минисценции последних летних дней

Пытаются стереть печаль осенних строчек,

Но лишь немая истончённость многоточий

И стынь продрогших слов становятся сильней.

 

Нехитрый дар: писать эскизы с красоты,

Сложнее сделать в горе светлое уместным, -

Так, в мрачном ржаво-сером колорите местном

Лазурь поруганная льётся с высоты…

 

© Copyright: Алисса Росс, 2014

нимализмом обнажённых белых стен,

Наивных  белых рощ, теряющих одежду,

Забвенью предан  карнавал тех красок прежних,

Что летом рисовали столь желанный  плен.

Поддельным золотом усыпана земля –

Неряшливая осень им прикрыла зависть

И к лету, и к зиме, - ей, как всегда, досталось

Ронять и рассыпать… и проливать… терять…

 

© Copyright: Алисса Росс, 2014

мильярным коварным небрежным «прости»

Осень лето погладила утром по солнечной чёлке:

«Правда, ты же не будешь преследовать, сплетничать, мстить?

Ты  же против  злословья и глупых людских кривотолков?...»

 

...И мелькнул рыжий локон за синью небес,

И  в упрёке качнулись макушки елового леса –

Ускользнула в объятья к роскошной, надменной зиме,

На ходу сбросив туфли и платьице,  осень-принцесса…

 

© Copyright: Алисса Росс, 2014

Театральный продрогший бомонд занял ложи и желтый партер.

Завсегдатаи-птицы, нахохлившись, стихли под нишей балкона,

И промокшие зонтики-маски в гримерках раздал костюмер.

 

Осветила ночь парки и сад, словно  рампой, фонарным каскадом,

Ветер  поднял оранжевый занавес в складках пустынных аллей,

А потом, до утра, дирижировал между осин  листопадом,

И в прогонке сюиты ни скрипок, ни альтов, ни труб не жалел.

 

Календарь продолжал вербовать лицедеев средь кленов и сосен,

В труппу слезно просились туманы и лужи, и дождь-гастролер.

Завтра ждали к премьере заезжего модного критика – осень,

И в волненьи дрожал за кулисой озябший сентябрь-режиссер…

 

© Copyright: Алисса Росс, 2014
  

 

---

---

«ЛЯ-мур-ЛЯ-мур-ЛЯ-мур…» – вдохновенно воркуют голуби под крышей старой ратуши в конце парка...

Как же я люблю этот парк! И все эти деревья…И солнце…

Оно уже не такое жаркое, как летом, но пригревает еще хорошо, а в полдень даже припекает.  Смотрю вверх… Смотрю на солнце! И не слепит оно вовсе… Но так заставляет расправиться и почувствовать, как много еще внутри жизненных сил…    Как ни повернись к солнцу – чувствуешь такое желание жить!

Ветер в лицо… Он несет какие-то новые, необычные, терпкие запахи: неуловимый аромат сырого мха на стволе дерева и запах упавших неподалеку на землю желудей, раздавленных редкими прохожими…

Птицы снуют вокруг куста калины: горький осенний десерт. Хочется попробовать, но никак не дотянуться…

Птиц стало так мало: они куда-то подевались с первыми холодами. Остались только эти - большие, мрачные, черно-серые, как будто в какой-то момент закончился яркий летний птичий фестиваль… Странно и обидно, потому что эти черные совсем не поют… А как прекрасно было в те прохладные летние утренние часы, когда шум города оставался еще сонным и тихим, и птицы в парке пели так самозабвенно, что их мелодии незаметно сливались в один удивительный и неповторимый хорал, который звучал потом в душе до самого вечера. И никакой шум улиц не мог заглушить его внутри: как будто ты сам пел, ощущая переливы звуков с каждым малейшим дуновением ветра…

Солнце… опять смотрю на исчезающее за ратушей солнце! Как же прекрасно все, что я вижу вокруг! И как неповторимо прекрасен будет завтрашний день…

© Copyright: Алисса Росс, 2014

 Сиюминутно и нетерпеливо ветки бьются о стекло,

 вдали темнеют окна так и не достроенной высотки…

 Все тени длинны, а ослепший день бессильный и короткий,

 и зыбкою обугленной оборкой за истёршимся углом

 белёной церкви - робкий ряд просящих дань потрёпанных старух.

 В глазах - всё та же выцветшая синь, как если глянуть выше:

 там, где обрывок неба чуть не загораживают крыши,

 так нежен межсезонный  голубой, чей взгляд в осенних днях потух.

 Ещё немного – и сюжет состарится в объятьях улиц там,

 где август  тихо в парках увядал, с туманами знакомясь,

 и где провинциальной осени любительский перформанс

 закроет зимний занавес, изношенный в бесчисленных годах…

 

© Copyright: Алисса Росс, 2014

НО-ты осени спеты, стихи прозвучали… Что в списке ещё? -

меж страниц звуком странным летит отголосок июльского смеха...

Опечален ноябрь: опоздал он вести свой подсчёт

голосов «за» и «против» - восьмой ноты тихое эхо,

в хрупких гнёздах оставшихся на зиму птиц рождено,

вместе с каплями наспех дождём сочтено,

приземляется рыжим пожухлым листом на окно

запоздалое стылое эхо восьмой ноты осени - НО…

 

© Copyright: Алисса Росс, 2014