15 февраля 1989 года был завершен вывод Ограниченного контингента советских войск и территории Афганистана. Для России закончилась Афганская война. И Россия забыла тех, кого на протяжении этих десяти лет посылала туда. Тех 15 000, кто не вернулся оттуда и кого принес Ан-12 "черный тюльпан", тех, кто пришел с этой войны инвалидом, тех, кто пришел с наградами, думая, что он выполнил свой долг перед Родиной, всех их втоптали в грязь, забыли, предпочли забыть.
Для огромной страны с богатой кровавой историей мало одного майского дня. мало.
Сегодня, 15 февраля, День Памяти воинам-интернационалистам.
Каждый первый из тех, кто там был,
Не забудет о том никогда,
И если ему не хватало сил,
Возвращался в мыслях туда.
Каждый второй пресечёт разговор,
Обрывая его на корню,
Если вдруг кто-то затеет спор -
Кто ответит за эту войну.
У каждого третьего нет больше сил,
Чтобы что-то ещё доказать,
Но каждый четвёртый ещё не остыл
И готов продолжать воевать.
У каждого пятого нет ничего -
Ни семьи, ни кола, ни двора,
А каждый шестой отошёл от всего,
Выбрал Библию или Коран.
Каждый седьмой был когда-то женат,
Но теперь он уже разведён.
И в этом не только вина ребят,
Просто мало хороших жён.
Ведь каждый восьмой приходил в орденах
И ему говорили - Герой!
Теперь всё развенчано в пух и прах,
Кто считается с этой войной?
Каждый девятый в холодном поту,
Просыпаясь, кричит по ночам.
Не потому, что он видел войну,
Потому что он просто был там.
Каждый десятый пролил свою кровь -
Не бывает войны без потерь.
Сегодня война возвращается вновь,
Только кто же заплатит теперь?
Каждый двадцатый не видит вокруг
Ничего, кроме водки и слёз.
Жизнь для него, словно замкнутый круг,
Так недолго до траурных роз.
Каждый тридцатый сидит на игле,
Но не верит, что он наркоман.
И отогреть его в этой золе
Сможет только лишь новый дурман.
Каждый трёхсотый без рук или ног,
И протезы не в радость ему.
Кто ему в жизни хоть чем-то помог,
Эти льготы уже ни к чему.
И если один выпадает на сто,
Кто в тюрьме продолжает свой путь,
Это немало и именно то,
Чем нас любят не раз упрекнуть.
Это не мистика тянет на дно
Тех, кто мечен афганской войной,
Это статистика, та, что давно
Затянула нас мёртвой петлёй.
В этой ловушке мы все, как один,
Только номер у каждого свой,
Тех, кого этот синдром не добил,
Добивают любою ценой.
©
"Здравствуй, Вечность. Мы не в праве их забыть"