсь туда, где устало светит бледное солнце нового сентября, вслед за листвой, сорвавшейся с тонких веток, помнящей сны и ласковый ветер лета, прочерком чьей-то брошенной сигареты...
Сети прошлого – досмотренные сны, тени умершей бесцельной кутерьмы. Но таятся в старых книжках записных - просто письма, просто память, просто мы… ДАЛЕЕ...
Я не стану тебя делить. Если мой - то уже ничей. Весь. До клеточки. Навсегда - не на краткий случайный час. Обнимать по утрам, потом засыпать на твоем плече; знать, что время течет для нас, знать, что ветер поет про нас - Только так! Ты пойми, что нам не суметь по-другому... Да: я тебе разрешаю все. Если хочешь убить - убей: вязким ядом безумных слов, взглядом с сотней оттенков льда... Я потом оживу во сне и тихонько прижмусь к тебе - молча гладить по волосам...
Я не стану тебя любить, если буду "сто первой из". Я меняю себя на всех. Не размениваясь. Берешь? Это как - на обрыве вдруг усмехнувшись, сорваться вниз: положив и забив на мир, на немирье, на чью-то ложь, на безденежье, на пургу и безумие новостей; вспоминая, как облака поднимались над блеском крыш.
Ты задумался, сколько там под обрывом лежит костей? Что ты, глупенький. Не смотри. Если веруешь - ты взлетишь. Если нет...