Мой старый сад…
Властитель дум и фортепьянных клавиш.
Какой еще порыв души возглавишь,
Какие струны тронешь наугад?

Мой бедный сад - Хранит обрывки фраз...
И отголоски музыки венчальной.
Там бродит нежность, женщиной печальной
И сердце выставляет - напоказ.

Мой вечный сад... Тебя - не узнаю!
К тебе, я припадаю напоследок.
В стыдливой обнаженности беседок -
Ищу, как призрак, молодость свою.

Приветствую тебя, мой добрый, старый сад,
Цветущих лет цветущее наследство!
С улыбкой горькою я пью твой аромат,
Которым некогда дышало детство.

Густые липы те ж, но заросли слова,
Которые в тени я вырезал искусно,
Хватает за ноги заглохшая трава,
И чувствую, что там, в лесу, мне будет грустно.

Как будто с трепетом здесь каждого листа.
Моя пробудится и затрепещет совесть,
И станут лепетать знакомые места
Давно забытую, оплаканную повесть.

И скажут:«Помним мы, как ты играл и рос,
Мы помним, как потом, в последний час разлуки,
Венком из молодых и благовонных роз
Тебя здесь нежные благословляли руки.

Скажи: где розы те, которые такой
Веселой радостью и свежестью дышали?»
Одни я раздарил с безумством и тоской,
Другие растерял — и все они увяли.

А вы — вы молоды и пышны до конца.
Я рад — и радости вполне вкусить не смею;
Стою как блудный сын перед лицом отца,
И плакать бы хотел — и плакать не умею...

 Афанасий  Фет.

* * *