не ходите гулять по питеру без карты. я вот сегодня умудрился зайти на третий скоростной диаметр. и свернуть некуда. навесной мост над балтийским вокзалом. такой вот вечерний променад. в чаде дизельных большегрузов. единственный поворот. на улицу ташкентскую(бывш. старообрядческую). И два "старообрядца". идущие туда видимо с намаза. такое вот характерное переименование.

в городе полно брошенных домов. на каждом проспекте. каждой улице. ни ремонт ни реконструкция.просто-забитые окна. и дома то с виду-не хуже соседних. стоят. словно тень войны еще не ушла из города. и мертвый дом обходят стороной потому что унести некому. да. я живу в квартире где хозяйка прожила всю жизнь. включая блокаду.

интеллигентное породистое и старое. памятники? нет. картина общая. дом за домом как памятники сливаются в худое вытянутое чужое лицо. даже храмы либо такие же. либо впихнуты так что увидеть его весь с улицы нельзя. не помещается во взгляд. как ни странно но здесь правы итальянцы. хотя и они тут местные. вывески итальянских брендов с штукатурно белым или постаревшим бронзым- как свои на лацканах города

обводной канал. с двух сторон поток машин.плотный как брезент. в середине тишайшая улица.да не одна.перекресток. почему так? не перекрыто просто никто не ездит. и так не в одном месте. катер на неве. широкий как корыто. поворачивает. как его не заносит.это же вода.не оттормозится. видимо опыт и он пролетает под мостом без стука

город брошеных домов. часть первая. про питер как пинок. питер это предел. доведение до крайности "ВОТ КОГДА" ведь дальше правда уже некуда. почти столица. полноценный миллионник. архитектурный шедевр и даже море. все. кроме разве что солнца.нигде не лучше. и если уж тут не найти себя значит нигде не найти

Глухой утешается тем, что Бетховен
был глух и греховен..
Наверно... греховен.
Слепой - вспоминает слепого Гомера...
И вот ему легче -
Витает, химера..
А ты - ты не глух и прекрасно устроен
И ты не греховен,
Но ты - не Бетховен...

 

мои друзья банкир и проститутка
я между ними-плюшевый котэ
и я кормлю их свежей желтой уткой
что будет все в порядке и т.д.

а между тем они хорошие девчата
и сами справятся и вставят под стекло
и я пылиться буду в тесной рамке
оставшись там где сохнет все дерьмо

что мучило когда-то эти души
пришла весна и стаял грязный лед
мои друзья становятся все лучше
а я все так же ною- не везет

я похож на капризную девочку

ночью жду, что мне кто то напишет

и ломаются пальцы веточкой

замирая и пятясь от мыши...

Натали Портман для этого фильма себя измотала...

а вообще пишу, потому что возникло чувство.

что плохо живется шизофреникам. точно это ощущение передано в фильме.

Когда убежать некуда. там, где обычный человек может спрятаться, им нет выхода-ведь их бред найдет их везде, в любом уголке и любом укрытии...
и помочь некому...потому что никто не видит..как страшно.

Я почти бронепоезд. Я плачу лишь черной смолой.
Ничего не боюсь, кроме времени и революций.
Если рядом враги - я стреляю из сотен стволов.
Если рядом приятели - верю, успеют пригнуться.

У меня сорок тысяч залитых известкой окон.
У меня хриплый рык, у меня - порыжевшая шкура.
Кто не верит в меня - тот, конечно, еще не знаком
С пепелящим дыханьем из недр моей амбразуры.

Я раскрашен цветами. Я - вечнозеленый букет.
Словно музыка сфер - дребезжанье моих переборок.
Мои губы в дыму, я лечу, разгонясь, налегке,
И на каждой развилке я - самый стремительный скорый.

Для моих железяк нет усталости. Масло и спирт
Пропитали меня. Я поверил, что я - бронепоезд.
Я лечу под откос. И во мне, оглушенная, спит
Моя бедная жертва, моя одинокая совесть

Утро. декабрь 2010г. Будильник. 6-00. Москва.
Холодно, сплю в майке, жена отвернулась от меня.
Встаю. Сортир. Зубы чистить нах.... Побрился вчера.
Холодно.
Кухня, сосиски в микроволновку, запил водой из под крана.
Холодно. Темно. Послать это всё куда подальше.
Пока жру сосиски новости в ящике: «Модернизация», «гороскоп», «ЧП», «реклама», «сиськи Стриженовой»
Холодно. Почти убитый Левис на жопу. Майка, свитер, кроссовки, куртка. Совковый дипломат, с которым уволился из армии в руки.
Выхожу. Холодно. Темно. Закуриваю. До метро 20 минут пешком. Но есть время подумать. Да еби... всё это в рот.
Холодно. Скользко. Грязно. Иду. Думаю. Блядь как всё зае...ало.
Метро. Тепло. Очередь в кассу. Нет сдачи. Ссука. Газета «Метро»: «Модернизация», «гороскоп», «ЧП», «реклама», «сиськи Стриженовой».
Тепло. Катаюсь на метро. Кольцевая. Родная Сокольническая. С боем беру поезд в Текстильщиках. Убитые взгляды. Серые тени. Как достало. Думать.
Выхожу. Светло. Холодно. Грязно. За квартиру не заплатил.
Холодно. Палатки. Менты. Шуурма. Жру. Хожу по улицам. Текстильщики. Улица Подбельского. Варшавское шоссе. Переведеновский переулок. Бакунинская улица. Гороховский переулок. Таганка.
Всё. Домой. Холодно. Беру пиво в палатке. Рабочий день прошел.
Жена на кухне. Слёзы в глазах.
Ящик. Спартак просрал. Блядь, никакого позитива.
Ложусь в постель. Вялый секс.
- Ты такси на завтра вызвала?
- Да, рейс в 12-00 выезжаем в восемь.
- Квартиру оплатила?
- Оплатила, хозяйка предложила свои услуги и в дальнейшем
- Свои дела все сделала?
- Да, меня ничего не держит.
- Скажи мне – жена приподнялась и посмотрела мне в глаза – Ты мазохист?
- Не знаю
- Зачем тебе всё это?
- Что «это»?
- Мы прилетаем сюда каждый год на неделю, живём в снятой убитой хрущевке, жрём и пьём разную ху...ню, смотрим в еб..аный ящик, ты в хлам напиваешься в субботу, вздрагиваешь и кричишь во сне, а утром у тебя в глазах такая тоска, что плакать хочется. Для чего мы это делаем?
- Я не могу объяснить.
Выхожу на кухню. Закуриваю. Беру в руки билет: Калифорния, Сан-Диего. США. Первый класс.



(автор пользователь Lepila)
 

Мои боги сероглазы, как ты…
И, конечно, далеки точно так же.
Я, в который раз, сжигаю мосты
Чтоб вернуться вновь, с вопросом «как дальше?»
Мои боги не серьёзней тебя.
Но, как ты, не умеют смеяться…
Ты сшиваешь белой нитью края,
Раны, что никак не хочет срастаться,
Нанесённой не со зла, но легко -
Недоверчивых ранят больнее…
Ведь любовь ранит даже богов,
Если бог вдруг влюбиться посмеет.
Улыбаюсь сквозь грусть. Увы,
Всё к тебе – безнадёжно, как раньше…
Мои боги сероглазы, как ты -
И, конечно, далеки точно так же…

Ирина Васильева

Мне не нужно ни неба, ни туч,
Ты одна для меня в этом мире,
Хочешь, подарю тебе ключ?
Двадцать два на двадцать четыре

поцелуй на кончиках пальцев,
чуть кусается искрами тока
и упругий, как батик на пяльцах
смс слишком краткая  форма

чтоб оттенки все высветлить розовым
подчеркнуть пурпурным смущение
и игривость оранжевым росчерком
темно алым туман забвения..

все спрессовано в знаки, побуквенно
смысл игры упакован в символы
и на кончиках пальцах ласково
появляются смайлики милые :-*
 

В колонках играет - кулер

в абсолютной тишине.
слышно как тихонько ноет мышь
тонким скролом потирая
лапку серую во тьме
или это едет крыша..
я схожу с ума
себя не слышу.

xxx: Почему девушку нельзя назвать "молодой человек", если она действительно человек и молодая?
yyy: o_O