Сезон незавершенных дней
обрыв на цифре двадцать – тридцать
мир нерасчерченных полей
не проводница и не жница

Железный шлем календаря
плюет погашенной плацкартой
над дверью – гвоздь, согнут в крючок
забит в связи с какой-то датой

Мой престарелый патефон
давно снесенный на помойку
заело крутит старый сон
иголкой вышивая польку

Разбитые осколки дней
бокалом щурятся на солнце
бордовый в кровь портвейн, ты пей
пока не взмоет в небо "донце"

Полью бутылкой коньяка
в горшке зачахнувшие каллы
вино - вина, в вине - вода
из рюмок вырастут бокалы