- Хм... Дождь? – старик поднимает голову, окидывает задумчивым взглядом небо. С неба и вправду капает вода. Старик морщится, как будто вода может доставить ему какую-то физическую боль. Достает зонт, привычным движением раскрывает его. И вот он шагает дальше по улице, уже не чувствуя, что вокруг него, совсем рядом с ним, идет самый настоящий дождь.
Старик-старик!.. Ты не заметил настоящего меня, хотя и произнес мое имя. Ты видел всего лишь надоедливую воду, падающую на землю из облаков на небе. Стоило только тебе отвернуться, пойти дальше по улице, как вода, надоедливая вода, стала складываться в образ. Из маленьких капель образовались тонкие руки и ноги, тщедушное тело, лицо с острым подбородком, длинным носом и большими глазами. Струи воды превратились в мои волосы, длинные и пахнущие озоном.
Я усмехаюсь, смотря на свое отражение в воде. Оно еле заметно, но мне удается различить черты своего лица, одежду, волосы... Конечно, это несколько не то, что я себе представлял пару минут назад, но таким уж меня создала вода. Однако в лужице я вижу еще одно отражение.
Это девушка – она сидит на краю крыши ближайшего дома. Я ее хорошо знаю, ведь я часто с ней беседую. Я раскидываю руки в стороны, запрокидываю голову... И вот я уже рядом с ней. Крыша обычного дома. Квадратная, с бестолково понатыканными антеннами и бетонным ограждением по периметру – никакой романтики! Эта девушка сидит на бетонном ограждении и смотрит куда-то в даль. Я хорошо чувствую ее мысли. Рваные, бестолковые мысли отчаявшегося в жизни человека. Я много повидал таких на своем пути.
Люди, бедные бестолковые люди, вы даже и не догадываетесь, что все ваши интриги, страдания, радости я вижу, когда заглядываю к вам в окно. Когда тихий осенний дождик шелестит на улице, вы, жители высоток, самонадеянно выглядываете в окно, думая, что никто вас не видит и не слышит. Я вижу и слышу вас... Только я, но какая разница? Я – дождь, шепчущий за окном. Я – вода, падающая с неба для того, чтобы очистить ваши улицы, ваши дома и ваши души от этого водоворота грязи, который вы зовете «судьбой»!
- Ты? – произносит она, когда я усаживаюсь на бордюр рядом с ней. Я киваю, заметив на себе быстрый взгляд ее глаз. Она чуть улыбается, как будто ей приятно видеть меня. Если она, конечно, и вправду видит меня.
Странное это зрелище – сомневающийся дождь...
- Что ты здесь делаешь? – шепчу я ей на ухо, вполне уверенный, что она услышит меня. Я знаю, что странные люди всегда слышат меня. Иногда это пугает, но сейчас мне достаточно наскучили другие дела, чтобы я мог сесть рядом с этой девушкой и просто поговорить с ней.
Она смеется, печально и оттого мелодично. Не отвечает, хотя слышит и понимает меня. Перестав смеяться, она снова смотрит куда-то вдаль, поверх крыш остальных домов, словно стремясь взглянуть за горизонт.
- Ты всегда смеешься. На любой мой вопрос ты смеешься!.. – я уже всерьез рассматриваю такую перспективу, как обидеться, а то и вовсе уйти, как она начинает говорить.
- Вот скажи мне, дождь, зачем ты ходишь по земле? Неужели тебе нравится наблюдать за нами, вечно куда-то спешащими людьми? – задумчиво спрашивает она, даже не смотря на меня.
- Это длинный вопрос, - смеюсь я, - Когда я есть, вы прячетесь от меня. Когда меня нет, вы готовы продать все, чтобы я вышел на ваши улицы. Я хожу по земле ради вас. Вы просите – и я иду. Поверь, это не моя прихоть. Мне было бы куда лучше, будь я светом солнечных лучей, или звуками песни... Но я – дождь. Идти рядом с вами – моя работа. Вы, люди, сидите в офисах и школах, работаете в полях, лазаете по горам – это работа для вас. А приносить вам живительную влагу, чтобы вы могли работать – это моя обязанность. Я люблю наблюдать за вами, но только потому, что вы похожи на меня. Вы умеете быть холодными и резкими, теплыми и мягкими... Как я.
- Врешь ты все, - тихо произносит девушка. Я изумленно распрямляюсь. Эта девушка определенно пытается мне что-то доказать, соврешенно не понимая, что мне абсолютно все равно, что она скажет в следующий момент. Это – моя прихоть.
Мы молчим некоторое время. Такое странное ощущение – я стою здесь, рядом с ней... И в то же время – это я сейчас падаю на асфальт, разбиваясь на маленькие водяные осколки сотни тысяч раз. Я заставляю кроны деревьев тяжело нависать над асфальтом, к которому моими каплями прибило всю пыль. Вокруг, кажется, один только я. Один...
- Я люблю тебя, - вдруг произносит она. Я настолько этого не ожидаю, что даже вздрагиваю и падаю с бордюра, чтобы тут же собраться около нее вновь.
- Ты сошла с ума?
Я понимаю, что она говорит это не так, как говорят другие люди. Другие люди говорят, что любят меня, но на самом деле это – всего лишь влияние их настроения. Никто по-настоящему не любит дождь. Только растения, пожалуй, радуются мне в этом шумном и суетливом городе. Для остальных я – всего лишь дождь, такой же неуместный здесь, как и всякие сказочные колобки и прочая дребедень, которую люди читают в детстве. А тут вдруг такое чистосердечное признание. Мне даже жарко стало.
- Совсем нет. Я просто люблю тебя, - она улыбается, настолько грустно, что меня из жара бросает в холод. Вы когда-нибудь стояли под дождем, который то холодный, то теплый? Я в этот момент стоял примерно такой же.
- И зачем ты мне это говоришь? – осторожно и тихо спрашиваю. Знаю я этих людей: с виду нормальные, а как начнут откровенничать – послушаешь, так бред бредом. У всех тайные мысли, предрассудки, суеверия... Просто паранойя в запущенном виде. И все это я покорно выслушиваю каждый день, когда иду куда-либо по этому городу. Сотни, тысячи голосов сливаются в общий хор и о чем-то шепчут мне. Именно поэтому я всегда такой грустный. Я грущу вместе с теми людьми, что шепчут мне о своих страданиях. Обязанность, святая обязанность.
- Не знаю...
Она пожимает плечами. Поднимается с бордюра - непринужденно, грациозно: вот она, настоящая женщина! Распрямляет хрупкие плечи, подмигивает куда-то в пустоту, жмурится, как от ослепительного солнца. Она проводит рукой по волосам, собирая их в хвостих. Мокрые пряди охотно соединяются в тугой хвост, перетянутый нелепой салатовой резинкой. Девушка встает на бордюр, поворачивается ко мне лицом и...
Я чувствую, как мое дождливое сердце разбивается о ее тело раз за разом. Я вскакиваю на бордюр, словно самый обыкновенный человек, и смотрю на то, как ее тело медленно удаляется от меня. Еще момент и я уже рядом с ней, лечу вниз, к мокрому и безразличному асфальту. Я ловлю ее, отчаянно обхватываю руками, но я – всего лишь дождь, вода, падающая на головы людей с неба. Отчаянная попытка. Но, как говорят: попытка – не пытка. Для меня – тем более.
Она висит в воздухе около меня. Удивленная: глаза широко раскрыты, милый рот слегка приоткрыт, руки отчаянно жестикулируют. Опять она пытается мне что-то доказать! Дождь я, девочка, просто дождь. Не умею я спорить. Только слушать. Я и говорить-то не умею, если честно...
- Кто я?
- Часть меня – не более. Не этого ли ты хотела?
- Вовсе... Нет. Забудь.
- Верю.
Я вспомнил ее последние слова тогда, на крыше. Глупая, глупая девушка. Я всего лишь вода. Образ, порожденный твоею больной фантазией. Бывший пленник дождя.
- Во что?
- Просто так.
Я улыбаюсь и ощущаю это блаженное ощущение – моя душа уходит из этого мира. Наконец-то я смог сбросить эти оковы. Да, я когда-то тоже вот так разговаривал с дождем. Сидя на скамейке. А потом бросился под машину. Плохо совершать самоубийство в дождливый день. Дождь – это клетка для усталых душ. Он ловит тебя и не выпускает, пока ты не поймаешь следующего. И так до бесконечности.
- Прощай!
- А ты - куда? – недоумение на лице.
- В Дождливый Рай, мой милый дождик...
________________________________________________________________________________
кто асилил - оставьте впечатление в комментах плиз
