Мы похожи на дни, дни - похожи на лужи под листьями,
где смешались оттенки, что тоньше исходных цветов.
Осень – время скорее сомнений, чем истины,
обгоревшей в кострах под холодные сплетни ветров.
Пышность крон истончилась в подобие ветхого кружева,
со старинного древа желаний уже облетела листва,
отбирая заветное – так, чтоб осталось лишь самое нужное:
как зерно, из которого, выстояв зиму, родится трава.
Город, летом уставший от пыли, болеет дождливостью,
собирая в витринах лучи и тепло про запас,
но, уже, обделённый живительной солнечной милостью,
неизбежно теряет беспечность июля и память о нас.
И мы сами, в таком же беспамятстве и сожалении,
разучились вмещать в малый день всю огромную жизнь,
каждым утром страдая от роскоши впасть в размышления,
что важнее: испечь свежий хлеб или птицам его раскрошить…
