~☂☁☀ Весна... ✿❀✿~
 

_________________________________________________________ Очень богат русский язык словами, относящимися к временам года и к природным явлениям, с ними связанным.
Возьмем хотя бы раннюю весну. У неё, у этой ещё зябнувшей от последних заморозков девочки-весны, есть в котомке много хороших слов.
Начинаются оттепели, ростепели, капели с крыш. Снег делается зернистым, ноздреватым, оседает и чернеет. Его съедают туманы. Постепенно развозит дороги, наступает распутица, бездорожье. На реках появляются во льду первые промоины с черной водой, а на буграх — проталины и проплешины. По краю слежавшегося снега уже желтеет мать-и-мачеха.
Потом на реках происходит первая подвижка из лунок, продухов и прорубей выступает наружу вода.
Ледоход начинается почему-то чаще всего по темным ночам, после того, как «пойдут овраги» и полая, талая вода, звеня последними льдинками — «черепками», сольется с лугов и полей.

К. Г. Паустовский _________________________________________________________ _________________________________________________________

Хочешь, я расскажу тебе...

Хочешь, я тебе расскажу о закатах багряных, О молчании птиц на рассвете и пряных туманах, О черничных полянах и вкусе молочных рассветов, И о звездах, летящих в ладони, рождении первоцветов, О звенящих ветрах и о песнях, протяжных и грустных, О бессонных ночах, где мне так одиноко и пусто, И о ярких лучах бесконечного майского утра, И о лунных дорожках из музыки и перламутра, И о нежности мира всего, что таится в моем поцелуе, И о небе лазурном, что только тебе подарю я… © Copyright: Инна Мень Петрова, 2011 Свидетельство о публикации №111041006310 Фотограф М. Кубрышко, художники Е. Карлович, Т. Сонец, фотограф Игорь Лаптев ,художники С. М. Сидоров, Thomas Paquette .

Белоснежная нежность мая....
 

В этом году весна совершенно необычная... Впервые в жизни я увидела в своем саду, как одновременно пышным белым цветом сверкают все мои фруктовые деревья... В душе появилось ощущение нежности, тепла и красоты, как на свадьбе, когда мы все любуемся невестой и хочется плакать от восторга и счастья... В этой снежности, белой нежности, В майском вихре вишневой пурги, Мы танцуем с тобой танец вечности, Танец первой… последней любви. Как мы молоды, были молоды! Как дурманом пьянила сирень… И любовь нам сшибала головы Сумасшедшая набекрень! В этой снежности, белой нежности, Припорошены снегом виски, Мы танцуем с тобой танец вечности, Танец нашей душевной тоски. Танец юности, танец зрелости, Танец нашей безумной судьбы, И в глазах твоих столько нежности… А в глазах моих море любви! Людмила Алёшина "Танец вечности" http://www.inpearls.ru/ Фотографии мои.

Запах сирени
 

У сирени особенный запах. Разноцветно-весеннего вкуса. Это небо с природным размахом Угощает сиреневым муссом. Если взять облаков лeпесточки И смешать с васильковым рассветом, То получим сирени цветочки, С бахромою лазурных букетов. Этот запах любимой сирени Ностальгией пройдётся по душам, Нам напомнив забытые тени, Ароматы сиреневых кружев… Прогремела гроза, прошумела, затухая, грохочет вдали. Золотые лучи, словно стрелы, сквозь тяжелые тучи прошли. Воздух полон прохлады и тени, встала радуга светлым венцом, И пушистые грозди сирени наклонились над нашим крыльцом. Хорошо на весеннем просторе по откосу бежать наугад, — Окунуться в душистое море, захлестнувшее дремлющий сад. Сколько белых и темно-лиловых вдоль ограды кустов разрослось! Ветку тронешь — дождем лепестковым осыпается мокрая гроздь. В легкой капельке, свежей и чистой, отразился сверкающий день, И в саду каждой веткой росистой торжествующе пахнет сирень. Инет Любовь фрезе

Тихо “до скорой встречи”, как в прошлый раз, прошепчет
И про себя добавит: “год… целый год опять…”

© Copyright: Prosto Zagadka

Большое спасибо за коллажи Наташеньке Vi-Natalka,которые она сделала специально для этого стихотворения!

***
Душе так трудно выживать зимою
средь неживой больничной белизны,
под раннею сгущающейся тьмою,
за сотни вёрст от песен и весны. 

О Боже, на кого ты нас покинул?!
Земля - холодный диккенсовский дом.
Небес сугробы - мягкая могила,
в которой жёстко будет спать потом.

Но кто-то, верно, есть за облаками,
кто говорит: «живи, люби, дыши».
Весна нахлынет под лежачий камень,
и этот камень сдвинется с души.

Ворвётся ветер и развеет скверну,
больное обдувая и леча,
и жизнь очнётся мёртвою царевной
от поцелуя жаркого луча.

Мы вырвемся с тобой из душных комнат,
туда, где птицы, травы, дерева,
где каждый пень нас каждой клеткой помнит
и тихо шепчет юные слова.

Я вижу, как с тобою вдаль идём мы,
тропою первых незабвенных встреч,
к груди прижавши мир новорождённый,
который надо как-то уберечь.

***
 Мой ноябрь обознался дверью
 и стучится дождём в апрель.
 Неужели и я поверю
 в эту нежную акварель?

 В эту оттепель заморочек,
 в капли датского короля?
 Соберу лучше хворост строчек,
 холод с голодом утоля.

 Мне весна эта — не по чину.
 Неуместны дары её,
 словно нищему — капучино
 иль монашке — интим-бельё.

 Не просила её грозы я
 и капелей её гроши.
 Ледяная анестезия
 милосерднее для души.

 Я привыкла к зиме-молчунье,
 её графике и бинтам.
 Но куда-то опять лечу я,
 неподвластная всем летам.

 Ну куда же с посконной рожей
 в этот тесный цветной наряд?
 Как травинка, асфальт корёжа,
 рвусь в небесный калашный ряд.

***
Ни с орбиты ещё, ни с ума я
не сошла, и чумные пиры
принимаю твои, принимаю
и удары твои, и дары.

Распахнулись небесные вежды.
Ищет радуга встречной руки.
И надежды в зелёных одеждах
оживают всему вопреки.

***
 Конец зимы, начало лета
 соединились в слове этом,
 крича на тысячу ладов.
 И, как соски, набухли почки –
 природы болевые точки –
 в предощущении родов.

 Праматерь вздохов на скамейке,
 весна, смешны твои ремейки,
 но вновь, как в юности, клюю
 на эту старую наживку,
 твою прекрасную ошибку,
 вечнозелёное "люблю".

***
Я дарю вам нежность
с барского плеча,
как в ночи кромешность -
теплоту луча.

А за безответность
на  «прошу, пиши» -
подаю на бедность
краешек души.

Подавайте нищим
духом или сном -
то, что больше пищи
и нужнее слов.

Да не оскудеет
сильная ладонь
к тем, кто холодеет,
угасив огонь.

Рецепт

Кусочек радуги, щепотку тишины,
глоток дождя, пять капель Пастернака,
тепло ладони, краешек луны,
свежинку вечера - не много ли, однако? -
сирени кисть, соловушки фальцет,
улыбки четверть, чуточку надежды -
и вот уже, гляди, готов рецепт,
как выжить нам и видеть мир как прежде.

* * *
"Весна" Боттичелли, "Весна" Боттичелли,
летящие линии в солнечном теле,
струящийся, плавный, томительный танец,
шары золотые, хитонов багрянец.

О чудо чудес, "боттичелиев контур",
мазок, убегающий вдаль к горизонту.
В изломах материй и складках капризных –
сознание хрупкости, зыбкости жизни.

В изменчивых лицах мадонн Боттичелли
есть то, что мы втайне от жизни хотели,
всё то, что пленяет нездешнею властью –
пронзительно-чёткая формула счастья.

***
Балкон распахнуло от ветра.
Привет тебе, утро, привет!
Щедры твои тайные недра,
и чем отплачу я в ответ?

Потешить в себе ли гурмана,
отдать свою дань стеллажу?
Мой день оттопырил карманы
и ждёт, что я в них положу.

Карманы пока что пустые,
и девственно чистый блокнот
глядит, чем заполню листы я,
что, право, важнее банкнот.

Ещё поваляться недолго,
собрать свою душу в горсти,
где тряпка, утюг и иголка
порядок спешат навести.

Я дыры судьбы залатаю,
я тришкин кафтан удлиню,
и вот уже жизнь как влитая,
зовёт на свою авеню.

***
Утром, хоть сны ещё сладки,
я покидаю кровать
и устремляюсь в посадки -
воздух себе воровать.

Клёны, берёзы, осины
вытянутся в строю,
бабочки, голуби, псины
примут меня как свою.

Здравствуйте, парки и скверы!
Родом из блочной норы,
я полюбила без меры
щедрые ваши миры.

Сини и зелени море.
Тишь вдалеке от колёс.
Счастье за вычетом горя,
радость за вычетом слёз.

***
Не там, не здесь, а где-то между
жду, как гирлянды фонарей
зажгут во мне огни надежды,
и мир покажется добрей.

Намёки ангелов так тонки,
так звонки птичьи голоса.
В колясках детские глазёнки
впервые видят небеса.

Вплету в венок кружащих улиц
цвет своих глаз, волос, одежд
и затеряюсь среди умниц,
упрямиц, модниц и невежд,

чтоб притвориться, раствориться
в водовороте бытия
и стать счастливою частицей
чего-то большего, чем я.

***
Взметнулась стая птиц и скрылась в облаках.
Как мудрый сфинкс, взирает кот на крыше.
Мир с нами говорит на стольких языках,
что лишь профан их может не расслышать.

Читаю не с листа — с зелёного листа,
где с пол-росинки всё понятно сердцу.
И речь ручья проста, прозрачна и чиста,
не нужен перевод единоверцу.

Не лезьте в словари, тетради теребя.
Всё в воздухе висит, чего уж проще.
Я слышу мир людей. Я слушаю себя.
Читаю с губ и двигаюсь наощупь.

***
И даже если смерть поставит точку -
жизнь всё равно прорвётся запятой,
ростком зелёным, тонким завиточком
под каменной кладбищенской плитой.

Взойдёт весна на белом свете этом, -
а значит без сомненья и на Том,
окрасит всё вокруг защитным цветом
и защитит от смерти как щитом.