Первая запись за последние 20 дней. И пусть это будет скопипасженная сказка в стихах. Уж больно мне главный герой Локи напоминает.

За окном - мороз и вьюга, не спасают хмель и солод, и дрожит огонь в камине как сливовое вино. Может я не тот что раньше, слишком пьян, не очень молод, но могу поведать сказку, что слыхал давным давно.

Будто бы на этом месте раньше были только горы, и плела свои узоры быстроглазая метель. Снег, не тая, шёл годами, приносил беду и горе, одинокую деревню заметая в темноте. Знали жители - кто выйдет за ограду - точно сгинет, станет маленьким алмазом на заснеженном венце. Говорили, где-то рядом бродит Зимняя Богиня, что живёт весь лютый холод, как щенок, в её дворце. Говорили, что белее серебра её запястья, тоньше инея на стёклах завитки её волос. Коль её не встретишь - счастье, если не увидит - счастье, прячься за дубовой дверью от её застывших грёз.

А в деревне жил Густаво, смуглокожий и поджарый, рыжий, словно опалённый в жарком пламени костра. Танцевавший, словно дьявол, верный лишь своей гитаре - говорили, он приехал из далеких южных стран. И когда ночами крыши прогибались от метели, он деревню звал на танцы, океаном лил вино; где бы ни бывал Густаво, в чьей бы не был он постели - рядом с ним стихала вьюга, холод уходил на дно.

Но беда пришла внезапно, налетела злым бураном, и настигнула Густаво на заснеженной тропе. Поднялись стальные тучи, потемнело слишком рано - и до наступленья ночи он вернуться не успел. Он погиб бы, как случалось уже с многими другими - кровь почти застыла в жилах, сердце прекращало бег...

Но его среди метели вдруг заметила Богиня, и на лёгких крыльях ветра унесла его к себе.

Спросишь, что же было дальше? Я не знаю, я там не был. Знаю только, что на утро вдруг растаяли снега. На тропе пробилась зелень, бирюзой сверкнуло небо, осветились пьяным солнцем ледяные берега. А Густаво не вернулся - хоть искали, но не вышло. Кто его считал за бога, кто считал за дурака - слышал только краем уха: говорили ребятишки, мол, видали, как от речки отходил его драккар.

Говорят, его потомки с каждым днём сильней и краше, веселятся до упаду и живут по сотне лет. И еще, слыхал, болтали, будто холод им не страшен - но не слушай - что не скажут, если брага на столе! Та деревня - нынче город. Пьет, гуляет, как придется, даже снег совсем приручен - вот, сожми его в горсти. 

...Но теперь, когда зимою вдруг жарой пылает солнце, шепчут "Зимняя Богиня по любимому грустит!".

Что-то я заговорился. Глянь-ка, потемнело жутко! Верно говорят - "У браги всё идет на поводу". Что ж, пошёл домой, пожалуй...Куртка? А зачем мне куртка?
Говоришь, там лютый холод? 
Не волнуйся, я дойду.

---

Сашенька! Родной мой! Спасибо за то, что ты есть! Спасибо за твой голос, твою музыку, твои стихи! Саша, спасибо за всё! Если бы не ты, меня бы уже давно не было на этом свете! Саша...

В колонках играет - Animal Джаzz - Можно всё

Спешу сообщить вам о моём новом открытии! Не поверите, но я увлеклась поэзией! Ко мне в руки попал /не скажу как/ сборник стихов Вероники Тушновой "За это можно всё отдать". В основном, она пишет про любовь, и, в основном, про несчастную. Так что мне понравились её стихи^^ Пожалуй, даже прочту одно стихотворение. Посвящу его тебе:

" Я прощаюсь с тобою
  у последней черты.
  С настоящей любовью,
  может, встретишься ты.
  Пусть иная, родная,
  та, с которою - рай,
  все равно заклинаю:
  вспоминай! вспоминай!
  Вспоминай меня, если
  хрустнет утренний лед,
  если вдруг в поднебесье
  прогремит самолет,
  если вихрь закурчавит
  душных туч пелену,
  если пес заскучает,
  заскулит на луну,
  если рыжие стаи
  закружит листопад,
  если за полночь ставни
  застучат невпопад,
  если утром белесым
  закричат петухи,
  вспоминай мои слезы,
  губы, руки, стихи...
  Позабыть не старайся,
  прочь из сердца гоня,
  не старайся,
  не майся -
  слишком много меня! "

Наверно, буду ещё выкладывать. Уж больно правдиво это всё... Читать её стихи - всё ровно, что включать грустную музыку, когда нам и так хочется плакать. Это буря эмоций, зарождающаяся где-то на поверхности и вырывающаяся из глубины души. Буду перечитывать :3

Чтобы написать этот пост, я должна конкретно выругаться матом..Но не буду..


Я помню чудное мнгновенье:
Передо мной явилась ты,
Как мимолётное видение,
Как гений чистой красоты.

В томленьях муки безнадежной,
В тревоге шумной суеты
Звучал мне долго голос нежный
И снились милые черты.

Шли годы.Бурь порыв мятежный
Рассеял прежние мечты,
И я забыл твой голос нежный,
Твои небесные черты.

В глуши,во мраке заточенья
Тянулись тихо дни мои
Без божества, без вдохновенья,
Без слез, без жизни, без любви.

Души настало пробужденье!
И вот опять явилась ты,
Как мимолётное видение,
Как гений чистой красоты.

И сердце бьётся в упоенье,
И для него воскресли вновь
И божество, и вдохновенье,
И жизнь, и слезы, и любовь.

Ну вот как-то так и было все.. Спасибо дяде Пушкину, он все заранее придумал..
Всё путём в принципе...Тока обидно немного за бесцельно прожитые месяцы...