Мне всегда казалось, что моя жизнь - это морозный рисунок на окне поезда.Знаете - такие мелкие снежинки-звёздочки, словно из серебряной пыли. Стоит согреть стекло дыханием, и в узоре появится брешь размером с пятачок. Это совсем немного, но достаточно для того, чтобы видеть в замёрзшем окне пролетающие мимо пейзажи. Да я смотрю на мир через этот пятачок, через маленький кусочек свободный для обзора. Я лечу в этом поезде со смертельной скоростью, а мимо меня летят деревья, дома, ледяные горки, купола церквушек и полные ромашкового снега пустоши. А, может быть, это я лечу мимо них? Я не успеваю толком разглядеть ни одной детали. Я растратчик настоящего и безудержный страдалец по прошлому. Но иногда, когда поезд тормозит на одной из станций, кто-то подходит к моему вагону и касается ладонями заиндевевшего стекла. И я чувствую сквозь слой инея и льда его незнакомое, но такое влекущее тепло. И вот тогда я ощущаю себя живым.