В детстве, плача от обиды, каждую секунду ждёшь, что вот-вот к тебе подойдут, просто обнимут крепко, и всё само собой пройдёт. Но проходит некоторое время, а этого всё не случается. Уже почти не остаётся сил,чтобы плакать,чтобы ещё продлить момент ожидания, чтобы ещё как-то привлекать к себе внимание... Никто так и не подходит, и начинаешь злиться, что не пожалели, не простили, а потом и что уже закончились слёзы. Или вдруг к тебе всё-таки подходят, и в душе начинаешь тихонько ликовать, но тебя берут за руку, отводят в ванную, и умывают холодной водой. И становится во много раз обиднее, чем было до этого. Только слёзы после этого совсем никак не получаются. Обидно. И странно.

Многое изменилось с тех пор: теперь плачешь совсем не для привлечения внимания. Слёзы стыдливо прячешь, стараешься их никому не показывать, и скрывать, что что-то не так. Странно то, что как раз теперь-то их наоборот предостаточно, чтобы заметил кто угодно, причём их не остановить ни умыванием, ни водой, ни валерьянкой, ни даже уговорами, что уже вставать через два часа... Как будто скважина, нескончаемый поток. И не успокоиться никак, не забыть, не уснуть, и мокрая насквозь подушка...и вдруг кто-то услышит...и возьми себя уже в руки...но нет. Бесполезно. Чуть что-то вспомнишь, - и снова в слёзы по кругу. А после этого в слёзы от того, что такая отвратительная привередливая плакса, которой взбрело в голову невесть чего ждать от других людей...

Только неизменным остаётся то, что если бы кто-то вовремя был рядом, или пришёл, и просто обнял, ничего бы этого не было.
Больше всего не хватает самых простых вещей.