Ненавижу утро. Самое одинокое время, когда ты сворачиваешься клубком в своей кровати, как всегда один, как всегда без мыслей о том, как провести будущий день. Утром сердце бьется немножко тише, а мысли и волосы слегка запутанны обманами прошедшего сна, убежавшего в форточку, не оставившего надежду на возвращение.
Разговаривают люди за окном, и ты жалеешь, что открыл его на ночь, потому что очень холодно, и одеяло не помогает, и одиночество мерзкими ледяными пальцами заползает под одеяло, напоминая о твоей ничтожности, говоря, что вы с ней навсегда вместе и не изменишь уже ничего, что это всего лишь еще одно утро, всего лишь очередное серое зыбкое утро.

И ты идешь пить свой чай без сахара, поставив на прокрутку Дельфина - так уж тебе этого хочется сегодня утром.

И будет день. И будут улыбки, болтовня, скользящие взгляды людей на улице, через секунду стирающих из памяти твое изображение на внутренней оболочке век, может быть, прогулки по ветренной улице, обед, наскоро сделанный, зачем стараться ради себя? Долгий взгляд в одну точку, потом глубокий вздох - вряд ли кому интересно, что происходит в этот момент в тебе, так что глубокий вздох... с каждой молекулой воздуха тоска покидает душу, чтобы набраться во время следующего вздоха.

Только перестать дышать, только это выход. Главное сделать это на выдохе.

Вместо этого - долгие часы перед монитором, раскраска мира для усталого мозга во все цвета радуги, подбор сознания, наиболее подходящего тебе сегодня.

Поздно... На улице дожигают жизнь люди, которым ты завидуешь, а люди, которых ты жалеешь, уже свое отплясали. Сухие пальцы нажимают на кнопку, короткий шорох ткани о кожу, прикосновение тяжелой головы к подушке и сумбурный танец мысли... "Надо открыть окно, душно".