Я собирал янтарь
на Золотых Песках,
я был един с волной,
был ярок, как маяк.
И Господа рука,
тяжелая рука,
баюкала меня,
как мать своё дитя.
Я спал.
Я видел сон.
Печаль в нём не жила.
И черная дыра
в моей больной душе,
как будто зажила.
На сонном этаже
мигала в сотню ватт
стеклянная свеча,
подъезд её качал
под громовой раскат.



И я читал стихи
той тени на стене,
что будто мой двойник,
но неподвластна мне,
и чей бездушен лик.
Я спал.
Я был влюблён.
Я не хотел назад.
Я в паутину снов
закутан был, как в шаль.
Я спал.
Я видел сон.
Но лишь открыл глаза,
всё возвратилось вновь:
зима, тоска, печаль.

Джио Россо