Ран Юлита
Он садится к столу и часами глядит в монитор - то ли мышка дрожит под рукой, то ли все-таки гребаный вирус...
У него вместо сердца дыра - с того дня и до нынешних пор - но он всем говорит: ерунда, это я просто вырос...
Он мечтает о том, как однажды - а впрочем, не так. он уже ни о чем не мечтает, разве только о лете...
Лето дарит отборные травы и бархатный мак, а пока что зима, надо жить, надо ждать, не гадая о смерти...

Ему кажется, смерть - только сон, только миг, а потом - пустота, чернота, красота и блаженные дали...
Ему кажется - стоит сильней надавить, и все треснет само, полетит в никуда - только это едва ли....
Он прочел сотни книг, но их смыслы ушли, протекли между пальцами, тихо рассеялись пеплом...
Он садился и слушал напевы далекой земли, и мелодии дальних морей, и мотивы бездомного ветра...

Но нигде не сыграли ответ и не спели ключей, и вопросы кипели внутри, словно жаркая лава...
Он пытался быть с кем-то и чьим-то, но - вечно ничей - по кусочку дарил от себя не имеющим права...
Он искал, но нигде не нашёл, не обрёл, не открыл, и оставил шальные мечтанья под тоннами пыли...
И не спросит никто: тот ли ты, кем ты был? тот ли ты, кем всегда хотел стать? ну а главное: где твои крылья...




© Copyright: Ран Юлита, 2012
Свидетельство о публикации №11201127631