Она сидела на полу когда-то уютной комнаты, которая совсем недавно, каких-то 10 лет назад, была ее домиком, пусть не кукольным, пусть без розовых обоев, но это был ее укромный уголок. Здесь она играла в молчанку, мысленно вывешивая для родителей вывеску «DO NO ENTRY» с обратной стороны двери, в эту форточку она тайком от отца курила, совсем как взрослая, а вот на том скрипучем диване училась в институте.
Без интереса она вытаскивала из коробки теперь уже бесполезные бумаги. Что это? Зачем это здесь? Почему я храню это? А это что? Вот это да...
Она замерла... Но ту же почувствовала, как сердце начало ласково ныть... Как будто в него вонзилась заноза — каждое движение доставляло боль, но в какой его части — сложно понять. Умиление, грусть. Она улыбнулась. Это были письма 15-летней давности.
От него.... Так вот, для чего здесь эта куча бумаг — скрыть под собой то самое, до чего не надо было докопаться... Не надо...
Как трогательно, по-детски - сначала о погоде, о родителях, а потом...
Тоска... Тоска, которая душит... Душит и шепчет между строк, что им не быть вместе, и что разлука так горька... Чуть дальше — надежда сбившимся почерком долбит одно и тоже, что это временно, что это испытание, через которое возможно пройти только вдвоем... И в самом конце громогласная вера, что придет день, когда они встретятся, и их встреча будет наградой за их терпение и... ЛЮБОВЬ...
Любовь...
Как странно...
Как дико...
Как далеко...
Как странно, что она до сих пор это хранит...
Как дико, что ее до сих пор трогают эти письма...
Как далеко то время, когда люди писали друг другу письма... Сами! Не на компьютере... Когда каждое слово было пронизано чувством и глубоким смыслом, даже когда ты по-детски, но так старательно описывал вьюгу за окном... Ты ждал эти письма с трепетом...
А получив, долго не решался вскрыть конверт, рассматривал его на свет, пытаясь угадать, что в нем, ощупывал его, сколько в нем страниц, потом аккуратно, по миллиметру, вскрывал заклеенный треугольник и доставал долгожданные строки. В первый раз читал взахлеб, перескакивая через строчку, проглатывал письмо целиком за считанные минуты, а потом снова и снова возвращался в начало и перечитывал вновь, но уже вдумчиво, осознанно, пытаясь тут же написать в ответ свою историю и задать свои вопросы... Пишешь, переписываешь, аккуратно запечатываешь, бережно несешь на почту, бросаешь в страшный синий почтовый ящик, и ждешь 2-3 недели ответа, как соловей лета... И так месяцы, годы...
Любовь... Она писала эти письма... И она помогала ждать... И она расстраивалась, когда почтовый ящик был пуст...
Когда в последний раз я получала письмо? Нет, не по электронке, а настоящее, на тетрадном листе в клетку, с полями и пометками на них? С кучей P.S. и P.P.S.? Когда в последний раз я писала сама?
Давно...
Далеко...
Детство...
03 мая
Год 2011
Странное дело - говорят, если тебя любят - это прекрасно. У меня же все произошло до нельзя наоборот. Как только я увидела ЧУЖУЮ зубную щетку в МОЕМ стакане, у меня началась истерика. Наверное, я превращаюсь в заядлого холостяка. А может, я просто не способна? А может, меня не так любили? Может. я знаю, что может быть лучше? Или все не так? Или просто не могу принять человека в дом, где все было сделано и обустроено мной? Сеи вопросы повергли меня в депрессию, потому как впервые за долгие годы я начала копаться в себе и заниматься самоедством. 
В чем причина или в ком- мне не понятно. Но с другой стороны - тяжело жить одной. Порой очень. Я не пытаюсь вызвать у тебя жалость, просто я действительно не знаю, что мне делать. А депрессия действительно глубока, потому как я нашла себ еновое занятие, мне совершенно не свойственное - я начала делать цветы из бисера. Чума. Получается очень красиво. Но если бы кто-нибудь сказал мне, что я занимаюсь таким хобби - я бы подняла себя на смех. Что с успехом сделали мои друзья. 
и мне грустно 
