Почему-то ты мне снишься третью ночь подряд. В чем смысл, мальчик мой? Какого лешего ты вдруг решил вернуться в мою реальность?

И вот ты приходишь в мой дом - такой желанный, будто никогда еще не делал мне больно. Ложишься на мою подушку, обнимаешься с моими руками, целуешься с моими губами и мирно засыпаешь в моих объятьях. 

А утром надеваешь плюшевую шкуру неимоверного зеленого цвета и скрываешься в неизвестном направлении, оставляя от себя только воспоминания и мобильный телефон на прикроватной тумбочке.

Наташа, если ты это читаешь, молю тебя - не оставляй меня одну, прошу тебя. Не вскакивай на велосипед и не уезжай. мне тяжело ждать тебя, сидя в одиночестве на траве, когда нужно так много рассказать.

Да, я сидела на траве и разбирала твой мобильник, мальчик, мой, как будто через него хотела раскрыть твою душу: ласково, медленно, слой за слоем. (Вот оно - поколение 21 века. И душу-то мы пытаемся постичь через бессердечные коробки). Но вот в этом телефоне живет твой голос, его касались твои пальцы и твоя щека. И это грело.

Мы с тобой, вроде, так и не встретились. Но не в этом суть. У меня была хотя бы теоретическая возможность - а это ой как много в нашем положении, да ведь?

 

Мальчик мой, если это у тебя шутки такие, то ты прекрати, а? Я слишком долго страдала по твоему поводу, знаешь ли. Не хотелось бы рецедивов. Сил на это нет.

Да-да. Опять сделала слишком опрометчивые выводы о полном вытеснении тебя из моих мыслей. Вернулся, как ни в чем не бывало.

Хорошо, мальчик мой. Согласна, мальчик мой. Я все еще твоя. Даже если стихи пишу уже другому и планирую полететь к нему чуть ли не на край света.

Ты меня приручал, ты со мной роднился, ты целовал меня, как никто другой.

Отдаю дань памяти. 

Но ты уж будь добр, брось мне сниться. Тебе же, собственно, выгоды от этого никакой. 

А мне тяжело.

Очень.