Свои не уходят, не ноют, что предали, из драм раздувая костры до небес. Свои не бросают – им это неведомо, хоть ангел ты с ними, хоть истинный бес. Свои не бегут после ссоры «подлизывать» зады всем врагам, коих вдоволь нажил. О тайнах не треплются во всеуслышание и не обливают помоями лжи. Своим не долдонишь о том, как хреновенько. Они лишний раз тебе душу не рвут. Свои – не «наркоши» и не алкоголики. Как те – никогда не потянут ко дну. Свои не играют ни в добрых, ни в миленьких, а режут всей правдой по ранам живым. Порой с ними даже и слова не вымолвить. Но многое может проститься СВОИМ. Не сразу своих суждено нам почувствовать. Пуд соли сожрёшь, и не только его. И болью израненным быть, и безумствами… Но лишь не паскудством – ни от одного! Свои – в меньшинстве, чуть ли не заповедные. Но книга судьбы ни красна, ни черна. Лишь знаю: со мною они – до победного! Пусть даже всю жизнь будет длиться война… © Copyright: Вячеслав Дорошин