Может вы заметили в фильме "Служебный роман" на стене в квартире Калугиной картину "Девушка в матроске". Эльдар Александрович Рязанов не случайно поместил в кадр картину Модильяни, создающую тон кадра. У картины есть своя история, связанная с Анной Ахматовой.

Первые дни весны — это не только о пробуждении природы, но также о прекрасных девочках, девочках, женщинах, бабушках и дочерях, мамах и женах, любимых и нежных. Именно в эти дни в доме появляется случайный букет первоцветов, детские сады и школы расцветают самодельными открытками к «маминому дню», а мамы достают лучшие наряды. Именно в эти дни воздух полон особенной свежестью, слова — нежностью, стихи — любовью и благодарностью. Когда еще, как не в эту пору, поделиться новой коллекцией стихотворений от поэтов разных эпох и стилей — сегодня все они посвящены Ее Величеству Женщине.

Несёт нас поезд жизни в никуда,
А в общем-то и даже ниоткуда.
Летят недели, месяцы, года...
И не узнать доедем мы до куда.
Промчались остановку "Детский сад",
И где-то в прошлом остановка "Школа".
Когда конфетке и мороженке был рад
И лимонад был лучше пепси-колы.
Промчались остановку "Институт",
Любовные интриги, стройотряды.
Хоть не у всех через неё маршрут,
Но возрасту тому все были рады.
Доехали до станции "Любовь",
Проехали и станцию "Разлука".
Кипит адреналин, играет кровь,
Но были станции "Отчаянье" и "Скука".
На станции "Семья" на тормозах
Остановился поезд наш надолго.
У многих слёзы счастья на глазах,
А у кого-то просто чувство долга.
Одни судьбу свою благодарят
И не желают в жизни перемены.
Другие о свободе говорят,
Сойдут они на станции "Измена".
А поезд не меняет свой маршрут,
Всю жизнь свою из окон его видим.
Кто дальше едет, кто-то сходит тут,
Но в результате все из него выйдем.
Посадим мы в него своих детей,
У поезда нет станции "Конечной".
Его маршрут - от самых первых дней,
Наверное, до полустанка "Вечноcть"...
✿ღ✿✿ღ✿✿ღ✿
Никто не знает наперёд,
Кого и с кем судьба сведёт:
Кто будет друг, кто будет враг,
А кто знакомый, просто так.
Кто осчастливит, кто предаст,
Кто отберёт, кто всё отдаст,
Кто пожалеет дел и слов,
А кто разделит хлеб и кров.
С кем можно всё, до простоты,
А с кем и не рискнёшь на "ты",
Кому-то сердце распахнёшь,
А перед кем-то дверь замкнёшь.
В кого-то веришь, как в себя,
Кого-то терпишь, не любя,
С одним и в горе хоть куда,
С другим и в радости беда.
Никто не знает наперёд,
Что нас на белом свете ждёт:
Кого блистательный успех,
Кого позор за тяжкий грех.
Всю жизнь везение-одним,
Боль и страдания-другим.
Одним - за правду вечный бой,
Другим - и ложь сама собой.
Так и живём мы на земле-
И в благодетели, и в зле.
Грешим на молодость, порой,
На обстоятельства и строй.
Чужим ошибкам счёт ведём...
И лишь своих не признаём,
Друзей обидеть норовим...
И непростительно язвим.
Молчим, когда пора кричать,
Кричим, где надобно молчать,
Святынями не дорожим.
А перед серостью дрожим.
Лелеем собственное "Я",
То обвиняя, то кляня,
Исходим в вечной суете,
Глядишь...и мы уже не те...
Никто не знает наперёд,
К чему всё это приведёт.
А жизнь уходит, между тем,
Частично или...
Насовсем...

Автор Сергей Грачёв

Это стало теперь легендою, –
Год далекий двадцать второй,
Уплывает интеллигенция,
Покидая советский строй.
Уезжают бердяевы, лосевы,
Бесполезные для страны:
Ни историки, ни философы
Революции не нужны.
Этой дальней командировкою
Заменяют им полный срок.
Над распахнутой мышеловкою
Пароходный кричит гудок.
Им даруется индульгенция.
Пролетарской страны позор,
Уплывает интеллигенция,
Изгоняется за бугор.
Не ежовы их ждут и берии,
Не расстрелы и не ГУЛАГ, –
Их, покуда живых, империя
Под чужой выпускает флаг.
То ли в Англию, то ли в Грецию,
Над пожитками хлопоча,
Уплывает интеллигенция,
С изволения Ильича.
Ну, а если кто опрометчиво
Не покинет свои дома,
Тем другие пути намечены, –
Беломорье и Колыма.
Чем возиться с литературою,
Было б проще пустить в расход.
Провожают чекисты хмурые
Отплывающий пароход.
Огареву вослед и Герцену,
На изгнанье обречена,
Уплывает интеллигенция,
Не заплачет по ней страна.
Скоро здесь, кроме мелкой сволочи,
Не останется ни души.
Помаши им вдогонку, Вовочка,
Обязательно помаши.

музыка Алексея Черемисова
стихи Александра Городницкого

Я помню наше скромное жильё.
Морозный день, лучи от солнца низки
И после стирки просушить бельё
Мать вынесла во двор в огромной миске.

Передник мокрый, валит пар от рук,
Висят на шее бусы из прищепок,
А снега, при ходьбе, скрипучий звук
Напоминает, что мороз стал крепок.

Метели двор позёмкой замели,
Верёвка бельевая вдоль забора,
А, что б бельё не трогалось земли –
Посередине палка для подпора.

Когда ж зависла над трубой луна
Мороз сковал бельё подобно льдине,
От ветра оно пело, как струна
На папиной трофейной мандалине.

Как искры от костра сверкал снежок,
Пейзаж такой, как будто в сказке давней,
А я смотрел в протаявший "глазок"
Замёрзшего окна с прикрытой ставней.

В печи огонь на углях танцевал,
От грубы теплотой лилась истома...
Уже четвёртый день я гриповал
И потому не выходил из дома.

Когда же мать внесла бельё домой,
Оно не гнулось, словно лист фанеры,
И пахло заоконною зимой,
Храня в дому дворовые манеры.

Меняется наш быт из года в год
И глупо спорить с новшеством упрямо,
Но помнится мне дивный запах тот,
Белья, внесённого домой с мороза мамой.

Игорь Спичиневский
Художник Чарльз Кортни Каран

Нам всегда чего-то не хватает:
То любви, то денег, то тепла.
По окошку дождь не так стекает,
Праздник выпал не того числа.
Не того любили почему-то,
А того – простыл уже и след.
Дом, работа, дети – ни минуты...
Жизнь - сплошная суета сует.
Лето убежало слишком быстро,
Осень затопила всё вокруг.
Ворвалась внезапно и со свистом
Полоса незванная разлук.
В общем всё не так, не слава Богу.
Не страдает только аппетит,
С ним шагаем поневоле в ногу -
От накопленных за жизнь обид.
Ну, а если, присмотреться всё же,
Жизнь – она из разных кирпичей -
Дети-ангелы, что всех дороже,
Внуки подрастают – свет очей.
Музыка любви... и боль потери,
Грабли, ямы и прозренья час.
Забежав в распахнутые двери
Счастье вряд ли встанет напоказ.
И заметим мы его не сразу.
Так бывает, Господи, прости.
Счастье не всегда приметно глазу,
Но его обязаны найти.
Счастье - это мир и дом и дети,
Счастье – это близкие, друзья.
Счастье очень трудно не заметить.
Счастье – это радость бытия!

Лидия Фогель

Эльдар Рязанов был очень многогранным человеком – кинорежиссер, сценарист, актер, педагог, телеведущий, писатель, поэт, драматург, продюсер и народный артист СССР.

Помимо культовых фильмов: "Старики-разбойники", "Невероятные приключения итальянцев в России", "Ирония судьбы, или с легким паром", "Служебный роман", "Вокзал для двоих", "Гараж" и многих других, Рязанов оставил нам большой багаж поэзии.

Так он сам говорил о своих стихах:

Англичане любят проводить социологические опросы. Несколько лет тому назад, компания ВВС выпустила сборник стихов «Любимые стихотворения нации». Этот сборник составлен из произведений, которые получили больше всего голосов среди жителей Англии.

Среди нескольких тысяч стихотворений, которые называли респонденты, стихотворение «Если» Редьярда Киплинга, оказалось самым популярным. Именно его ВВС опубликовали на первом месте в сборнике.

Множество раз эти строки переводились на русский язык, но считается, что перевод Самуила Маршака наиболее близок к оригиналу.

На подоконнике лежал цветок
Прекрасный, нежный, но уже увядший.
Он умирал и солнечный поток
Был палачом ему - жестокий, страшный,

Высушивая, изуверски жёг,
Надежду не давая на спасенье.
Цветку бы только маленький глоток
Воды, и прекратятся все мученья...

А, чуть поодаль - ваза, в ней - цветы.
К лучам тянулись яркие бутоны,
В достатке было света и воды,
Лишь раздражали жалобные стоны:

"Как неприятно слушать скучный бред!
Ну, чем тот одиночка недоволен?
Подумаешь вода, ведь лучше - свет,
Он просто глуп иль на голову болен!"

Тут на окошко прыгнул старый кот,
И ваза опрокинулась с цветами,
Вода вся вытекла, и солнце жжёт
Букет своими жаркими лучами.

Не распознав чужую чью-то боль,
Чужое горе - мы проходим мимо.
Презрев других, мы заняты собой,
Забыв одно: всё в Мире обратимо...

О. Мандельштам

Он был настоящим гуманитарием, человеком, который открывал для нас писательскую среду 60-70 годов, будучи редактором «Юности». Сам был блестящим поэтом, написал огромное количество песен, которые мы все пели, сотрудничал со многими композиторами. Он был очень милым, добрым и сердечным человеком, который вопреки тому, что получал «шишки» продвигал настоящую поэзию во времена застоя. Очень дружил со многими людьми и был человеком, как бы пассионарием. Память о нем сохранится. Мы грустим, все скорбим, и низко кланяемся его родным и близким.

В Москве скончался известный поэт, радио- и телеведущий Андрей Дементьев. Ему было 89 лет. Всего несколько недель он не дожил до своего 90-летия.

Как сообщил "Интерфаксу" информированный источник в медицинских кругах, поэт умер в 1-й Градской больнице после продолжительной болезни.

Две недели назад появилась информация о госпитализации Дементьева. Однако его жена Анна Пугач заявила тогда, что поэт просто простыл, поэтому было решено для профилактики положить его в больницу. По словам супруги, вскоре его выписали, и он чувствовал себя хорошо.

Андрей Дементьев — известный советский и российский поэт. Родился 16 июля 1928 года в Твери. С 1981 по 1992 год поэт возглавлял литературный журнал "Юность", который под его руководством стал одним из самых популярных изданий советских времен. Среди популярных сборников Дементьева — "Я живу открыто", "Нет женщин нелюбимых", "Лирика", "Виражи времени". На его стихи написаны десятки песен — "Яблоки на снегу", "Аленушка", "Отчий дом" и многие другие.

Никогда ни о чем не жалейте вдогонку,
Если то, что случилось, нельзя изменить.
Как записку из прошлого, грусть свою скомкав,
С этим прошлым порвите непрочную нить.

Никогда не жалейте о том, что случилось.
Иль о том, что случиться не может уже.
Лишь бы озеро вашей души не мутилось
Да надежды, как птицы, парили в душе.

Не жалейте своей доброты и участья.
Если даже за все вам — усмешка в ответ.
Кто-то в гении выбился, кто-то в начальство...
Не жалейте, что вам не досталось их бед.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте —
Поздно начали вы или рано ушли.
Кто-то пусть гениально играет на флейте.
Но ведь песни берет он из вашей души.

Никогда, никогда ни о чем не жалейте —
Ни потерянных дней, ни сгоревшей любви.
Пусть другой гениально играет на флейте,
Но еще гениальнее слушали вы.
1977

Все стихи А.Дементьева на одной странице
http://rupoem.ru/dementev/all.aspx

Это стихотворение принадлежит перу Екатерине Довлатовой, дочери известного писателя и журналиста Сергея Довлатова, выпускнице Лондонского университета и специалисту по русской литературе. В настоящее время она возглавляет Фонд Сергея Довлатова. И остаётся той самой чудесной Катей из рассказов отца.

Ты знаешь, подруга, мужчинам не просто.
И можешь кидать в меня кучу камней.
Ты принца рисуешь высокого роста...
Чтоб молод, богат был и всех веселей.
"Мужчина — он должен ...", а дальше по списку,
За нас написали уже в соц сетях:
Букеты из роз с романтичной запиской,
iPhone, кстати, новый вот вышел на днях...
От них в 25 ждут огромных успехов!
Машины, квартиры и где-нибудь дом.
И вовсе не важно какие помехи,
Cвоим ли он нажил все это трудом.
Ты знаешь, подруга, мужчинам не просто.
Им плакать нельзя, говорить про печаль.
В них много — "нельзя", что нам девушкам - можно.
Нет... я в восхищении, мне их не жаль.
Они даже терпят больных истеричек,
Что шарят в карманах, смотря телефон.
Мужчины прощают так много привычек.
А многим — совсем отвратительный тон.
Я знаю мужчин, по-серьезному верных,
Но им почему — то совсем не везло.
Влюбляются в глупых, коварных, нелепых.
А всё потому, что таких - большинство.
Поэтому им не хотелось жениться,
Пусть дело уже и идет к тридцати.
Телами успели уже насладиться,
Но что -то "за гранью" никак не найти...
Ты знаешь, подруга, мужчинам не просто,
А умным — еще и труднее в сто крат!
Им мало лица, красоты или роста.
Они, как и ты — идеальных хотят.
Есть притча о старом — престаром мужчине,
Ему девяносто, а он не женат…
«Вы что, не нашли идеал?»
— перед смертью спросили,
«Нашел идеал, но так долго искал…»
«... и что же она? Отказала вам просто?»,
«Увы, отказала, была занята….
….она все искала мужчину… высокого роста,
чтоб молод, богат был… Ну, в общем, мечта…»

Екатерина Довлатова

Никто не знает наперёд,
кого и с кем
судьба сведёт:
Кто будет друг,
кто будет враг,
а кто знакомый,- просто так.
Кто осчастливит,
кто предаст,
кто отберёт,
кто всё отдаст,
Кто пожалеет дел и слов,
а кто разделит хлеб и кров.
С кем можно всё,
до простоты,
а с кем и не рискнёшь на "ты",....
Кому-то сердце распахнёшь,
а перед кем-то дверь замкнёшь,
В кого-то веришь, как в себя,
кого-то терпишь, не любя,
С одним и в горе, хоть куда,
с другим - и в радости беда.....
Никто не знает наперёд,
что нас на белом свете ждёт:
Кого блистательный успех,
кого позор за тяжкий грех,
Всю жизнь везение - одним,
боль и страдания - другим,
Одним за правду - вечный бой,
другим - и ложь сама собой.

Так и живём мы на земле, -
то в добродетели, то в зле,
Грешим на молодость, порой,
на обстоятельства и строй,
Чужим ошибкам счёт ведём
и лишь своих не признаём,
Друзей обидеть норовим
и непростительно язвим.
Молчим, когда пора кричать,
кричим где надобно молчать, ....
Святынями не дорожим,
а перед серостью дрожим,
Лелеем собственное "я",
то обвиняя, то кляня,
Исходим в вечной суете, ......
глядишь---, и мы уже не те. .....
Никто не знает наперёд,
к чему всё это приведёт,

А жизнь уходит, между тем, частично ---
или насовсем.....

Вячеслав Урюпин

Какое блаженство на старости лет
Своими руками не лезть в Интернет,
А тихо искать своего человека
В старинных томах позапрошлого века.

Инна Яковлевна Бронштейн — не путешественница и не открывательница, а просто минская пенсионерка, в прошлом — учитель истории. Правда, назвать ее обычной пенсионеркой не поворачивается язык, потому что обычный человек, выйдя на пенсию и потеряв самых близких людей, не начинает вдруг строчить изумительные стихи, в которых сквозь безупречную юмористическую форму просвечивает невероятная глубина содержания. И далеко не каждому человеку, пусть и к преклонному возрасту, удается изобрести собственную философскую систему, не позволяющую — запрещающую! — унывать и раскисать.
Система, на первый взгляд, простая: активно искать и находить в жизни поводы радоваться. Пусть малозаметные. Пусть даже самые ничтожные! Инна Яковлевна признается, что для нее эти «блаженства» (большинство ее коротеньких стихотворений начинается со слов «какое блаженство!») стали своеобразными «психологическими таблетками».

Какое блаженство проснуться и знать,
Что вам на работу не надо бежать.
И день наступающий очень хорош,
А если болеешь, то значит - живешь.
И старость - совсем не плохая пора.
Да здравствует время свободы! Ура!

Он прожил всего 24 года, но его творчеством вдохновлялись Брюсов, Маяковский и Северянин, а его стихи перекладывали на музыку Рахманинов и Рубинштейн. Умер же поэт Семен Надсон формально от чахотки. Но все были уверены, что он, как и Пушкин, погиб на дуэли. Дуэль была на страницах журналов – за фельетоны в защиту евреев писатели-антисемиты устроили Надсону «журналистский погром».

Его поэзию ценили такие разные люди, как Чайковский, Эйнштейн и Геббельс. Но после прихода Гитлера к власти творчество Гейне было в Германии под запретом, его памятники разрушали, книги сжигали.

В последние дни поэта часто навещал Карл Маркс — дальний родственник матери. Гейне импонировали остроумие молодого философа и его способность сочувствовать без нарочитости. Как-то Карл застал довольно унизительный момент: поменявшие постель сиделки переносили Генриха на простыне. Несчастный выдавил со слабой улыбкой: «Видите, старина, женщины по-прежнему носят меня на руках...»

Так может сказать только Игорь Губерман: 17 гениальных гариков о женщинах и любви. Тонко подмечено!

Только тот, кто может докопаться до самых глубоких закоулков человеческой души, затронуть каждый нерв, прощупать каждый мозоль, а потом еще и мастерски излить всё это на бумаге, достоин носить гордое звание поэта. Особенно когда речь о поэте-сатирике, который как никто должен уметь смеяться даже врагам назло и рубить правду-матку прямо в лицо. Цинично, иногда даже грубо, но главное — без лжи и фальши.

Игорь Миронович Губерман, выдающийся поэт-сатирик современности, известен публике своими хлесткими четверостишиями - гариками. Читая их, понимаешь, что у этого человека просто-таки талантище: так метко и лаконично подметить все те злободневные проблемы и курьезы, которые знакомы каждому, может только гений пера. И что самое главное - с суетой дней автор знаком не понаслышке, поэтому его стихи настолько жизненны, что веришь каждому слову.

Сегодня для тебя 17 непревзойденных гариков, которые обнажают всю суть любовных отношений, а также срывают маски с утонченной женской натуры. Эх, золотые слова! И умеют же люди ТАК писать.

Предпочитая быть романтиком
Во время тягостных решений,
Всегда завязывал я бантиком
Концы любовных отношений.

Теперь не умирают от любви —
насмешливая трезвая эпоха.
Лишь падает гемоглобин в крови,
лишь без причины человеку плохо.

Теперь не умирают от любви —
лишь сердце что-то барахлит ночами.
Но «неотложку», мама, не зови,
врачи пожмут беспомощно плечами:
«Теперь не умирают от любви...»

Из интервью с Эльдаром Рязановым («Учительская газета», № 47 за 2002 год):

— А была ли история любви, которая вас потрясла?

С приходом большевиков он сжег все ранние работы – стихи про Герцля, тексты об Иерусалиме, заметки для белых офицеров. Он стал писать для детей, которые его обожали – за Робина-Бобина, кошкин дом, человека с улицы Бассейной. Ценили его и взрослые: он не участвовал в травле Ахматовой, защищал Бродского, открыл для детей Гайдара и Хармса. Со дня рождения Самуила Яковлевича Маршака – 130 лет.

Они оставили нам прекрасные строки о любви — «Я помню чудное мгновенье», «Жди меня»... Но иногда сердца поэтов были полны обиды на бывших возлюбленных. И выражали они её тоже с помощью поэзии.
Александр Пушкин — Аглае Давыдовой

Аглая Давыдова

Бойкая француженка, одна из многочисленных возлюбленных Пушкина, была объектом короткой, но мучительной страсти поэта. Похоже, она не приняла ухаживаний поэта и дала ему отставку — иначе с чего поэт он стал бы осыпать её такими колкими эпиграммами?