……А потом ты, женщина.......
Ты перерастёшь и их тоже.
Тех, кого любила, и казалось, что это - уникальное чувство.
Тех, кому придумывала образ.
Тех, с кем забывалась и кого забывала.
Тех, для кого играла и с кем играла.
Тех, с кем не притворялась.
Тех, с кем смогла остаться собой и кому оставила частичку себя.
Тех, кем восхищалась и кого презирала.
Всех.
Умных, красноречивых, талантливых, красивых, богатых, харизматичных, самодостаточных, гениальных.
Перерастёшь, выйдешь на новый уровень.
А они словно к этому и стремятся - ведут за руку, тащат волоком.
Потом отпускают, конечно: дальше мне нельзя, говорят, иди одна. Ты теперь туда можешь, а я нет. Только не оборачивайся!
Оборачиваешься. Плачешь: не хочу одна в будущее, хочу с ним в прошлое.
Прошлое смеётся тебе в лицо:
Ишь, чего удумала. Ты, милая, из меня выросла, как из детских платьиц. И не стой тут соляным столпом, бестолку это. Лучше съешь этих мягких французских булок да выпей чаю.
Идёшь вперёд - привыкла уже.
А они все в памяти застыли - любимые и не.
Ты другая, а они прежние. Как в пьесе - "те же, там же".
Иногда прошлое тебя жалеет. Ты возвращаешься, но тебя не узнают.
И ты не узнаёшь. Переросла.
Иди, женщина. Кем ты станешь в финале этого пути?
После того, как тебя отпустят.
После того, как тебе придётся отпустить.
Может, женщина, ты наконец, перерастёшь себя
 | |
|
|
|
|
|
|
|
