Утром был Ветер и ничего кроме Ветра. Я шла, пряча руки поглубже в рукава свитера, и слушала его песни, и ещё не знала, что, когда выйду из метро - настанет осень, мокрые бока асфальта зажирафятся листьями и вороны будут - совсем не по-летнему - косить глазами на прохожих, и кто-то забредёт с томиком Пушкина в дальнюю аллею парка, а я улыбнусь моему дождю и пойду как всегда, без зонтика, отбросив назад мокрые волосы, пахнущие ещё майскими грозами.