В колонках играет - Olivr Shanti
Что еще сменяется с каждым временем года? Пыль. Летом песчаная пыль покрывает асфальт и придает ему некоторый теплый бежевый оттенок и сладковато-густой запах. Осенью пыль взлетает вместе с ветром к самому небу, чтобы быть прибитой к земле дождем и смешаться с грязной водой. Зимой пыль особенная - домашняя. По причине обыденной человеческой лени она появляется в основном на столах и полках, а еще под кроватью. Весной пыли нет вовсе. Весной есть жизнь, свежесть и надежда.
Человек, который одну за другой уничтожал за эту ночь крепкие сигареты, мог позволить себе думать о пыли, так как известно - долгий монолог с самим собою обычно приводит вот к таким абстрактно-философским рассуждениям. Душевное самокопание быстро превращается во внутреннее самоедство. Есть же приходится то, что накопал...
Человек считал себя редкостным занудой. Окружающие считали его личностью с выдающейся формой ответственности. Диагноз был неизлечим и не поддавался ни крепкому темному пиву, ни горькому вкусу сигарет.
"...Жизнь, свежесть и надежда" - Подумал он. Поднялся с каменной пристани, на которой просидел весь вечер и половину этой ночи, в который раз потянулся, расправил плечи. - "Никакой жизни, никакой надежды. И свежесть сомнительная - пахнет мертвой рыбой и цветущей водой".
Эта весна выдалась на редкость отчаянной. Отчаянье копилось, складывалось в какую-то темную, специально отведенную под него нишу в глубине души, прессовалось, а затем, в результате какой-то легкой химической реакции, взорвалось. Буря была в его стиле - скромной и сдержанной. Он произнес торжественную речь, собрал небольшой ворох вещей и пришел на пристань. Курить и размышлять.
- Не воин, нет, не воин. Из выдающегося - только форма ответственности.
Человек - темнеющая фигура на фоне реки, вытащил из кармана еще одну пачку сигарет, распечатал и прикусил зубами спасительный бумажный сверток с табачной пылью. В таких моментах была своя великая ценность одиночества. Ее можно осознать, только, когда любишь кого-то так сильно, что в конце концов перестаешь разделять. "Мы", "мы", "мы". И когда кто-то пытается образумить, вырвать из этого сплетенного и горячего "мы" самоцельного человека - человек сопротивляется и хватается за это "мы" с безумием потерявшегося в ночном лесу грибника. С таким отчаяньем можно держать лишь то, что очевидно - ускользает. И вот, вырванный из уютного местоимения и теплой постели в сырость ночного воздуха, человек становится отдельным существом, закрывает огонек зажигалки от ветра, выдыхает сизый дым. Ветер колышет его отросшую челку, пряди ее сплетаются, путаются, падают на глаза и загибаются к виску, щекочут кожу. Силуэт кажется светло-серым пятном на фоне чернильной реки, в которой отражается свет фонарей соседнего берега. Кажется, будто кто-то взял обычную акварель и смешал все имеющиеся темные краски, чтобы воссоздать эту ночь.
Он делает глоток теплого пива, запрокинув голову назад, прикрывает глаза и объявляет свое невозвращение. Он человек ответственный и вообще-то достаточно жестокий, чтобы сдержать свое слово.

Город приоткрывает свой солнечный глаз, красный спросонья, закрывает лунный. Оглядывается и замечает фигуру над водой. Качает верхушками декорированных деревьев, антеннами на крышах домов. Еще одна совершенно незначительная история одного человека. Их около шести миллионов здесь и у каждого что-нибудь происходит. Ах, если бы они задумывались об этом, то, наверное, им могло бы стать легче. А то жалуются на свое одиночество все, как один, кричат над водой, как заклинание, о своей боли. Пьют... Оставляют после пустые бутылки и сморщенные бычки на его дорогах. "Тоже мне, герой мировой трагедии... Еще одна жертва сурового мира". - Подумал город, посмеиваясь. Он-то знал, как кардинально время, как оно стирает отжившее, как рисует на этом месте новое. Как на месте пепелища возводятся дома, как вырубают старые деревья, но затем засаживают целые площади молодыми побегами. Да, наверное стоит пожалеть то, что уходит. Но, обладая вечностью, начинаешь терять интерес к изменениям. Даже к ним. А этот еще один дурак не хочет ценить свою человеческую способность реагировать на перемены.

За одну ночь человек превратился из "мы" в "он", смирился с осознанием этой метаморфозы, прочувствовал ее и запил соответствующим количеством алкоголя. Выудил последнюю сигарету из пачки и вдруг увидел, как медленно растекается клюквенный сок над крышами домов - полосками, штрихами. Просачивается между облаков и роняет оранжево-золотые лучи на дороги, на утренние машины, на воду реки, мосты и здания. Заливает все, что видит, контрастами, бесстыдным освещением, живостью, выдыхает птиц и самолеты...
- Черт. - С чувством произносит человек и впервые за эти сутки улыбается.

В колонках играет - Oliver Shanti
Настроение сейчас - 0_0

Что только не найдешь в старых блокнотах... Вот это, к примеру.
Хотя я почему-то уверена, что уже писала его сюда, но упорно не могу найти.

Натыкалась на стены.
Запутались в небе,
Завязаны в узел
Окна.
Вибрирует воздух,
Видишь?
Над столом,
В чашке с чаем.
Слышишь?
Там тоже есть живы... кто-то.
Там тоже есть жизнь...
Не знаю.
Навряд ли ты отличишь
Разум
От слабого своего
Тела.
Они на нервах твоих играют.
Там тоже есть ноты,
Слышишь?
Раскинешь веером мысли,
Оголишь перед ними
Душу.
Не пытайся дальше жить, -
Чувствуй!
Не уйдешь дальше тени
Солнца.

Шестнадцать лет ребенку, блин. И чего я нахваталась, интересно? %)

В колонках играет - James Asher
Настроение сейчас - ....

У нас семья слабаков, я так понимаю?... Миролюбивые, блин, все такие. Все такие уступчивые...

Короче, меня выписывают из квартиры, где я родилась. Мне - сколько-то там денюжек (примерно одна шестая от настоящей стоимости моей доли), папиному брату - квартира. Моему папе - огромное спасибо за то, что он такой щедрый.

"Маш, ну не ссориться же с собственным братом из-за какой-то трехкомнатной квартиры!".

А и правда что... Дело не в том, что я настолько жадна до денег. Дело в том, что мой отец не может постоять за будущее своей дочери. И дело в том, что я родилась на той квартире! Я люблю ту квартиру, я там росла! Там окна выходят на озера и железную дорогу. Я_не_хочу терять место, с которым у меня связано столько воспоминаний.

Маме это все явно не понравится... Ей Богу, я боюсь денег. От них одни неприятности, по крайней мере в нашей семье. Столько скандалов... Деньги найдут меня, если будут нужны мне, а вот квартира, где я родилась... Там ведь частица меня.

Хотя... И деньги мне сейчас нужны. На ту же учебу.

Блин... День хороших новостей просто. Хочется то ли ругаться, то ли плакать. От собственного бессилия, от усталости и от того, что я никак не могу перебороть сопротивление внутри себя.

Настей восхищаюсь... И немного завидую. Люблю и снова восхищаюсь. Вот человек, блин, - учеба, курсы, курсы, курсы, снова курсы. И ни капли - ладно лени! - усталости на лице... Мы всегда бодры, веселы и излучаем любовь и радость. ♥

Я излучаю второй день какую-то разрозненность, вселенскую тоску, хмурую ухмылку и невероятную лень.
Три часа дня. И что я сделала с тех пор, как проснулась? Позавтракала? Выпила три литра чая? Нарисовала рисунок, который все равно нужно будет обрабатывать, но мне ведь будет лень! Узнала, что мой же отец согласился на то, чтобы меня выписали из квартиры, где я родилась? Открыла и закрыла учебник? Зарычала и долбанула ногой по шкафу? *Держится за ушибленную ногу*. Ну ладно, написала статью, которую собиралась написать уже три дня. Плюс балл мне за заслугу...

Скорее бы мой любимый Кусь пришел... Одна радость, блин, последние пару месяцев.

А раздражения-то сколько! При чем - преимущественно на себя. Прав Денис, ага. Чтобы добиться той цели, которую я себе поставила, нужно как минимум - уехать на пол года из города. Но на пол года я, пожалуй... Хотя... А когда? Опять же. Говорят, что времени нет. Не-е-е-е-ет, оно есть!

Меня продолжают выставлять на различных, преимущественно яойных, форумах. В основном - два мои нелюбимых произведения. Люди не любят думать. Люди любят читать о сексе...

"- Ты читала "11 минут" Пауло Коэльо?
- Да.
- Говорят, что там он описывает различные тантрические методики, рассказывает, как познать себя путем познавания своего тела, достичь гармонии в любви, понять и почувствовать своего партнера...
- Да не, ты что, там про то, как трахаются."

Чувствую, скоро будет перерождение.