В колонках играет - Крематорий - маленькая девочка
Настроение сейчас - я лучше промолчу

В нашем городе часто бывают туманы. Серые тучи давят тяжестью на людей. Они скрывают дома, они скрывают чувства, они скрывает саму личность. Каждый в своем маленьком кармане шалостей хранит свои кровавые тайны. Каждый в своей жизни переходил черту. Больше половины из живущих людей держали лезвие на своем запястье. Нельзя вынести такое. Жизнь, не бессмертна... Пуля попала в висок... спасения не будет... Ты упадешь мертвой куклой на мокрый асфальт, на котором уже лежало миллионы людей. Таких же безжизненно серых, как и туман нашего города.

Свет фонарей здесь не может пробится, сквозь напроглядную ману лжи и предательства. Мать бьет своего ребенка до полу смерти, муж душит жену присмерти подушкой с кровати, на которой они вместе занимались любовью, зять подсыпает яд в кофе к теще, падчеритца спит со своим отчимом... А остальные смеются с этого, хотя сами прячут трупы в мешках в кладовке.

У нас в городе туманов никто не может быть собой... Они подстраиваются под других. Под своих низменных идеалов. У всех одинаковое выражения лица, одинаковые отточенные движения, у всех одинаковая ссутулость, призрачная улыбка и одни и те же заезженные фразы...

Я пытаюсь идти против принципов, но стадное чувство давит, как танк на велосипедиста... Город туманов... Немой город... Не мой город...

Где падают сразу, не воскресая вновь...
Где нету места чувствам,
Где не живет любовь...
Где платят все сполна,
где солнце не встает...
Не будет спасенья, уходим заживо под лед...
(с)