Вот и лист последний с ветви оторвался,
Закружился в грусти медленного танца...

Свой приют последний, солнцем обожжённой,
На траве увядшей - приглядел под кленом.

Золотою вестью, письмецом печальным,
На землю спустился - осени посланьем.

Для него холодные ветры песнь споют,
А дожди унылые - тленью предадут.

*  * *