Некоторое время назад поняла, что боюсь стареть. Смотрю на своих друзей и дальних знакомых и вижу, как они меняются — как тускнеет их кожа, как на лице появляются глубокие складки и ниточки морщинок, как взгляд делается все более усталым. Кажется, будто мы еще не успели расцвести — а уже отцвели. Вчерашние школьницы с трогательными улыбками, немного дерзкие, немного наглые — это уже не мы. Это те девчонки, которые забегают в последний поезд метро, хохочут, а их звонкий смех отскакивает от стен вагона и сливается с оглушительным гулом состава. 

Как странно бежит время, странно и беспощадно. И где-то в глубине души робко надеешься, что тебя не подхватит и не закрутит этот поток. Что люди будут жениться, рожать детей, толстеть, становиться домоседами, выходить на нелюбимую работу, а ты так и останешься лучшей версией себя — юной, беззаботной и хитрее всех, и даже самой смерти.