Думаю, все, кто читал последний пост Кати Гордон (если кому интересно, он здесь), поняли, кто в нашей стране настоящая «блондинка». Собственно, это было ясно еще после того пресловутого радиоэфира, где госпожа Гордон проявила себя хамоватой пэтэушницей. Теперь же на волне нежданно-негаданно свалившейся популярности, экс-радиоведущая «Маяка» жуть как бесталанно изображает в своем блоге жертву и до вздувающихся на шее вен орет о «бесстыдной «радуловщине»», «славе личности в России» и делании героев из «гламурных барышень». Пост на тему склоки Гордон – Собчак в блоге Радуловой (кстати, вот он) лично меня улыбнул – остроумно и в тему. И неужто это свою личность предлагает славить Катерина???? Что до «гламурных барышень», то девушка игриво и не по возрасту именующая себя Катя, а на фото позирующая как начинающая модель плэйбоя, так и напрашивается на эпитет «гламурная». Вот только гламур этот будет даже не из того, который высмеивает Ксения Собчак, а из того который сам на себя является пародией. Повидимому г-жа Горд он, неудовлетворивши сь перенятием от муж а фамилии и демонстр ативного интелектуализма, реш ила как и он поиграт ь в Дон Кихота. В да нном случае мельница ми назначены Собчак, "оголтелые журналисты" и какие- то безымянные пидора сы устраивающие "агр ессивную пиар-атаку" и царапа ющие бедной девочке машину.А все эти заявления: «На всяк роток...» Фу, Катя! Моветон и некомильфо.

У Кортни украли Курта. Мир окончательно сошел с ума.

Что сдеать легче: выбрать мужчину или купить новые босоножки Michel Perry? Материальная затратность сравнительно одинакава, при условии, что в ЦУМ ты выходишь при мейкапе и укладке, а участники отбора платят по счету за двоих. Количество истерик спровоцированных мужчинами и бсонжками также на равном уровне.Босоножки как и мужчины требуют платья,но платье купленное для мужчин требует еще и босоножек. Правда, с точки зрения практичности у мужчины срок годности гораздо дольше. Зато босоножки можно сдать, обменять,в конце концов купить другие, а с мужчиной немного сложнее. Завести еще одного - возникает конфликт совместного существования. А бмен производится только при наличии ассортимента. Здесь можно было бы поставить точку. Но... Моя Главная Любовь стала таковой в первые полчаса знакомства и является таковой уже *хмммм* почти два года.А недавно купленные босоножки выбрла четыре дня. и уже их не люблю.

Как трудился, как напрягался нежнейший механизм - глазной хрусталик - передавая всю звонкую прелесть, всю острую правильность влюбившего в себя образа прямиком в запасники мозга.

Больше ненужно.
К чему срисовывать трепетными мазками в перспективу памяти если одним щелчком затвора картину можно перенести на всеприемлющую бесстрастную флэшку.

Урок биологии шел сразу за информатикой, что подтолдкнуло к следующему умозаключению:

Наличие ПЗУ и ОЗУ распространяется втч и на людей. А у меня кроме того наличествует ИЗУ - избирательно запоминающее устройство. По одному ему понятным принципам оно отбирает файлы в мою память, порой из тех что совсем не хочется помнить.А поздней весной, аккурат к 20 апреля, оно выводит все их наружу, подтаскивает к мозжечку.Все это черевато острыми душевными страданиями.

Запечатлилось на веки:
жар первого поцелуя и слезы после первого секса,
запах своего детского шампуня и маминых духов(палитра смененных за 18 лет ароматов объединилась в один - причудливый и незабываемый),
добрый совет,от которого хочется в петлю,
история о том как моя бабушка чудом уцелела в 37-м(а вместе с ней - пачка "Беломора" и ее бриллианты),
лучший комплимент за смелость в постели,
обрывочные фрагменты детства, обцелованные шальным майско-августовским солнцем,
ощеломляюще сильная любовь мальчика-мечты (неповторяется такое никогда...), приятно льстящая,но отвергнутая
какой гениальной и красивой казалась я себе в пять лет,
любимая книга, фильм и стихи,
мой загон по эмансипации (в тот период я стриглась под кокаиновых эмансипе 20х годов,красила алым губы и ногти,с компашкой таких же припевочек отчаянно жгла на танцполах и демонстративно курила под окнами учительской)
красивый милиционер, встреченный пару лет назад в вагоне метро( клон дяди Степы, выращенный в советских лабораториях)

Пожалуй запомнилось куда больше и стоит поставить многоточие...

"Метросексуал" по Майклу Флокеру - это "законодатель мод 21 века,горожанин с высоким эстетическим вкусом, который тратит время и деньги на уход за собой и шоппинг".Нашла у Володи под кроватью, забавная книжечка. Володя не метросесуал, по крайней мере не с флокерской точки зрения.Он не порхает по распродажам и маникюр у меня лучше, чем у него.Ему 30 от роду и 2 метра росту.Он пьян с утра. Он не брит. Он страстно вожделеет моего тела.Вот и сейчас, после трех оглушительных соитий, когда остается лишь лопнуть и растечься тепло-сладкой патокой, Владимир анакондовым самцом вьется у закрытой двери балкона, где я притаилась в простыне-тоге, каскадами ниспадающей на ноутбук.Я курю, и никак не могу взять втолк, к чему моей новой пассии эта книженция. "Гид по стилю".Ндааа...Вова и без нее очень стильный. Вова живет в старинном доме под снос, где на стенах пожелтевшие обои в цветочек, а на полу затертая французская елочка.В кухонных шкафах - блоки парламента и арабика во всех своих ипостасях,от зерен до порошка.Вова похож на богемного бомжа,типа вольного поэта - декадента.Мой любовник - менеджер по персоналу на каком-то рыбозаводе(как представлю,как пахнет от этого персонала - кидает в дрожь.Бррр...)Путем долгих измышлекний прихожу к выводу, что назвать Владимира метросексуалам можно по трем причинам.Во - первых,он готов заниматься сексом везде,в т.ч. и в метро; во - вторых, в постели он напорист как несущаяся через тоннель электричка, и в - третьих, его небрежно - хрипловатый баритон, твердой воле которого хочется подчиняться, поставь его объявлять остановки даже утреннее метро - чем черт не шутит - сделал бы sexy.Да-да,я знаю,плосковатый,грубый юмор...На большее сейчас не способна.
Отчаянные попытки вломиться на балкон.Грозится вышибить дверь и овладеть мной прямо на кованых перилах."Вова я сейчас могу лишь банальный минет!"Упс,первая сальность..."Флокер?Ах,это!Дали почитать...Ты рылась у меня под кроватью?!"Ах,Вова,Вова...Если бы не высохший батон, до ближайшего рассмотрения смахивающий на руку моей предшественницы, ни за что бы туда не сунулась.С трагичным лицом признается, что стесняется привычки кушать по ночам.Безумно рад, что я его не осуждаю, и с мечтательностью картинного демона вслух рассуждает о том как мы вместе станем предоваться сему ритуальному грехопадению.Вова,забей на Флокера.Он пишет чушь.Он говорит не кусаться,пока не попросят.
Детская непосредственность, чувственная небритость, брутальность, внезапность, откровенный пофигизм и странная среда обитания - Вова, ты такой стильный!А еще ты плачешь, когда смотришь "Горбатую гору", вдумчиво созерцаешь Дали и носишь класные шарфы.Я буду очень - очень ждать когда Майкл Флокер адаптирует свой учебник под красивых и стильных русских мужчин,которые много курят,пьют,ругаются матом,любят женщин и читают,а также хуй знает чем занимаются по жизни.Короче, под российских городских жителей.Ведь это так
сексуально.

Влажный,горячий мартовский вечер затягивал болотной топью.Город пьянел в предвкушении трех ночей законного угара и разврата.Нахальное весеннее солнце все еще цеплялось мохнатой лапой за горизонт,но было ясно - долгожданный weekend,одержавший победу в умах и сердцах всех живущих по московскому времени,уже начал свое триумфальное шествие по земле,примыкающей к третьему Риму.Я уходила.Уходила из этой шумной,наполненной пропитыми лицами квартиры,где в дымном воздухе неслышно чахнут розы.Спускалась в перекошенном лифте в гулкую пустоту подьезда,на ощупь открывала ржавую дверь...А впереди за ароматами дождя,цветов и тумана - мрак,смрад,смерть и звенящая,печальная вечность.
Струйка дыма в велюровую пустоту.Шаг на мутно-угольный,переливчатый асфальт.Я знаю,что не убегу.Красота этой ночи сковала,перехватила дыхание.ОНА рядом...
Она закурила.Остывший кофе нифига не бодрит.В соединении с текилой блюз проникает сразу в кровь,растекаясь по венам фатальной печалью.Она не знала.Она тоже ушла,но теперь неизбывная тоска,накрывшая с головой серым,войлочным одеялом,спутала все карты,выпинав за дверь робкую надежду на благородного
короля и сызнова достав из колоды подловатого джокера. Соль, лайм, счет, лестница...Мокрый асфальт.
ОНА рядом...Город чист,чист до боли,до слез.Дождь вымыл все и теперь улица стояла передо мной нетронутая,как юная нимфа.Ощущение близости конца с каждым шагом становилось все вернее.А эта чистота...Жуткая и холодная,как надгробие.Я умру.Наверняка.Отпираться глупо.И в этом воздухе,дожде,в этой прохладно цветущей ночи ничего не изменится.Что изменится от отсутсвия печени и легких для моих вредных привычек,ног для моих лаковых туфель,головы и сердца для любви к Набокову и первоцветам?..Плевать.Я ускорила шаг.Пародоксально,ведь мне хотелось надышаться, наглядеться.Последний поворот...
Увидев меня в свете фар,теряя сознание, она на миг ощутила родство наших душ и пожелала удалиться вслед за мной,так как очень,очень здесь одинока.Я это знаю потому,что почувствовала тоже самое.Ломались кости.Алела кровь.Мои легкие уничтожил не табачный дым, а колеса микры.Неестественно вывернувшись,моя рука последний раз взмахнула на прощание оставленному под луной,чей печальный лик отражался в моем левом зрачке до приезда скорой...

...этой пронзительно-нежной весной.
Теперь,когда фантом моего детства окончательно рассеялся в этом мире,в этом облачном небе,насквозь пропитанном ароматом плодовых садов,в этом ветре,несущем мне под ноги белоснежное отребье цветущих вишен,и на моих коленях лежит тяжелый,как школьный ранец,том Ахматовой я физически ощущаю ЕЁ приближение.Отчего-то эта весна пахнет кладбищем...Меня накрывает...Порой,томными,ванильно-кремовыми вечерами,ОНА присоединяется к моим одиноким прогулкам по Старому городу и я невольно размышляю в такт ЕЁ мыслям.

Милорад Павич. Вселенная сна.



Милорад Павич. Произнося это имя, кажется, прикасаешься к некой мифологической вселенной - со своими богами, дьяволами, таинственными законами. Он словно воплощение мировой души, в которой есть все, что способно охватить человеческое воображение, и даже больше.

далее

Винил рулит!

После того, как испанец КАРЛОС АЙРЕС поработал над своей коллекцией виниловых дисков, их уже невозможно будет прослушать. НО! Зато на них просто приятно посмотреть;)


+8

Кто читал книгу "Белки на акации"?Оч надо знать - она о чем???Любопытство терзает мозг,мозг выдает варианты,варианты плетут сеть,сеть призвана поймать норовящее выскочить сердце...Может быть она о том,как МЫ были белками,вопреки предписаниям общества выбравшими акацию?Мы были как два рыжих призрака, танцующих в клубах конопляного дыма и карамельно-кремовых соцветий.Нависший плотным покрывалом аромат окончательно избавил от надзора разума...Или так:прыжки на шипах не доводят до добра.Сначала на них остались клочки терракотовой шкурки;потом-окровавленный трепещущий комочек-мое сердце...

Одинокая истеричка,злоупотребляющая препаратами, расширяющими сознание,предлагает окунуться в токсичную реальность своего мозга через дневник,написанный ею в периоды временного помешательства.гыыы...отэто я нагнала пафасу...