Вырывать листы собственной биографии...
Уходить, улетать, растворяться... но все еще присутствовать...
Перестать чувствовать себя, смотреть откуда-то из далека...
Разучиться воспринимать события, настоящее, эмоции...
Ах да эмоции... Ни кто мне не подскажет где они? Видимо, улетели искать здравый смысл...
Развить фантазию настолько, что тебя называют ненормальной...
Найти в себе что-то мерзкое, инородное, скользкое и ядовитое, по вкусу напоминающее растаявшие на солнце конфеты или забродивший компот... Найти и убивать, убивать в себе, травить собственным ядом...
Называть их маленькими глупыми людьми без всякой злости и задней мысли.
Улыбаться им так, будто бы представила, что сворачиваю им шеи. Но ничего я не представляла, я по-другому не умею.
Не чувствовать ничего... пока сама себе этого не разрешу.
Уничтожать себя изнутри, долго, болезненно, до корня, что построить что-то новое, избавившись от развалин.

Последнее время... а некоторые вещи очень давно... или почти всегда так было...
Бог мой, и это я?
Каждый сходит с ума по своему...