<2051>

"Я просто хотела, чтобы ты был счастлив. Чтоб всё у тебя было хорошо, чтоб ты никогда не переживал, а только радовался. За твое счастье я готова была отдать многое. Забывала о себе, жила тобой. Ты счастлив, значит и я счастлива. У тебя депрессия-я плачу. Плачу за тебя. За то, что ты ничего не хочешь менять в этой жизни. Ты не знаешь, что я ежедневно жертвовала своими принципами ради тебя. Ради тебя! Ради того, которому не нужна. Совсем. Я больше не могу терпеть это. Хватит. Да, я по-прежнему желаю тебе счастья. Но я в этом больше не участвую."

© 

опубликовано псевдо_мысли

 

Как сделать бокэ сердечками?

Рисунок бокэ зависит от размера и формы диафрагмы. Слеовательно всё, что нам нужно, чтоб получить бокэ любой формы, это извнить форму диафрамы у объектива. Но естественно разбирать мы ничего не будем, а просто сделаем вторую диафрагму и поставим её перед объективом.

 

 

Всё что нам понадобиться, это светосильный объектив ( чтобы русунок бокэ был не слишком мелким), бумага, карандаш и ножницы.

1) Прикладываем объектив передней линзой к бумажке сложенной пополам, обводим контур и вырезаем.

2) на вырезанном кружочке русоем желаему формочку ( в данном случае сердечко), и опять вырезаем.

3) прикладываем кружочек с вырезанным центром к объективу , выставляем минимальную диафрагму и ищем ракурс, чтобы за снимаемым объектом были огоньки, которые оказывали вне фокуса.

 

Вот как снималась чашка:

 

p.S. можно даже не вырезать кружочек, а на обычном листке вырезать формочку и эту формочку прикладывать к объективу, но я ленивый и не хотел держать рукой листочек))

 

Вот слушай.

А я никогда не буду писать под окнами "Солнышко (котёнок, рыбка, зайка), я люблю тебя!" Мне не нравятся ванильные или ментоловые сопли на подоконниках, мишки Тедди и сердечки в разных местах. Мне не нравится постоянно-разговаривать-через-чёрточку или через_нижнее_подчёркивание, картинки с крылатыми девочками и грустными суицидальными текстами, и мне плевать на все черничные ночи, на небесные запахи, на шерстяные носки и рубашки, на чашки чая и кофе, на поджатые ноги, на шрамы плевать. Ах да. Ещё на ресницы, слёзы и мартини.

А всё потому, что я хочу от тебя детей. Потому что я хочу жарить с тобой картошку и мясо, а не читать статусы во всевозможных интернетах. Потому, что я хочу тебя в охуительном платье на охуительных шпильках. Конечно, с охуительными грудью и задницей, с уложенными или неуложенными волосами на голове. Потому что я тебя хочу, а не то, что в первом абзаце завёрнуто в арафатки и фотографии кошечек. И я, как нормальный парень, хочу тебя трахать, а не обниматься в Новый год, с пледом, чаем и свечами. Я бы хотел дарить тебе не мягкие игрушки, и не варежки с блядской розочкой впридачу, а, возможно, собрание Довлатова, первый снег, спрятанный в морозилке, одежду и обувь, крутые наушники или картину. Я не хочу слышать "мур", "чмоки" и "розовых тебе снов", мне приятнее слышать, как ты меня ненавидишь и через минуту стонешь от поцелуев, как ты не даёшь мне спать разговорами о политике и бьёшь меня подушкой, потому что я тебя не слушаю. И выпей водки, в конце концов. Немного. И разбей посуду, и разрежь мне все шнурки на ботинках, и устрой истерику - нормальную - оттого, что ты любишь меня и тебе невыносимо видеть мой похуизм. Оттого, что я ни черта не меняюсь и не понимаю тебя. Да потому что я тоже люблю тебя, дурочка, и ты меня любишь именно таким и именно за это. И никаких стихов про "любовь-кровь", про, блять, "он обидел, слёз не видел", никаких тебе "удалить отовсюду". Скажи мне. И успокойся. Потому что ты женщина, а я мужчина. Потому что мне потрахаться и пожрать хочется, и это всегда так было, и так будет; и это естественно. И жрать и трахаться я хочу с любимой, не с нервозной девочкой с "ломкими пальцами" и всяческими "няшками" в своей комнате, а с женщиной, которая знает, кто я и кто она сама. С той, которая не пишет "спокойной ночи" по смс, а приезжает ко мне спать. Которая разговаривает со мной и делает что-то со мной, которая даёт понять, что я могу быть там-то и там-то лучше, а не "мне надоело это и это", а не съёбывается - именно съёбывается, стремительно и обязательно с песней - в ночь, в вокзалы, в подружки с алкоголем, в петлю, в ванну, в беспорядочные слёзы. Быть взрослеющей женщиной - это же не только уметь пить и трахаться в подростковом возрасте, и быть мужчиной - это не только рассказывать сказки про красивую жизнь. И, кстати, отношения - это когда вы вместе сделали большую ЖОПУ, и вместе, взявшись за руки, туда влезли, называя её своим ДОМОМ, наводя ужас на родителей и не собираясь оттуда вылезать.

Вы ещё спрашиваете, почему у меня нет девушки... Да потому что я ебанутый.

Это должен был быть по-настоящему хороший пост.

Это должна была быть по-настоящему красивая жизнь.

Читайте это, слушая символичную музыку.

 

 

Когда идешь по улице, ты видишь собственный голос. Он кружится вокруг тебя несколько секунд, слетев с твоих губ, пока не растает в холодном воздухе. Для меня это так странно - видеть тот голос, который я так часто ненавижу, и в который так часто влюбляюсь. И начинаешь думать, будто ты можешь поймать его и заключить в сокровенную баночку, и смотреть за ним, наблюдать. И начинаешь думать, будто уже зима. Но нет. Все еще осень.

Осень.

Я так часто хожу по пустой тихой широкой улице, ведущей до моего дома по прямой. Хожу одна, медленно, повесив голову, обуреваемую мыслями. Я не грущу. Просто размышляю. Философское настроение окутывает меня, будто яркая аура, и эта аура с легкостью отпугивает всех любопытных и просто мимолетных прохожих.

Я медленно иду по улице, ее широкая ладонь пропускает меня...хочется пойти по середке, не прижимаясь к тротуару или заборчику. Но люди отталкивают меня также, как и я их. У них нет аур, просто я им не доверяю.

Мимо пролетают листья, проезжают машины, заставляя их лететь...ты думаешь: вот так и люди. Летят, когда их подхватит воздух вверх, закружит и кинет лицом об асфальт. А потом понимаешь, что мы, молодые, способные, имеющие веру и волю, силу...мы должны сами лететь. Сами лететь. Сами лететь.

Взлетать и парить над землей, недосягаемо...

Мимо проходят люди, погруженные в свои мысли. Они ничего не строят из себя, и гламурные дамочки специально не выносят изящно вперед тонкие ноги. Это все вошло в их привычку. Идти ли сгорбившись, или подняв вверх свой великолепный нос, махать ли руками, или засунуть их в карманы и мрачно, исподлобья, смеяться взглядом над всеми другими...

Мимо проходят парочки. Бабушки и дедушки обсуждают грыжу, смерть, калек, своих глупых, несомненно, неразумных детей и внуков. В их глазах старость давно соединилась с болью. Они не разрывны. Мы еще не знаем эту боль, когда нас припечатает хорошенько много раз об асфальт... А девочки с мальчиками - нет не дружат. Ой не дружат. У каждого в голове лишь влюбленность. Только влюбленность.

А я почему-то понимаю вдруг, как люблю одиночество. Но так иногда боюсь обидеть им друга. А потом он перестает быть другом.

И боль.

Мимо проходят даже целые семьи. Мама тащит на руках тяжелую дочку, пытаясь отдать пакет отцу или сыну. Но отец зол, что-то не клеится на работе, что-то совсем не клеится в семье...он нервничает и лает на жену. А сын громко, на всю улицу, повторяет его слова, такие непонятные, интересные. Знал бы он, как они неприличны...какую иногда помогают сделать ошибку.

"Исчадие ада, исчадие ада! Это исчадие ада!!"

А небо такое желтое-желтое с синим. И эти листья покрывают его синеву, не только становясь сами небом, но отсвечивая его желтым, красным, зеленым...и голос, в облачках пара склонившись перед небом, звучит так громко и ясно, что хочется...лететь..?

И вот тогда слезы начинают приливать к глазам. За все ругающиеся семьи, за все болезни наших бабушек и дедушек, за все пропащие души беззащитных детей...за то, что мы, сами дети, а рассуждаем, как взрослые. Мы сами дети, а пытаемся быть взрослыми.

И думаешь: Мир на глазах падает.

Но это не так.

Мир...любите его. Он добр и бесконечно мудр. Он капризен, как ребенок, желает любви и внимания...и конфет побольше...любите его...и он будет к вам благосклонен. Зачем вам его обида?

Он же так огромен и прекрасен...не закрашивайте его черной краской, он задохнется.

Мир...

 

 

...и когда музыка замолкает, наступает такая оглушающая тишина. слышишь щелкание клавиш. это так неправильно, глупо, ненужно. увы. реальность...нам дано ее изменить. Лично я очень хочу дотронуться до клавиш своего фортепиано и забыть, забыть все, все слова и руки...

И я хочу дождя...

...включаю следующую песню.

<1312>

когда предаёт родной и близкий человек, которого считаешь самым верным в любой ситуации, ощущаешь себя полностью обнажённым
и из-под ног уходит земля
прощаешь
потом ещё раз прощаешь
а потом внутри, где-то в области солнечного сплетения, образовывается пустота, которая засасывает в себя все хорошие и позитивные эмоции, как в бездну
вроде, вот оно – хорошее, а не успевает пройти несколько часов/минут, как всё опять исчезает, как будто и не было
проходит время, но каждый раз, когда тебя опять и опять препарируют на молекулы и выворачивают наизнанку, чувствуешь физически невыносимую боль, от которой нет никакого спасения
пытаешься выбить её из себя алкоголем, наркотиками, воплем
не помогает, только усугубляет
кидаешься за помощью к друзьям, но они все заняты своими делами
но и их понять можно
а что остаётся делать, когда находишься один на один с болью, которая взрывает изнутри?
мудрецы твердят: «помоги себе сам!»
да, может быть
начинаешь карабкаться, биться, бороться
сизифов труд, потому что не успеешь придти в себя от очередной подножки, как тебе учтиво подставляют другую
и так всё время
но как же трудно заснуть, когда знаешь, что придётся просыпаться

(с)

Без заголовка





Её характер всегда разный.. другой. Ты идешь с ней и мучаешь себя мыслями: «о чём она сейчас думает?» Ты замечаешь, что она так редко смотрит на тебя, даже когда совсем рядом. Когда она говорит о своей любви, твою голову охватывают сомнения. Ты боишься, что все окажется ложью. Когда ты так близко к ней.…Когда чувствуешь ее теплое дыхание…Тебе кажется, что она не с тобой… Что мыслями она где угодно, только не с тобой. Она никогда не станет тебе ничего доказывать. Слишком странная. Слишком другая. Девочка, которая закрывает глаза каждый раз, когда чувствует нежный ветер, не может быть не странной. Поссорились. Расстались. Ты с лёгкой улыбкой на лице наливаешь себе чай... Вот, кажется, и прошли все ссоры, споры, непонимания, обиды. Вот, кажется, ты вздыхаешь с облегчением. Больше нет той, что расшатывала твою психику изо дня в день, заставляя волноваться даже по мелочам. Но изо дня в день ты пьешь чай, автоматически включая песню, которая так напоминает о ней. Изо дня в день смотришь ее фотографии, ее страничку вконтакте, пробегаешь глазами ее сообщения. Ловишь себя на мысли, что тебе уже все равно, но почему-то до сих пор задаешься вопросом: « А я живу в ее голове?»

by Shady Lady

<1240>

Невидимый магнит нас неудержимо тянул друг к другу для того чтобы оттолкнуть.
Этой мечте не суждено было сбыться.
Все что осталось это воспоминание.
Но я не отчаиваюсь, потому что всегда знаю где ты.
Ты в моём сердце.

(с) Nuclear Maniac

<1229>





она у тебя будет...
Хорошенькая, маленькая девочка с идеальными пропорциями тела.
Со светлыми волосами и большими глазами.
Она обязательно будет носить платья и одевать высокие каблуки.
Будет,как ты хотел, понимаешь.
У нее будет светлая нежная кожа и тонкие запястья.
А душа будет раскрыта для тебя,
ее сердце будет заполненно тобой.
Она будет хорошая. Очень.
Будет любить тебя и носить твоего ребенка.

А я буду одна в своей квартире, упиваться любимым мартини.
Любить свою работу и наверно, заведу кота.
На кухне постоянно будет полная пепельница и много сладкого.
У меня будет нежный мужчина, с широкими плечами и сильными руками.
Не знаю буду ли я его любить, но он будет любить меня сильно, и будет рядом всегда,
и может когда-нибудь я подарю ему сына или дочь.
Это совсем не важно.
Главное, что понимаешь, у нас будет у каждого свое счастье.
Будет все как мы хотели.Просто рядом будут другие люди.

_Осколок_неба

The Colour Of Love

- Какого цвета твоя любовь ко мне?
- Что?
- Я спрашиваю, какого цвета твоя любовь ко мне?
- Я не понял вопрос.
- Ну, хорошо. Тогда спроси у меня какого цвета моя любовь к тебе.

Он потянулся, зевнул и на выдохе еле разборчиво спросил:
- Ну, и какого же?..
- Зелёного!
Он перестал зевать и пристально посмотрел на меня.

- Зелёного, - повторила я.
- А почему не красного? - спросил он с улыбкой.
- Потому что красный - это пожар, это огонь, пламя - назови, как хочешь.
- Но ведь именно красный и ассоциируется у всех с любовью!
- Не у всех, а только у тех, кто "горит"!
- А ты, значит, не "горишь"?
- Нет.
- Спасибо. Приятно в начале дня узнать, что она, видите ли, тобой не горит.

дальше

[ ... ]

boys don't cry

 

<354>

 

Мне наплевать, что вы обо мне думаете. Я о вас не думаю вообще.

 

**

Если ты рождён без крыльев, не мешай им расти.

 

**

Всё в наших руках, поэтому их нельзя опускать.

 

**

Чтобы быть незаменимой, нужно все время меняться.

(с) Коко Шанель

 

 

опубликовано псевдо_мысли

| Пауло Коэльо - Брида

Ну, так вот отныне и впредь запомни: хочешь познать что-нибудь - погрузись в это с головой.

Все очень просто: не хочешь страдать от любви - не люби.

Некоторые люди идут по дороге для того лишь, чтобы убедиться - она им не подходит.

Отсутствие решений - уже есть решение.

Нет на свете ничего совершенно ошибочного. Даже сломанные часы дважды в сутки показывают точное время.

Дьявол - в деталях.

Секс - вещь безобманная, потому что каждый предстает таким, каков есть.

Божьи благословения иногда влетают к нам, круша оконные стекла.

Любовь-это прежде всего свобода.

любима гением;



когда он засыпает, она идет в заброшенную церковь Праги
просит Бога подарить еще один год их общего счастья
она выстрадала, выплакала его
уходила под лед зимой
ждала за углом, когда его очередная недолюбовь пройдет
она боится взгляда любимых дождливых глаз
и его уходящих шагов
она знает, что все те его девицы – блажь
она любит его, просто это иная любовь;
---
когда она уходит, он неспешно встает с постели
делает звонок одной из тех, которые называют его «мой гений»
он знает, какую острую боль той другой причиняет
изменяет и ей и себе, и не в первый раз
каждый день замечал, как она верно мерзнет за углом
а пару своих дождливых глаз
он давно не видит в зеркалах
примеряя на себя сотни чужих имен
он любит ее, просто это иная любовь;

французские девственницы умирают под анну гарбарек,
лежат на узких подоконниках,
допивают мартини и докуривают последнюю сигарету,
вырезают из цветного кружева глазами силуэты теней,
вдыхают розмариновый эфир,
выдыхают соленую воду и боль,
звуки их музык и отчаяний заглушают запах прошлого,
они относятся к весне и цвету вечерних городов как к любимым,
они пишут книгу чудес,
они делают последний глоток параллельно последнему шагу-
летные-летние
мертвые французские девственницы.