Вчера имел разговор по поводу валентинова дня с сотрудниками. Ну писано - переписано, читано - перечитано о личности основателя этого праздника. Но меня тронуло абсолютно технологичное отношение к празднику вообще и к этому в частности. Первый вопрос. А что НАДО делать на этот праздник? Надо! По радио сообщают: "Влюбленные подали протест - почему для их дня не делают исключения загсы, и как не работали по понедельникам так и не работают!!!" Т.е. влюбленные это тоже что-то вроде профсоюза. Какая - то мне абсолютно чуждая, рабская идея заложена в это всё. Поиск праздника в "Калине красной" здесь был бы абсолютно непонятным. Он пробовал технологии, но "это не праздник."

Тут пытаюсь найти деньги на более-менее сносную машину и сталкиваюсь с трогательным участием близких и дальних родственников, её поголовно имеющих, но вместо денег предлагающих дивные по заботливости советы и поучения, которые, разумеется, дороже всяких денег. Да зачем вам машина (!) В неё столько надо вкладывать. Да мы сами вас куда угодно отвезем. Да на метро/электричке ещё быстрее/дешевле доедешь и т.п. Замечательно. Век живи, век учись, вообщем.

Не дает мне покоя встреча с моими старыми друзьями. Который день, а всё под впечатлением. Какое-то смятенное состояние. Могу по дороге на работу перекручивать разговор, придумывать какие-то новые ответы, смеяться, думать "Ну зачем я так сказал. Молчание - золото" и т.д. Как влюбленный, клянусь честное слово. А удивление от новизны восприятия людей, которые, казалось, задеревенели в своем правильном жизненном пути, не прошло, хотя настораживают у степенных по своему положнию людей некоторые обертона восторженности. Хочется продолжения этого банкета, такого по-старому безалкогольного, и по-новому интересного.

Тут ездил вчера к втречаться к старым друзьям. А теперь в голову лезет всякая маниловщина. Думается "<... >о том, как бы хорошо было жить с другом на берегу какой-нибудь реки, потом чрез эту реку начал строиться у него мост, потом огромнейший дом с таким высоким бельведером, что можно оттуда ви ть даже Москву и там пить вечером чай на открытом воздухе и рассуждать о каких-нибудь приятных предметах. " О том чтобы как нибудь все хорошие люди, которых, я теперь знаю как-нибудь вдруг блаженно передружились, всё поняли и... Тут недавно слышал о новой постановке "Чайки" в коророй Заречная становится звездой сцены, а Треплев популярным продаваемым писателем и т.д. Жаль, но настоящий конец другой.

Приснились мне тут интересные сны. Сначала приснился начальник Борисов сказав, что он меня увольняет, но так как я неплохо фотографирую, он пробил мне место на фабрике, которая японские фотоаппараты выпускает специально для российского рынка...
А второй сон такой. Мне приснилось, что я не я а Алексей Яшин. Это знаменитый хоккеист такой. Почему именно он?!! Я, толком, не знаю, что он за человек. Кто он такой, этот мистер Яшин, что я вдруг становлюсь на коньки, женюсь на американской жене, ругаюсь с какими-то хоккейными супер-звездами ( что, разумеется, тоже часть шоу). Никогда я видел себя кем-то другим и этот сон породил во мне некоторое беспокойство.
test

Был в субботу в храме рядом с домом. Храм маленький. Много старушек из прилежащих домов. Тесно - не протолкнуться. Тут приходит какой-то пьяный мужик. В этой тесноте и духоте он раскачивается громко говорит о том, что пришел встречать мать, которая вон там молится. Мать его выходит. Он начинает её о чем-то громко спрашивать и тут уже не выдерживают нервы у другой старушки, которая делает ему довольно безобидное замечание и тут же посылается на. Беру его и выталкиваю за дверь, не смотря на сопротивление в стиле фильма "Морозко" - "Я на лопату садится не обучен!" Пришлось немного повозиться. Стоим с ним на улице. Он предпринимает вялые попытки прорваться обратно - я их отбиваю. И тут выходит его мать и набрасывается на меня. И куда же я утащил её сыночка. И мы тут рядом живем. Он меня встречать пришел. Мои возражения были гневно отметены прочь. И мне ничего не оставалось как склониться перед превосходяшей все разумные и неразумные пределы материнской любовью.

Вот уже год как начал писать здесь. Пересмотрел - не густо. Не складывается как-то. Много событий, много бывает мыслей, а писать не хочется, иногда некогда, нет сил. Не могу флудить, писать бездумно. Слова не слетают, а рождаются, и каждый раз это тяжело. Много и такого, что написать нельзя в силу того, что мнение может быть услышано в реальном мире. А не надо. Но проекту я благодарен. Много дал мне. Много интересных мыслей, людей, хотя ждешь всегда большего, конечно. И я надеюсь, что новый год будет лучше чем этот, богаче.

На утро два звонка один от близкой тещи. Говорит, что не поедет на дачу к нашим. У нее дела.
Второй от Наташи из собирающегося послезавтра замерзнуть Нью-Йорка. Но она не унывает, а напротив, шлет с этой всемирной гуталиновой фабрики (нет расистких намеков) всем посылки. Голос у нее четкий, без акцента (сказывается, видимо, работа на местном русском ТВ), уверенный в себе как шестой флот.
Оба раза пришлось оторвать себя от кровати, но во втором случае не пришлось об этом пожалеть.

Хорошо пройтись по улицам Москвы часа в 3 ночи! Вдруг начинаешь узнавать свой родной город. Когда не было столько людей и машин примерно так и дышалось, такими были дома, не заслоненные сегодняшним муравейником. Вот правдо чего раньше не было. Теперь захотел - зашел в кафе, посмотрел на спящих или болтающих за столиками официантов, посидел сам, борясь со сном и дежурной кружкой пива и пошел дальше. Машины в районе Чистых прудов в основном припаркованы хорошие. Но иногда какая нибудь такая машина с нарастающим гулом приближается, то спешишь уйти куда-то на тротуары, а то кто там носится в такое время - кто его знает. И снова тишина и предрассветное безмолвие. Хорошо, конечно, если ты перед этим посидел с друзьями, и рассадив их по такси подумал, а не прогуляться ли тебе, не экономя 2 часа для сна. А там была класная гитара и профессиональный певец и все в целом тоже поют хорошо. И шум, и гам и смеющиеся знакомые и незнакомые лица. И вот ты один среди темных домов. В конце тунеля маячит какой-то блудный ларёк. Все его братья уже спят один он стоит за всех. Но понятно - девушки. "Молодой человек! Поедем с вами гулять!" Да чем мне гулять, барышни? Да на Вас посмотришь и по улице потом ГУЛЯТЬ не захочешь. Много сил надо на настоящую гульбу... А ночь между тем уже кончается. Продлевая её не вхожу в уже отрытое метро. Но пора. Поеду домой.
з.ы. пишу это вечером того же дня. На улице вечерние сумерки, а я под очарованием рассвета не пойму склько сейчас время, где я?

Снова имел удовольствие пообщаться с самодеятельными автомастерами. Машина стоит не готовая. Они сидят выпивают. "А мы как раз тебя ждём!"...
Ну дождались. "А тут, понимаешь какая штука, какие-то козлы разворачивались и вот видишь крыло у уже готовой машины помяли. Так что - ещё два дня надо, чтоб поправить." Вхожу в положение, прощаемся. А потом сам себе и думаю, что никак при таком положении машины не мог её никто именно там помять. Хотел вернуться, но как назло, первый день сегодня ходил в новых ботинках и так натер ноги , что простил на сегодня всех. Вот так, в частности, страдание очищает душу.

Переночевал у старых друзей, хотя себе кажусь в таких случаях человеком странным. Наверное это от того что мама всегда говорила, что ночевать надо дома. Но мне хорошо спать не дома. Почему? Звери имеют норы, а птицы гнезда. Как - то странно не иметь к этому тяги. А у меня её мало. А ещё есть вот такая дрянь:купил, купил, купил... Как надоело это обсуждать. Но одиночество - страшная штука.

Во первых Тверь обратила внимание тем, что там вместо нормальной шаурмы везде продается какой-то хычин, который при ближайшем рассмотрении оказался пирожком. Ну и конечно на вокзале : "...Этапом из Твери.(Зла немерено)".Поделали мы свои дела, но так задержались, что не успел я, как хотел, посмотреть на Волгу, историческую часть несложившейся столицы. А правда, почему Москва. Столько писано об этом - переписано, а там на ближайших станциях растет лес, а в Москве всё на десятки километров закатано в асфальт. Едешь и задумаешся об этом, а тут и пиво поднесут, выпьешь, и успокоишся, прикорнешь, и вот ты уже дома. Командировка закончилась. Но почему же всё-таки хычин, а не пирожок? Ещё одна неразгаданная загадка...

А завтра в командировку в Тверь. "Цель Вашего визита?" . Я не знаю, давно нас там ждут. Мы должны появиться, ознакомится, показать. Владимирский централ, опять же. На даче у них идут грозы. Мы здесь так далеко...

Все уехали на дачу, и первый день один дома. Стрижи летают в небе. Вода в стакане газированная. Не очень круто, конечно, но так давно это было. Один дома.

Несколько событий.
В очередной раз услышал на "Эхе Москвы" Рубрику А. Макаревича "История одной песни." Он там рассказывает о истории написания одной из своих песен или какую - нибудь другую историю с ней связанную. Потом играет эта песня. Может быть я предвзятый человек, но каждый раз я слышу минимально варьированный, но по сути один и тот же комментарий : "Эта песня была написана подвлиянием группы N." Нам конечно до группы N как до луны пешком, но всё же очень интересно послушать как мы старались и проч.".
Вторая история. Зашел сегодня на lenta.ru посмотреть - что там с Грузией. Смотрел - смотрел. Ничего не понятно. Кто кого выгоняет, кто за кого, кто против нас... Пошел читать комментарии и натолкнулся на человека агрессивно бросающегося на присутствующих явно против здравого смысла (" Чернь относится к Горбачеву, Сахарову, Чубайсу(!!!) как когда-то к Христу, Джордано Бруно, Галилею ...") Вероятность объективного существования подобных точек зрения, мне кажется равна нулю. Желание прописать Чубайса в ряду известных личностей перед выборами? Пусть он там смотрится совершенно нелепо. Побесить людей? Не понимаю.
И третья. Ходил сегодня с детьми гулять. Темно уже было. Сыро и холодно. Зашли вообщем в магазин погреться в большой. Что-то купили. Выходим, а там ребята лет по 20 оторвали шарики, украшавшие фасад и вырывают друг у друга. Поделили - пошли вперёд и лопают их. Бух! Ха - ха - ха. Раздражает эта глупость, хотя когда-то и сам делал что-то в этом роде.

Вчера всё у меня наконец-то заработало. Было интересно посмотреть на лица недоброжелателей. Они вдруг превратились в доброжелателей. Или правда - пообщавшись мы стали лучше понимать друг друга. А может от меча они перешли к кинжалу. Но всё это уже завтра. А вчера они выкинули белый флаг. Как бы там ни было завтра сегодня хочется поднять им заздравный кубок. Вы многому меня научили, ребята. Ваша злость была искреней, действия - сложнопредсказуемы. Дайте денёк потрясти над головой честно выигранной вазой. Завтра будем рубиться опять.

Почему так сложно чувствовать красоту жизни? Вот когда мне было 20-23 хватало одной рюмки вся жизнь открывалась. Но теперь можно выпить и бутылку, а толку нет. Всё однообразно как
жизнь так и сны. Ошибка, промах, огрех, грех. Слова похожи. Видно, где-то я промахиваюсь. "Цели ясны! Задачи определены! За работу, товарищи!" И я работаю, но со вкусом ваты во рту "и с мертвецом на плечах".

Запоздавшие - это собственно раздумия о концепции данного дневника. Никак не получается начать что-то писать не поняв: что это такое - дневник в сети. Привлекает небычность и актуальность формы. Привлекает сниженный уровень (относительно некоторых других форм сетевого общения) анонимности. Да, можно общаться без конкретизации своего лица, но внутренний мир скрыть очень сложно. Всё-таки, нужно обладать немалым талантом, чтобы день за днём создавать убедительный вымышленный образ, иначе - очевидная фальшь.
Думаю и о том - как писать. Мне не хочется рисоваться, однако, внутренне несомненна и невозможность быть абсолютно искренним в деталях, хотя часто именно о них и хочется рассказать.
Вчера смотрели этот сайт с женой и ей вспомнились слова какого-то из её институтских преподавателей - "Жаль, что умирает эпистолярный жанр..."
И тут я понял, что меня здесь привлекло. Здесь не ведут дневники, но пишут странные письма. Странные по неопределенности адресата и от неё (или от них - ведь кто угодно может что угодно откоментировать) рождающихся последствий. Разговор - не разговор.
Получилось несколько несуразно, но для себя я кое-что понял. А разве не для этого существуют дневники?

Побродил здесь на li.ru В первый раз всё знаете ли... Ну всё-таки есть наверное некоторые закономерности, некотороя взаимосвязь между оформлением (при всей скудности выбора) дневника и его содержанием.

Радикально настроенные (не говорю радикальные по-настоящему) личности предпочитают сочетание мрачного тона с огненными буквами и коротких матюгов иногда со звездочками вместо значащих букв. Перечисление того, что он сегодня слушал, видимо должно повергнуть непродвинутого читателя в шок и трепет.

Романтики, конечно, выбирают пастель. Голубой, персиковый, Дружба, Настоящая любовь и т.д. Замечательно присутствие разговоров о гороскопе. Музыка известная в широких кругах.

Про откровенных психопатов говорить не хочется, разве что вот у них как раз наблюдается крайнее разноообразие стилей.

Есть еще эмигранты. Тоже особая статья. С ними пока не определился, хотя, честно сказать - не впечетляет. Сложно им видимо, бедолагам. Всё время надо что-то доказывать.

А на большее я пока не наработал.

Ночь - самое подходящее время для начала дневника. Итак, 1:15 8 ноября 2003 и я начинаю. Жена спит. Дети спят. А мне не спится. Ну никак не засыпается. Вообщем, начал.