За минуту до нашей встречи я могла бы стать кем угодно:
путешествием в чье-то сердце, сном под ливень, случайной птицей.
Тот, кто выбрал себе сюжеты, не бывает от них свободен — потому что однажды кем-то он в них вовремя должен сбыться.
За минуту до нашей встречи был обычный осенний вечер. Я не знала, что буду зверем, пробегающим узкой кромкой.
Я не знала, что станет поздно, и сказать это будет нечем, и молчание станет самой душной в мире пустой коробкой.
За минуту до нашей встречи можно было бы разминуться, перейти светофор на красный, на ту сторону тротуара.
Автор сверил с секундомером, как сердца наши странно бьются,
улыбнулся, и в это время осень вспыхнула в нас пожаром.
